The Catholic World.
Внимание читателей будет обращено на рекламу полных комплектов журналов The Catholic World и The Young Catholic в качестве подходящих и ценных рождественских подарков. Переплетенные тома The Young Catholic станут лучшим подарком, который можно предложить детям. Материалы для чтения интересны, иллюстрации поистине превосходны, а головоломки и шарады доставят неизменное развлечение долгими зимними вечерами.
Журнал The Catholic World выходит уже двадцать шестым томом. Он сам по себе представляет собой библиотеку, причем весьма ценную и разнообразную. В нем есть все, что только можно пожелать. Теология и философия имеют свои разделы, заполненные трудами людей с известной и признанной компетенцией, поистине выдающимися умами в этих высших науках. Литературные статьи и обзоры признаны светской прессой непревзойденными по силе, изяществу и убедительности. Полемика наших дней находит свое истинное решение в The Catholic World, который оказал на некатолическое сознание в этой стране такое влияние, какого не смог оказать ни один другой журнал или издание. На его страницах в изобилии представлены художественная литература и легкое чтение — литература, которая сумела быть интересной, не будучи опасной, и хорошей, не будучи скучной. Многие рассказы, которые уже оставили свой след в литературном мире и завоевали заслуженную славу своим авторам, начинались с публикации на столбцах этого журнала. Все ведущие и волнующие вопросы дня поднимаются и обсуждаются в нем людьми, всесторонне подготовленными и подходящими для столь важной задачи. Действительно, The Catholic World может по праву претендовать на то, чтобы быть каналом, через который проходит самая лучшая католическая литература дня во всех её формах, путеводителем по всем вопросам современности и ежегодным сборником всего самого лучшего и достойного внимания в высших науках, физике, политике, литературе и искусстве. Его Высокопреосвященство кардинал недавно любезно воспользовался случаем, чтобы «поздравить католиков Америки с обладанием журналом, которым они могут по праву гордиться», и выразил надежду, «что они внесут свою лепту в то, чтобы сделать The Catholic World еще более полезным для них самих и для Церкви в целом». Никакие слова не могли бы усилить эту похвалу и призыв; и следует надеяться, что католики примут и то, и другое близко к сердцу. Ни один образованный католик в этой стране не должен оставаться без журнала, который является сугубо и намеренно его собственным. И все же есть тысячи образованных людей, у которых его нет, которые, вероятно, даже не знают о его существовании. Именно те, кто знает и ценит его, должны сделать его известным среди своих друзей. Если судить даже с самой низкой точки зрения, еще никто не жаловался на то, что в The Catholic World он не получил полной, и даже более чем полной, стоимости своих денег.
THE
CATHOLIC WORLD.
ТОМ XXVI., № 155.—ФЕВРАЛЬ, 1878 г.
CEADMON THE COW-HERD, ENGLAND’S FIRST POET.
BY AUBREY DE VERE.
«Церковная история народа англов» достопочтенного Беды не содержит ничего более трогательного, чем рассказ о Кэдмоне, первом английском поэте, чей дар пришел к нему столь необычным образом. Это описано в 24-й главе: «Своими стихами он часто побуждал умы многих презирать мир и стремиться к небесам. Другие после него пытались сочинять религиозные поэмы в английском народе, но никто не мог сравниться с ним; ибо он научился искусству поэзии не от человека, а от Бога, по каковой причине он никогда не желал сочинять суетные или тривиальные стихи». ... «Бывая иногда на пирах, когда было условлено ради веселья, чтобы все присутствующие пели по очереди, когда он видел, что инструмент приближается к нему, он вставал из-за стола и удалялся домой. Сделав так однажды, ... некий Человек явился ему во сне и, приветствуя его по имени, сказал: “Кэдмон, спой мне какую-нибудь песню”. Он ответил: “Я не умею петь”». Далее описывается песня Кэдмона: «Как Он, будучи Вечным Богом, стал творцом всех чудес, Кто первым, как Всемогущий Хранитель рода человеческого, сотворил небо для сынов человеческих, как кровлю дома, а затем землю». ... «Он воспел Сотворение мира, происхождение человека и всю историю Книги Бытия, ... Воплощение, Страсти, Воскресение Господа нашего и Его Вознесение». Поэзия Кэдмона упоминается также в «Истории англосаксов» Шэрон Тернер; а сэр Фрэнсис Пэлгрейв указывает на поразительное сходство отрывков в «Потерянном рае» с соответствующими отрывками в сохранившихся фрагментах. Истории Кэдмона Монталамбер посвятил несколько самых красноречивых абзацев в своем замечательном труде «Западные монахи» (Les Moines d’Occident) — см. главу ii, том iv, стр. 68.
Sole stood upon the pleasant bank of Esk
Ceadmon the Cow-herd, while the sinking sun
Reddened the bay, and fired the river-bank
With pomp beside of golden Iris lit,
And flamed upon the ruddy herds that strayed
Along the marge, clear-imaged. None was nigh:—
For that cause spake the Cow-herd, “Praise to God!
He made the worlds; and now, by Hilda’s hand
He plants a fair crown upon Whitby’s height:
Daily her convent towers more high aspire;
Daily ascend her Vespers. Hark that strain!”
He stood and listened. Soon the flame-touched herds
Sent forth their lowings, and the cliffs replied,
And Ceadmon thus resumed: “The music note
Rings through their lowings dull, though heard by few!
Poor kine, ye do your best! Ye know not God,
Yet man, his likeness, unto you is God,
And him ye worship with obedience sage,
A grateful, sober, much-enduring race
That o’er the vernal clover sigh for joy,
With winter snows contend not. Patient kine,
What thought is yours, deep-musing? Haply this—
‘God’s help! how narrow are our thoughts, and few!
Not so the thoughts of that slight human child
Who daily drives us with her blossomed rod
From lowland valleys to the pails long-ranged!’
Take comfort, kine! God also made your race!
If praise from man surceased, from your broad chests
That God would perfect praise, and, when ye died,
Resound it from yon rocks that gird the bay:
God knoweth all things. Let that thought suffice!”
Thus spake the ruler of the deep-mouthed kine:
They were not his; the man and they alike
A neighbor’s wealth. He was contented thus:
Humble he was in station, meek of soul,
Unlettered, yet heart-wise. His face was pale;
Stately his frame, though slightly bent by age:
Slow were his eyes, and slow his speech, and slow
His musing step; and slow his hand to wrath,
A massive hand, but soft, that many a time
Had succored man and woman, child and beast;
Ay, yet could fiercely grasp the sword! At times
As mightily it clutched his ashen goad
When like an eagle on him swooped some thought:
Then stood he as in dream, his pallid front
Brightening like eastern sea-cliffs when a moon
Unrisen is near its rising.
Тем временем у залива, с наступлением глубоких сумерек, вспыхнуло множество огней, и послышались рога. Вскоре по крутому склону с развевающимися знаменами и множеством танцующих плюмажей двинулась кавалькада. Откуда она пришла? Осви, король Нортумбрии, ехал впереди, Осви, торжествующий над войском мерсийцев, чтобы просить благословения на свой новый скипетр; с ним английский принц, долгое время учившийся в Бангоре у ирландцев, и монах галльского происхождения, далеко странствовавший от Марны: они пришли взглянуть на Хильду, услышать её слова о прославленной мудрости о Внутренней Жизни: ибо Хильда рассуждала так: «Истинная жизнь человека — это жизнь внутренняя: неизмеримо внутрь устремлено бытие всех, кто ходит по земле; но тот, кого ослепили чувства, ничего не знает об этом широком величии: он подобен мальчику, который карабкается по внешней стене замка в поисках гнезд — внешней стене из семи — но ничего не знает о тех великих дворах внутри, о зале, где пируют принцы, или о покоях, где королевские девы касаются лиры и лютни, и уж тем более о центральной церкви и священном алтаре, где обитает один лишь Бог».
На вершине Уитби проходил королевский пир: далеко внизу шумное веселье оглашало берег; там участвовали более скромные гости. Множество палаток мерцало на белых песках, ласкаемых рябью; множество аппетитных блюд испускало пар; фермер пригнал с поля своего теленка; рыбак принес урожай моря; а Джок, лесоруб, из своих дубовых чащ — высокого оленя, пронзенного стрелой. В нарядных одеждах, то зеленых, то малиновых, сидели матроны и девы: каждому свое: старшим — больше почтения, более миловидным — любовь. Рядом со столом не было недостатка в месте и для нищего.
Когда ярость голода, обостренная свежим морским воздухом, была утолена, последовали шутки и рассказы о чужих землях; но кто бы ни хвастался прославленным вождем, своим боевым топором или кулаком, свалившим быка, ответом англов все равно было «наша Хильда»: «Разве её молитва не могущественнее вооруженных полчищ? Её проницательность не выше мудрости провидцев? Чье рождение столь же славно, как её? Сам Эдвин, изгнанник из Дейры, а затем король Нортумбрии, был её сородичем. Разве не склонились они вместе, когда тот, кто был послан из Рима с освященной рукой, Паулин, излил на обоих очистительную волну и соединил их со Христом? Королевственнейшей была она, та дева, что отвергла земные короны!» Ночь продвигалась, поднялся тот, кто правил пиром, старый мельник, но веселый, и воскликнул: «Песню!» Так песня сменяла песню, ибо каждый знал, когда пришло время исполнить свой стих, но никто еще не пел благородно. Наконец арфа перешла к Кэдмону, самому низкому за столом: он оттолкнул её, ответив: «Я не умею петь». Вокруг него многие собрались, крича: «Пой!» И один из них, болтливый и маленький, выкрикнул желчную речь: «Этот господин коров, наш пастух, превращается в быка! Смотрите, его глаза движутся медленно, как глаза волов!»
Sudden rose
Ceadmon, and spake: “I note full oft young men
Quick-eyed, but small-eyed, darting glances round
Now here, now there, like glance of some poor bird,
That light on all things and can rest on none:
As ready are they with their tongues as eyes;
But all their songs are chirpings backward blown
On winds that sing God’s song, by them unheard:
My oxen wait my service: I depart.”
Then strode he to his cow-house in the mead,
Displeased though meek, and muttered, “Slow of eye!
My kine are slow: if I were swift my hand
Might tend them worse.” Hearing his steps the kine
Turned round their hornèd foreheads: angry thoughts
Went from him as a vapor. Straw he brought,
And strewed their beds; and they, contented well,
Down laid ere long their great bulks, breathing deep
Amid the glimmering moonlight. He, with head
Propped on the white flank of a heifer mild,
Rested, his deer-skin o’er him drawn. Hard days
Bring slumber soon. His latest thought was this:
“Though witless things we are, my kine and I,
Yet God it was who made us.”
As he slept,
Beside him stood a Man Divine and spake;
“Ceadmon, arise, and sing.” Ceadmon replied,
“My Lord, I cannot sing, and for that cause
Forth from the revel came I. Once, in youth,
I willed to sing the bright face of a maid,
And failed, and once a gold-faced harvest-field,
And failed, and once the flame-eyed face of war,
And failed once more.” To him the Man Divine,
“Those themes were earthly. Sing!” And Ceadmon said,
“What shall I sing, my Lord?” Then answer came,
“Ceadmon, stand up, and sing thy song of God.”
At once obedient, Ceadmon rose, and sang,
And help was with him from great thoughts of old
Within his silent nature yearly stored,
That swelled, collecting like a flood that bursts
In spring its icy bar. The Lord of all
He sang; that God beneath whose hand eterne,
Then when he willed forth-stretched athwart the abyss,
Creation like a fiery chariot ran,
Inwoven wheels of ever-living stars.
Him first he sang. The builder, here below,
From fair foundations rears at last the roof,
But Song, a child of heaven, begins with heaven,
The archetype divine, and end of all,
More late descends to earth. He sang that hymn,
“Let there be light, and there was light”; and lo!
On the void deep came down the seal of God
And stamped immortal form. Clear laughed the skies,
While from crystalline seas the strong earth brake,
Both continent and isle; and downward rolled
The sea-surge summoned to his home remote.
Then came a second vision to the man
There standing ‘mid his oxen. Darkness sweet,
He sang, of pleasant frondage clothed the vales,
Ambrosial bowers rich-fruited which the sun,
A glory new-created in his place,
All day made golden, and the moon by night
Silvered with virgin beam, while sang the bird
Her first of love-songs on the branch first-flower’d—
Not yet the lion stalked. And Ceadmon sang
O’er-awed, the Father of all humankind
Standing in garden planted by God’s hand,
And girt by murmurs of the rivers four,
Between the trees of Knowledge and of Life,
With eastward face. In worship mute of God,
Eden’s Contemplative he stood that hour,
Not her Ascetic, since, where sin is none,
No need for spirit severe.
And Ceadmon sang
God’s Daughter, Adam’s Sister, Child, and Bride,
Our Mother Eve. Lit by the matin star,
That nearer drew to earth, and brighter flashed
To meet her gaze, that snowy Innocence
Stood up with queenly port. She turned: she saw
Earth’s King, mankind’s great Father. Taught by God,
Immaculate, unastonished, undismayed,
In love and reverence to her Lord she drew,
And, kneeling, kissed his hand: and Adam laid
That hand, made holier, on that kneeler’s head,
And spake; “For this shall man his parents leave,
And to his wife cleave fast.”
When Ceadmon ceased
Thus spake the Man Divine: “At break of day
Seek thou some prudent man, and say that God
Hath loosed thy tongue; nor hide henceforth thy gift.”
Then Ceadmon turned, and slept among his kine
Dreamless. Ere dawn he stood upon the shore
In doubt: but when at last o’er eastern seas
The sun, long wished for, like a god upsprang,
Once more he found God’s song upon his mouth
Murmuring high joy; and sought a prudent man,
And told him all the vision. At the word
He to the Abbess with the tidings fled,
And she made answer, “Bring me Ceadmon here.”
Then clomb the pair that sea-beat mount of God
Fanned by sea-gale, nor trod, as others used,
The curving way, but faced the abrupt ascent,
And halted not, so worked in both her will,
Till now between the unfinished towers they stood
Panting and spent. The portals open stood:
Ceadmon passed in alone. Nor ivory decked,
Nor gold, the walls. That convent was a keep
Strong ’gainst invading storm or demon hosts,
And naked as the rock whereon it stood,
Yet, as a church, august. Dark, high-arched roofs
Slowly let go the distant hymn. Each cell
Cinctured its statued saint, the peace of God
On every stony face. Like caverned grot
Far off the western window frowned: beyond,
Close by, there shook an autumn-blazoned tree:
No need for gems beside of storied glass.
He entered last that hall where Hilda sat
Begirt with a great company, the chiefs
Down either side far ranged. Three stalls, cross-crowned,
Stood side by side, the midmost hers. The years
Had laid upon her brows a hand serene,
And left alone their blessing. Levelled eyes
Sable, and keen, with meditative strength
Conjoined the instinct and the claim to rule;
Firm were her lips and rigid. At her right
Sat Finan, Aidan’s successor, with head
Snow-white, and beard that rolled adown a breast
Never by mortal passion heaved in storm,
A cloister of majestic thoughts that walked,
Humbly with God. High in the left-hand stall
Oswy was throned, a man in prime, with brow
Less youthful than his years. Exile long past,
Or deepening thought of one disastrous deed,
Had left a shadow in his eyes. The strength
Of passion held in check looked lordly forth
From head and hand: tawny his beard; his hair
Thick-curled and dense. Alert the monarch sat
Half turned, like one on horseback set that hears,
And he alone, the advancing trump of war.
Down the long gallery strangers thronged in mass,
Dane or Norwegian, huge of arm through weight
Of billows oar-subdued, with stormy looks
Wild as their waves and crags; Southerns keen-browed;
Pure Saxon youths, fair-fronted, with mild eyes
(These less than others strove for nobler place),
And Pilgrim travel-worn. Behind the rest,
And higher-ranged in marble-arched arcade,
Sat Hilda’s sisterhood. Clustering they shone,
White-veiled, and pale of face, and still and meek,
An inly-bending curve, like some young moon
Whose crescent glitters o’er a dusky strait.
In front were monks dark-stoled: for Hilda ruled,
Though feminine, two houses, one of men:
Upon two chasm-divided rocks they stood,
To various service vowed, though single. Faith;
Nor ever, save at rarest festival,
Their holy inmates met.
“Is this the man
Favored, though late, with gift of song?” Thus spake
Hilda with placid smile. Severer then
She added: “Son, the commonest gifts of God
He counts his best, and oft temptation blends
With powers more rare. Yet sing! That God who lifts
The violet from the grass as well could draw
Music from stones hard by. That song thou sang’st,
Sing it once more.”
Then Ceadmon from his knees
Arose and stood. With princely instinct first
The strong man to the abbess bowed, and next
To that great twain, the bishop and the king,
Last to that stately concourse ranged each side
Down the long hall; and, dubious, answered thus:
“Great Mother, if that God who sent the song
Vouchsafe me to recall it, I will sing;
But I misdoubt it lost.” Slowly his face
Down-drooped, and all his body forward bent
As brooding memory, step by step, retracked
Its backward way. Vainly long time it sought
The starting-point. Then Ceadmon’s large, soft hands
Opening and closing worked; for wont were they,
In musings when he stood, to clasp his goad,
And plant its point far from him, thereupon
Propping his stalwart weight. Customed support
Now finding not, unwittingly those hands
Reached forth, and on Saint Finan’s crosier-staff
Settling, withdrew it from the old bishop’s grasp;
And Ceadmon leant thereon, while passed a smile
Down the long hall to see earth’s meekest man
The spiritual sceptre claim of Lindisfarne.
They smiled; he triumphed: soon the Cow-herd found
That first fair corner-stone of all his song;
Then rose the fabric heavenward. Lifting hands,
Once more his lordly music he rehearsed,
The void abyss at God’s command forth-flinging
Creation like a Thought:—where night had reigned,