А витражи, возвышенные веками, преклоненными перед Христом, с их неподвижными папами, мучениками и героями, кажется, дрожат от звука гордого поезда, проходящего через город.
(Пер. 7)
Прежде — была странствующая, сомнамбулическая жизнь, сквозь утра и сказочные вечера, когда десница Божья к синим Ханаанам прокладывала золотую дорогу в глубине теней.
Прежде — была огромная, исступленная жизнь, яростно вцепившаяся в гривы жеребцов, внезапно, с великими искрами из-под их копыт, и к необъятному пространству необъятно спровоцированная.
Прежде — была пылкая, вызывающая жизнь; белый Крест небес, красный Крест ада продвигались, к великолепию железных доспехов, каждый сквозь кровь, к своему победоносному небу.
Прежде — была пенящаяся, мертвенная жизнь, живая и мертвая, с ударами преступлений и набатами, битва между ними, проскрипторов и убийц, с великолепной и безумной смертью над ними.
(Пер. 8)
Меланхоличное время украсило свои часы, словно мертвые цветы; уходящий год пожелтел свои дни, словно сухие листья. Бледный рассвет виден у мрачных вод, и лики вечера истекли кровью под стрелами смеющегося, кровоточащего, таинственного ветра.
(Пер. 9)
Я знаю печальные воды, в которых умирают вечера; цветы, которые никто не собирает, падают туда один за другим.
(Пер. 10)
Вчера рассвет был таким бледным над мирными лугами и хвощом; в ясное утро пришел ребенок собирать растения, опирая на них свои чистые руки, что собирали асфодели.
Полдень был тяжел от грозы и мрачен от солнечного света в саду, мертвом от гордости в своем летаргическом сне цветов и деревьев; вода была тверда для глаз, как мрамор, мрамор — теплым и ясным, как вода, и ребенок, что пришел, был пригож, облачен в пурпур и золотоволос, и долго видели, как пионы, один за другим, черпали свою кровь из лепестков при прохождении прекрасного ребенка.
Ребенок, что пришел в тот вечер, был наг. Он собирал розы в сумерках, он рыдал от того, что пришел, он отступал перед своей тенью. Именно таким, нагим, моя судьба узнала себя.
(Пер. 11)
Жимолость растет под моим майским лесом. Солнце роняет золото сквозь тяжелый мрак. Косуля шевелится в листьях, что она собирает. Ветерок в фризе берез проходит от листа к листу.
Травы посеребрены на моем майском поле. Там солнце блестит, как игра мечей. Пчела вибрирует у ландышей в аллее высоких сгруппированных цветов, к руслу ручья. Ветерок поет в фризе ясеней.
(Пер. 12)
Где Маргарита, о гё, о гё, где Маргарита? Она в своем замке, утомленная и уставшая сердцем, Она в своей деревушке, веселая и ребячливая сердцем. Она в своей могиле, соберем там ландыши, о гё, Маргариту.
(Пер. 13)
Где наши возлюбленные? Они в могиле; они счастливее в более прекрасном пристанище.
(Пер. 14)
К чему красота? Ее удел — уйти в землю, быть съеденной червями, быть съеденной червями....
(Пер. 15)
Разве ты не чувствуешь в себе богатство быть красивой только для себя, о Море, и быть самой собой?
(Пер. 16)
Через меня путь, что бежит среди Погибших.
(Пер. 17)
Природа — это храм, где живые столпы иногда позволяют исходить смутным словам; человек проходит там сквозь леса символов, наблюдающих за ним дружелюбным взором.
Как долгие эхо, сливающиеся вдали в глубокое, смутное единство, обширное, как ночь, и ясное, как день, ароматы, цвета и звуки отвечают друг другу.
(Пер. 18)
Плоть печальна, увы! и я прочел все книги. Улететь туда! Я чувствую, что птицы пьяны от пребывания среди неведомой пены и небес.... Осень, усеянная пятнами красноты.... И ты была рыдающей белизной лилий.... Я приношу тебе дитя идумейской ночи.... Его шея стряхнет эту белую агонию....
(Пер. 19)
Мечта в гелиотроповом платье, и ее мысль на пальцах, с распущенным поясом, проходит, слегка задевая души своим облачным шлейфом, под угасший ритм музыки иных времен.
(Пер. 20)
В затянувшемся аромате вечера последних дней.
(Пер. 21)
Розы запада роняют свои лепестки на поток; и в бледном волнении опускающегося вечера вызывается осенний парк, где на скамье мечтает моя юность, уже трезвая, как вдова.
(Пер. 22)
Целомудренно ты шла в одеянии своей души, за которой желание следовало, как прирученный фавн; я вдыхал сквозь вечер, о чистота, свою мечту, окутанную в твои женские покрывала.
(Пер. 23)
Прекрасные стихи, где текучий смысл распущен, как волосы Офелии под водой. Безмолвные стихи, без ритма и оков, где беззвучно скользит рифма, как весло. Стихи из старой тонкой ткани, неосязаемые, как звук или облако. Стихи осенних вечеров, околдовывающие часы женственным обрядом минорных слогов. Стихи вечеров любви, изнуренных вербеной, где, изысканно, душа едва чувствует ласку.
(Пер. 24)
В великолепии фиолетовых лунных ночей.
(Пер. 25)
Затем из глубин и святой ночи, как юное солнце выпрыгивает из бездн моря, белая, позволяя струиться с плеч на спину своим волосам, где плавают бледные гиацинты, восстает женщина.
(Пер. 26)
Если ты сжимаешь лишь химеры, если ты пьешь опьянение обманчивого вина, что с того! Солнце умирает, воображаемая толпа мертва, но мир существует в твоей собственной душе: Смотри! дни увяли, как короткие розы, но твое слово создало мираж, в котором ты живешь.
(Пер. 27)
Я знал всех богов земли и неба.
(Пер. 28)
Вечные цветы, цветы, равные богам!
(Пер. 29)
Прекрасная, белая, милая дама лилий.
(Пер. 30)
Осенние розы увядают, цветы, что украшали могилы; медленно рассеиваются венчики, и холодная земля усеяна падающими лепестками.
(Пер. 31)
Есть дома, чьи фасады плачут, есть погребальные звоны, что звучат на колокольне, где звенят слабые колокола. К каким потокам смерти направились девы, девы с прекрасными кольцами на пальцах?
(Пер. 32)
Дама влюбленных, падающих в обморок лилий, Дама томящихся, увядших лилий, Печальная с глазами белладонны. Дама снов королевских роз, Дама мрачных, брачных роз, Хрупкая, как мадонна — Дама небес и восторга, Дама экстаза и отречения, Целомудренная далекая звезда. Дама ада, твоя угрюмая улыбка, Дама дьявола, поцелуй твоих уст, Это огонь злых источников, И я сгораю, если коснусь тебя.
(Пер. 33)
Мне кажется, душа моя, ты — сад.
(Пер. 34)
О даме, что ушла из жизни.
(Пер. 35)
ЕЛЕНА
(Лаборатория Фауста в Виттенберге)
Из эволюционировавших веков я поднялась по течению и, с сердцем, опьяненным возвышенными замыслами, покинула Аид и святые тени, где душа погружена в невыразимое спокойствие.
Время не согнуло изгиб моей груди. Я всегда на высоте и сильна в испытании, я, вечная дева и вечная вдова, слава Эллады, среди войны с ее черными набатами.
О Фауст! Я прихожу к тебе, покидая лоно Матерей! Ради тебя я оставила, на крыльях химер, бледные тени, где он похоронил богов.
Я приношу для твоей любви, из глубин античных небес, свою шею, лилии которой время не победило, и свой голос, ставший гибким благодаря пророческим ритмам.
(Пер. 36)
Бурже, Мопассана и Лоти можно найти на всех станциях, предлагаемых вместе с жарким. Выбирайте этих авторов одновременно с сигарами. Бурже, Мопассана можно найти на всех станциях.
(Пер. 37)
Она — жертва и маленькая супруга.
(Пер. 38)
Поистине, месье Бенуа одобряет людей, которые читали Вольтера и выступают против иезуитов. Он размышляет. Он питает слабость к долгим спорам, клевещет на священника и териак.
Он даже был оратором в шотландской ложе. Тем не менее — поскольку его законнорожденное дитя верит в Бога — его маленькая дочь, в белых покрывалах и с голубой лентой, приняла причастие. Это потребовало выпить несколько литров по шестнадцать су в бистро, среди грязных скамеек, где спал бильярдист, валялись официанты и где его маленькая служанка в перчатках из фланели краснела.
Теперь Бенуа, который краснеет при виде церковника, выказывает некоторое удовольствие от того, что видел тем утром свадьбу единственного сына и своей юной девушки.
(Пер. 39)
Гордая праздность ночей, ароматы и груди.
(Пер. 40)
На балконах Небес в старомодных одеждах.
(Пер. 41)
НОЧНОЙ ПАРИЖ
Это море; — спокойная гладь. И великий прилив с далеким рокотом отступил.... Волна возвращается, валяясь в своем шуме. Слышишь ли ты скрежет ночных крабов.
Это осушенный Стикс: Диоген, с фонарем в руке, бесцеремонно прибывает. Извращенные поэты удят вдоль черного потока: их пустые черепа служат коробками для червей.
Это поле: чтобы собирать нечистый пух, падает вихревой полет отвратительных гарпий; сточный кролик, в дозоре за грызунами, бежит от сынов Бонди, ночных виноградарей.
Это смерть: полицейский лежит мертвый. Наверху любовь дремлет, посасывая мясо тяжелой рукой, где погасшие поцелуи оставляют красное пятно. Одиночество — это час. Слушай. Ни одна мечта не шелохнется.
Это жизнь: слушай, живой источник поет вечную песню на голове морского бога, рисующего зеленые нагие конечности на ложе Морга... и великие открытые глаза.
ДНЕВНОЙ ПАРИЖ
Видишь, сверкает в небесах великий диск красной меди, огромная кастрюля, где добрый Бог готовит манну, арлекин, вечное блюдо дня. Оно окунуто в пот и окунуто в любовь.
Ларидоны ждут в кругу возле печи; смутно слышится шелест прогорклой плоти, и пьяницы тоже здесь, протягивая свои кувшины; несчастные дрожат, ожидая своей очереди.
Думаешь ли ты, что солнце тогда жарит для всех эти жирные шевелящиеся обрезки горелого мяса, которые наводняет поток золота? Нет, собачья похлебка падает на нас с неба.
Они под лучом, а мы под сточной канавой. Нам черный кувшин, что остывает без света. Наша субстанция для нас самих — наш мешок желчи.
(Пер. 42)
С согласия высоких подсолнухов.
(Пер. 43)
И с тех пор я купался в поэме моря, пропитанной звездами и млечной, овладевая зеленым лазурным, где, бледный и восхищенный, иногда спускается задумчивый утопленник; где, внезапно окрашивая нюансы синего, неистовые и медленные ритмы под сверкающей краснотой дня, сильнее алкоголя, обширнее ваших лир, бродит горькая краснота любви.
(Пер. 44)
Кто знает, не является ли гений одной из ваших добродетелей.
(Пер. 45)
Мучение сада наслаждений, в котором все цветет...
(Пер. 46)
Небо дождется без конца, хотя ничто его не тревожит; идет дождь, идет дождь, пастушка! на поток....
У потока свой воскресный покой; ни одной баржи вверх по течению, вниз по течению.
Вечерня звонит в городе; берега пустынны, ни одного островка.
Проходит группа из пансиона, о бедная плоть! У нескольких уже есть зимние муфты.
Та, у которой нет ни муфты, ни меха, выглядит весьма жалко, вся в сером.
И смотри! Она вырывается из рядов и бежит; О Боже, что на нее нашло?
Она идет и бросается в поток. Ни лодочника, ни ньюфаундленда....
(Пер. 47)
Мрачный северный ветер, кричащий ливень и темный поток, и закрытые дома....
(Пер. 48)
Полная тишина вибрирующего золота опустилась возле источников, которые потревожили сатиры; ясное чудо, заключенное в сердце долин, если маленькая поющая птичка остается безмолвной.
Забвение флейты, часы бесстрашных снов, где ты сумел найти для своей влюбленной крови спокойствие обитания в месте, благоухающем розами, чьи лесные боги делают тебе руки.
Там ты идешь, сочиняя прекрасные книги, честь французскому языку и благородным Афинам.
(Пер. 49)
О том Софокле, чести Ферте-Милона.
(Пер. 50)
Однажды во время путешествия, задумчивый вдоль маршрута, что мне не нравился, я нашел любовь посреди дороги в скудном наряде бродяги.
(Пер. 51)
Блестящая звезда, Феба с распростертыми крыльями, о имя ночи, что растет и убывает, благоприятствуй моему пути сквозь мрачный лес, где моя странствующая душа делает свои скромные шаги! В гроте с полыми звуками, чей вход покрыт плющом, на скале, увенчанной знакомой козой, на озере, на пруду, на спокойных водах, на эмалированных берегах, где стонет тростник, она любит видеть дрожание твоих меланхоличных огней.
Феба, о Синтия, с первого сезона моя душа была пьяна твоим прекрасным светом; наблюдая твои разнообразные лики в их орбите, под твоим нежным влиянием, она сочиняла стихи. Над Никеей, Эриксом, Сирисом и песчаным Иолкосом, Тимолом и великим Эпидавром, и Зеленой Сидоном, ее благочестие чтит эту скалу Латмоса, где ты любила.
(Пер. 52)
Это осенний ветер в аллее, сестра, слушай, и падение листьев ивы и бука на воду, и иней в долине.
И приди, подобно тем поникшим великим дамам, к тому, кто думает о тебе, в тишине, когда умирает твоя легкая прялка, о сестра душицы.
Распусти — это час — свои волосы, более прекрасные, чем пенька, которую ты прядешь....
(Пер. 53)
Приходите с венками из первоцветов в руках, о юные девушки, что оплакивают сестру, умершую на рассвете. Колокола долины звонят об окончании судьбы, и видны лопаты, сверкающие в утреннем солнце.
Приходите с корзинами фиалок, о юные девушки, что слегка колеблются на тропе буков, из страха перед торжественными словами священника. Приходите, небо весьма звучно от невидимых жаворонков....
Это праздник мертвых, сказали бы воскресенье, колокола звонят так нежно в сердце долины; мальчики спрятались в аллеях. Ты одна идешь молиться к подножию белой могилы.
Когда-нибудь мальчики, что сегодня спрятаны, придут рассказать вам о сладкой боли любви, и они услышат вас всех, вокруг майского дерева, поющих песни детства, чтобы встретить ночь.
(Пер. 54)
Рыба, журавль, орел, цветок, бамбук, согнутый птицей. Черепаха, ирис, пион, анемон, воробьи.
(Пер. 55)
Я хочу, чтобы этот стих был безделушкой искусства,
(Пер. 56)
Учитесь у ребенка молиться синим волнам, ибо это небо здесь внизу, чье облако — пена. Отражение солнца, сверкающее на море, слаще для взора нашим мрачным глазам.
Учитесь у ребенка молиться чистому небу, это океан наверху, чья пустота — облако. Мрак облака, богатого крушениями, нашим сердцам менее печально следовать в лазури.
Учитесь у ребенка молиться всем вещам: пчела духа составляет мед света на живых ave розария роз, четки ароматов на розариях любви.
(Пер. 57)
О прекрасный апрель, радостный и яркий, Что значит твоя веселая песня, Белые сирени, боярышники и цветущее золото Твоего солнца, струящегося сквозь ветви, Если далеко от меня возлюбленная В северных туманах осталась.
(Пер. 58)
Я ушел в самое сердце сада, Когда в ночи какая-то невидимая рука, Сильнее меня, повергла меня на землю, — Это для твоей радости, сказал голос.
(Пер. 59)
И крошечные авантюрные цветы вдоль живых изгородей.
(Пер. 60)
Взгляни на восторг осенних душ, Город растворяется, как близкие иллюзии; Взгляни, как порталы безлунной ночи Завешены фиолетовыми и оранжевыми оттенками. Принцесса, что ты сделала с украшенной драгоценностями тиарой.
(Пер. 61)
О Иисус, увенчанный терниями, кровоточащий в каждом ушибленном сердце.
(Пер. 62)
Добрый день, минхер, добрый день, мифрау.
(Пер. 63)
Час белого облака пролился над равниной Как отражения крови или хлопья шерсти, О розовая сладкая вересковая пустошь, о кроваво-красное небо. Час золотого облака побледнел над равниной, Падают длинные медленные вуали белой шерсти, О лиловая сладкая вересковая пустошь — о кроваво-красное небо. Час золотого облака прорвался над равниной, Нежно пел тростник под разгневанными ветрами, О красная сладкая вересковая пустошь — о кроваво-красное небо. Час золотого облака прошел над равниной Так быстро: его великолепие исчезло. О золотая сладкая вересковая пустошь — о кроваво-красное небо.
The Project Gutenberg eBook of The Book of Masks, by Remy De Gourmont.