А вот Приоресса: —
«Но если говорить о ее совести, Она была так милосердна и жалостлива, Она плакала бы, если бы увидела мышь, Пойманную в ловушку, была ли она мертва или истекала кровью. У нее были маленькие собачки, которых она кормила Жареным мясом, или молоком, или белым хлебом, Но горько плакала она, если одна из них была мертва Или если люди били ее прутом: И все было совестью и нежным сердцем. Очень мило ее чепец был заколот; Нос прямой; глаза серые, как стекло; Рот очень маленький, к тому же мягкий и красный, Но, безусловно, у нее был прекрасный лоб».
В Чосере есть естественность, отсутствие акцента, уверенность в том, что объект не преминет произвести свое собственное впечатление, рядом с которыми демонстрация и подчеркивание мистера Мейсфилда кажутся почти «нездоровыми» (malsain). Как далеко за пределами истинной картины теперь кажется этот «черный дрозд, зовущий в яблоне», и как он испорчен отчаянной «пасторалью» (bergerie) георгианской эпохи!
Это, признаем, грандиозный эксперимент — поставить пролог мистера Мейсфилда рядом с прологом Чосера. Но это не только дань уважения мистеру Мейсфилду за то, что он заставил нас перечитывать Чосера, но и сравнение в основе своей справедливо. Чосер — не то, что мы понимаем под великим поэтом; у него нет того воображаемого постижения и мало той музыки, которые принадлежат таковому: но у него есть долговечные качества. Он дома со своей речью и дома со своим миром; рядом с ним мистер Мейсфилд кажется нервным и неуверенным в обоих. Он принадлежит, по сути, к расе (или поколению) поэтов, которые пришли к ощущению необходимости перегружать каждую трещину рудой. Вопрос в том, может ли такой человек надеяться выразить славу и аромат английской сельской местности.
Может ли быть элемент постоянства в стихотворении, конечный импульс которого — «ностальгия по грязи» (nostalgie de la boue), которая выдает себя в строке за строкой, ностальгия, настолько осознающая разделение, что не может довериться тому, что какие-либо ассоциации будут вызваны неакцентированным призывом? Мистер Мейсфилд, в своем рвении ухватиться за то, что, несмотря на всю его любовь, все еще чуждо ему, кажется, почти лопатой загребает английскую грязь на свои страницы; он не может (и справедливо не может) убедить себя, что запах грязи будет там иначе. По той же причине он должен сделать своих героев похожими на себя. Вот, например, первый помощник, Том Дэнси: —
«Его удовольствие заключалось в гончих и лошадях; Он любил водные потоки Семи Источников, Те сверкающие ручьи (в хорошей крепкой траве, Где запах висел бы, как дыхание на стекле). Он любил английскую сельскую местность; Ежевику с винными листьями в аллее, Лишайник на яблонях, Домашнюю птицу, пасущуюся на лугах, Фермы, влажный, пахнущий землей подлесок, Зеленую могилу его жены в Митчелдовере, Где подснежники пробивались при первой оттепели. Под его кожей сердце было сырым От радости и жалости к этим вещам…»
Это «сырое сердце» отмечает аутсайдера, жертву ностальгии. Помимо того, что это явный художественный изъян — приписывать его первому помощнику стаи гончих, язык таков, что было бы ошибкой приписывать его кому-либо; и на этом мы переходим к вопросу о стиле мистера Мейсфилда в целом.
Как будто чтобы доказать, насколько грубым было предварительно принятое различие между субстанцией и формой, мы уже долгое время обсуждали стиль мистера Мейсфилда под определенным углом. Но конкретное перенапряжение, которое мы исследовали, является частью общего состояния мистера Мейсфилда. Перенапряжение постоянно для него. Если мы не находим его в его фактическом языке (и, как мы сказали, он избавляется от худших своих преувеличений), мы обязательно найдем его в самых жизненно важных частях его художественных усилий. Он всегда стремится быть тем, чем не является, подстегнуть себя к иллюзии уверенности, которую, как он знает, никогда не сможет полностью обладать.
«От Гэллоуз Хилл до Кинетон Копс Было десять вспаханных полей, как десять точек, Вся мокрая красная глина, где нога лошади Была бы обернута, футы толщиной, как корень ясеня. Лис мчался дальше, по твердым межам, Где его быстрые ноги пугали спаривающегося червя; Грачи поднялись, крича, чтобы проклясть его до сырости, Он оскалился в насмешке на их пикирование и карканье. Затем дальше, затем дальше, вниз по полувспаханному полю, Где плуг, похожий на корабль, ехал с блестящим килем, С гнедой лошадью рядом и белой лошадью впереди, И человеком, говорящим "Зук", и красной землей, кровоточащей».
Скрежет обострения нельзя спутать. Он исходит, мы полагаем, из осознания анемии, френетической реакции на то, что несколько лет назад называли «кровью и кишками».
И здесь, возможно, кроется секрет мистера Мейсфилда и нашего сочувствия к нему. Его работа, несмотря на всю свою внешнюю надежность и правильное мышление (которое, по крайней мере, имеет то преимущество, что обеспечит этому «эпосу об охоте на лис» место в библиотеке каждого загородного дома), так же глубоко ослаблена реакцией, как и любая другая в наше время. Ее цвет лихорадочен; ее темп лихорадочен. Он искал исцеляющую добродетель там, где считал ее неоскверненной, в той чудесной английской стране, чья магия (как мистер Мейсфилд так хорошо знает) — в Шекспире, а чей сильный ритм — в Харди. Но добродетель ускользает от всякого сознательного дознания. Человек, который ищет ее лихорадочно, видит бунт там, где царит мир. И не может ли быть, в конечном счете, что мистеру Мейсфилду было бы лучше не обманывать себя идентификацией, которую он не может чувствовать, а скорее встретить свое собственное беспокойство там, где только художник может овладеть им, в своем сознании? Мы не будем претендовать на ответ, помня, что мистер Мейсфилд может не узнать себя в нашем зеркале, но мы удовлетворимся тем, что запишем наше убеждение, что, несмотря на почти героическое усилие, которое ушло на его сочинение, «Лис Рейнар» лишен всех качеств, необходимых для долговечности.
[ЯНВАРЬ, 1920. Потерянные легионы
Однажды, мы верим, будет написана великая книга, наполненная дыханием, которое движет Духами Жалости в «Динатах» мистера Харди. Это будет деликатная, но неуклонная запись духовного осознания поколения, погибшего на войне. Это будет произведение гения, ибо сущность, которая должна быть захвачена в нем, изменчива сверх всякой веры, почти сверх воображения. Мы знаем о ее существовании по признакам, едва ли более материальным, чем сновидческая память о бьющихся крыльях или инстинктивный, но почти необъяснимый отказ от того, что было предложено нам взамен. Автобиографов-романистов было легион, но мы отворачиваемся от них всех, медленно качая головой. «Нет, это было не то. Если бы мы потеряли только это, мы могли бы забыть. Это было не то».
Нет, это был дух, который тревожил, как во сне, воды пруда, некое влияние, которое дрожало между тишиной и звуком, ненадежная уверенность, невысказанный поиск, мудрость, которая пришла не с годами или опытом, неудовлетворенность, сомнение, преданность, какое-то странное предчувствие, возможно, горьких лет впереди, в памяти невыразимая, невозвратная красота, видимая печать на лбу поколения.
«Когда лампа разбита, Свет в пыли лежит мертвым — Когда облако рассеяно, Слава радуги сброшена. Когда лютня сломана, Сладкие тона не вспоминаются…»
И все же из тысячи фрагментов эта память должна быть создана заново в форме, которая переживет годы, ибо она была драгоценной. Это было нечто, что оправдало бы эпоху против тошнотворного обожания создателей героев и против обвинения в духовной стерильности; свет, в чьем блеске ошеломляющие не-достижения нынешнего века, искусство, которое, кажется, даже не желает быть искусством, вера, которая, кажется, не желает быть верой, имеют субстанцию и смысл. Она была пронизана насквозь импульсом парадокса, бессознательным стремлением к невозможному, собранным в два или три трепетных года, которые прошли слишком быстро, чтобы достичь своего собственного выражения. Теперь то, что осталось от молодежи, цинично, успешно, публично эксплуатирует себя. Тогда она не была циничной.
Элементы влияния, которое было, вспоминаются только в том случае, если они длились достаточно долго, чтобы получить имя. Был Унианимизм. Имя помнят; возможно, книги читают. Но его не найти в книгах. Они детские, так же как английские романы, которые пытались изобразить душу поколения, были грубыми и тщеславными. За всеми сознательными проявлениями ловкости и сложности лежала фундаментальная искренность, от которой теперь можно уловить лишь мерцающий отблеск. Он блестит на странице «Европы» М. Ромена; память о нем преследует стихи Уилфреда Оуэна; он касается писем Килинга; он парит над этими письмами Чарльза Сорли.[14] Из сотни странных укромных мест он должен быть собран благочестивыми и чувствительными пальцами и извлечен из-под самого края лезвия косы времени, ибо если он будет блуждать дольше без обители, он будет потерян навсегда.
[Сноска 14: Письма Чарльза Сорли. (Издательство Кембриджского университета.)]
Чарльз Сорли был самым молодым краем странного единства, которое включало его и людей на десять лет старше его. Он не погружался, как они, с фантастическими надеждами и невысказанными страхами в мир. Он не выучил лозунги дня. Но, видя, что лозунги были лишь маскировкой для неопределенных желаний, которые их вдохновляли, он мало потерял и много выиграл благодаря этому. Годы в Оксфорде, в которые он принял бы временную одинаковость, одинаковость в конечном счете защитную и укрепляющую, были пощажены ему. В его письмах мы имеем его неиспорченным, как сказали бы сентименталисты — еще без отвлечения защитной окраски.
Тот, кто знал его лучше, чем может претендовать на знание простой читатель его писем, заявляет, что, несмотря на его стихи, которые являются одними из самых примечательных среди стихов мальчиков-поэтов, погибших на войне, Сорли не был бы литератором. Свидетельство самих писем тяжело против этого взгляда; они настаивают на том, чтобы их рассматривали как письма потенциального писателя. Но страстный интерес к литературе не является неизбежной прелюдией к жизни писателя, и хотя невозможно считать какую-либо нить в письмах Сорли важной, сравнимой с той, которая соединяет воцарение и свержение его литературных кумиров, мы будем рассматривать ее как запись движения души, которая могла бы так же легко найти выражение (как это сделал Килинг) в другой, не литературной деятельности. В конце концов, нужно больше, чем литературные люди, чтобы создать поколение.
И Сорли был типичен прежде всего в том, что, страстной и проницательной, как была его преданность литературе, он никогда не смотрел на нее как на вещь, существующую в себе и для себя. Это было для него и его рода удовлетворение импульса, иного и более сложного, чем эстетический. Искусство было средством, а не целью для него, и, возможно, именно понимание этого привело того, кто тщетно пытался примирить Сорли с Пейтером, к опрометчивому прогнозированию. Сорли никогда не был бы художником в манере Пейтера; он принадлежал своему собственному поколению, для которого «искусство ради искусства» (l'art pour l'art) перестало иметь смысл. Наступила пауза, пульсирующая тишина, из которой искусство могло бы возникнуть, может даже сейчас, после назначенного времени, подняться со странными обоснованностями, о которых не мечтали или которые забыли. Не будем пророчествовать; будем довольствоваться признанием того, что поколение Сорли было слишком остро, возможно, слишком катастрофически осведомлено о судьбах, о
«биении крыльев Любви, Закрытых от его творения»,
чтобы искать утешения в башне из слоновой кости.
Сорли впервые предстает перед нами, сияющий белым жаром школьнического энтузиазма по отношению к Мейсфилду. Мейсфилд — как мы помним это чувство! — поэт, который жил; его обнаженная реальность разрывает «кружево гнилого сентиментализма (вызывающего женственность в человеке), которое такие гнильцы, как Теннисон и Суинберн, научили его (поверхностного человека) душу любить». Оно разрывает больше, чем Теннисона и Суинберна. Величайшие падают перед ним.
«Так что вы видите, что я думаю о Джоне Мейсфилде. Когда я говорю, что он обладает быстротой, простотой, благородством Гомера, с силой изображения характера, драматической правдой жизни Шекспира, наряду с моральной и эмоциональной силой и возвышенностью, которые являются исключительно его собственными, и поэтому я готов поставить его выше уровня этих двух великих людей — я не ожидаю, что вы согласитесь со мной». — (Из доклада, прочитанного в Мальборо, ноябрь 1912 г.)
Это был Сорли в семнадцать лет, и это, как нам кажется, то качество энтузиазма, которое должен чувствовать мальчик семнадцати лет, если он хочет оставить свой след. Бесконечно важнее чувствовать этот пылающий энтузиазм к кумиру, который будет свергнут, чем чувствовать то, что мы должны чувствовать к Шекспиру и Гомеру. Врата небес открываются странными ключами, но они должны быть нашими собственными.
В течение шести месяцев Мейсфилд пошел путем всякой плоти. В статье о «Шропширском парне» (май 1913 г.), любопытной как критической тонкостью, так и слабым привкусом разочарования, Сорли говорил: «Его (Мейсфилда) возвращение (к земле) было чисто эмоциональным и, вероятно, менее интересным, чем чисто интеллектуальное возвращение Мередита». В начале 1914 года, получив стипендию в Университетском колледже в Оксфорде, он отправился в Германию. Прямо перед отъездом он написал: —
«Я только открываю Томаса Харди. Есть два метода открытия. Один — когда Колумб открывает Америку. Другой — когда кто-то начинает читать знаменитого автора, который уже разошелся в семидесяти изданиях, и отказывается говорить о чем-либо другом, и считает всех остальных, кто читает произведения автора, своими личными новообращенными. Мой — второй метод. Я более или менее пьян Харди».
Юмористическая точность и отстраненность описания примечательны, и мы чувствуем, что в этой второй фазе было нечто большее, чем замена малого кумира великим. К апрелю он в Йене, «всего в 15 милях от могилы Гете, чей обитатель занял место Томаса Харди (преемника Мейсфилда) в качестве моего любимого пророка».
«Я надеюсь (если ничего другого) перед отъездом из Германии досконально разобраться в "Фаусте"…. Худшее в таком произведении, как "Фауст", — это то, что оно полностью высушивает любые творческие инстинкты или попытки в самом себе. Нет ничего, о чем я когда-либо думал или что когда-либо читал, что не было бы где-то в нем заключено, и (что еще хуже) объяснено в нем».
Он питал возвышенное презрение к любому, с кем не был пьян. Он свалил в одну кучу «противных старых Литтонов, Карлейлей и Диккенсов». И само опьянение было быстрым и мимолетным. К июлю с Гете было что-то не так; это его «полностью интеллектуальная» жизнь.
«Если Гете действительно умер, сказав "больше света", это было очень глупо с его стороны: что ему было нужно, так это больше тепла».
И он пишет домой, чтобы прислали Ричарда Джеффериса, человека его собственного графства — ибо через Мальборо он сделал себя приемным сыном Уилтширских Даунс.
«Посреди моего воздвижения и разбивания божеств — Мейсфилд, Харди, Гете — я всегда возвращаюсь к Ричарду Джефферису, бродящему на заднем плане. У меня есть по крайней мере связь местности с ним».
День или два спустя мы случайно обнаруживаем, что Мередит в фаворе (хотя и не на Олимпе) из-за осуждения Браунинга на странных не- (или супер-) эстетических основаниях, о которых мы говорили: —
«Есть много в Б., что мне нравится. Но мое чувство к нему (с тех пор, как я прочитал его жизнь) было таким же, как у него к "Потерянному лидеру". Я не могу понять, как он согласился жить чисто литературной жизнью в Италии, или (что еще хуже) согласился быть обласканным модным лондонским обществом. И потом, я всегда чувствую, что если бы меньше людей читали Браунинга, больше читали бы Мередита (его поэзию, я имею в виду)».
Затем, когда он гулял по долине Мозеля, пришла война. Он любил Германию, и сила его любви сохраняла его странно свободным от иллюзий; он был не из того теста, из которого сделаны «наши современные елизаветинцы». Острая искренность духовной невинности есть в том, что он написал во время тренировки в Шорнклиффе: —
«Ради шутки увидеть, как побеждено явно справедливое дело, я надеюсь, что Германия победит. Это пошло бы миру на пользу и показало бы, что настоящая вера — это не та, которая говорит "мы должны победить, ибо наше дело справедливо", а та, которая говорит "наше дело справедливо: поэтому мы можем пренебречь поражением"»…
«Англия — меня тошнит от звука этого слова. Тренируясь сражаться за Англию, я тренируюсь сражаться за то преднамеренное лицемерие, ту ужасную леность взглядов среднего класса и чудовищную "воображаемую праздность", которая отмечала нас из поколения в поколение…. И все же у нас хватает наглости записывать Германию (которая, при всей своей фанатичности, по крайней мере, является искателями) в "гунны", потому что они делают то, что должен делать каждый храбрый человек, и проводят эксперименты в морали. Не то чтобы я одобрял эксперимент в данном конкретном случае. Действительно, я думаю, что после войны все храбрые люди отрекутся от своей страны и признаются, что они странники и пришельцы на земле. "Ибо те, кто говорит такие вещи, ясно заявляют, что они ищут страну". Но все эти убеждения бесполезны для меня, чтобы заявлять о них, так как у меня не хватило мужества для них. Какой червь под колесами телеги — большими, неуклюжими, небрежными, громоздкими колесами — общественного мнения. Я мог бы посвятить свой ум борьбе против Лени и Глупости: вместо этого я отдаю свое тело (по утонченности трусости) на борьбу против самой предприимчивой нации в мире».
Мудрые кабинетные патриоты будут качать головами; но в этих словах больше мудрости духа, чем во всех газетных передовицах, написанных за всю войну. Сорли сражался за большее, чем он сказал; он сражался и за свои Уилтширские Даунс. Но он сражался в полной и абсолютной отстраненности. Он умер слишком рано (в октябре 1915 года), чтобы испытать кумулятивное мучение тех, кто продержался до долгой агонии 1917 года. В его письмах мало горечи; они до самого конца всегда имеют кристальную ясность видения несломленных.