[225] De Monarchia, кн. I, § 18.
[226] De Monarchia, кн. I, § 14.
[227] Рай, IX.
[228] Ад, XXXVIII; Чистилище, XXXII.
[229] См. поэмы Уолтера Мэпса (который был архидиаконом Оксфорда); «Библию Гийо» и «Библию сеньора де Берзе», Барбезан и Меон, II.
[230] De Monarchia, кн. III, § 8.
[231] Чистилище, III. 133, 134.
[232] Рай, XXVII. 22.
[233] Чистилище, XXVII. 18; Ottimo, Ад, XXVIII. 55.
[234] Ад, IX. 63; Чистилище, VIII. 20.
[235] Чистилище, XXIX. 131, 132.
[236] Ад, XXII. 13, 14.
[237] De Monarchia, кн. II, § 4.
[238] Пир, Тр. IV, гл. 4; Ib., гл. 27; Энеида, I. 178, 179; Метаморфозы Овидия, VII.
[239] Ад, XXXI. 92.
[240] Чистилище, VI. 118, 119. Пульчи, не поняв, спародировал это. («Морганте», Песнь II, строфа 1.)
[241] См., например, Чистилище, XX. 100-117.
[242] Мы полагаем, что Данте, хотя и не понимал греческого, знал кое-что из иврита. Он, вероятно, изучал его как священный язык, и возможности воспользоваться помощью ученых евреев не могли не быть у него в его скитаниях. В вышеупомянутом отрывке некоторые из лучших текстов читают I s' appellava, а другие Un s' appellava. Бог назывался I (Je в Иегове) или «Один» (One), а впоследствии El — «сильный» — эпитет, данный многим богам. Какое бы чтение мы ни приняли, смысл и вывод из него одни и те же.
[243] Ад, IV.
[244] «Лимб» Данте, конечно, — это более старый «Limbus Patrum».
[245] De Monarchia, кн. II, § 8.
[246] Вера, Надежда и Милосердие. (Чистилище, XXIX. 121.) Г-н Лонгфелло перевел последний стих буквально. Смысл таков:
«Более тысячи лет до того, как было крещение».
[247] В которой упоминаются «небесные Афины».
[248] Чистилище, XXVII. 139-142.
[249] «Но теперь я представлял себя, — говорит Мильтон, — не как свое собственное лицо, а как члена, включенного в ту истину, в которой я был убежден».
«Но уже вращало мое желание и волю, Как колесо, которое равно движется, Любовь, что движет солнце и другие звезды».
Рай, XXXIII, заключительные стихи «Божественной комедии».
[251] Данте, кажется, прямо намекает на этот артикул католической веры, когда говорит, входя в Небесный Рай, «выразить трансгуманизацию словами невозможно», и задается вопросом, был ли он там только в обновленном духе или также во плоти:—
«Если я был лишь тем, что из меня ты вновь Создал, Любовь, управляющая небесами, Ты знаешь, кто поднял меня своим светом».
«Рай», I, 70-75.
[252] «Рай», II, 7. Лукреций делает такое же хвастливое заявление:
«Я прохожу по нехоженым местам Пиерид, где прежде не ступала нога ни одного человека».
[253] «Пир», трактат IV, гл. 15.
[254] «Чистилище», XVI, 142. Здесь — мильтоновское «Издалека сияло его приближение».
[255] «Чистилище», XV, 7 и сл.
[256] См., например: «Ад», XVII, 127-132; там же, XXIV, 7-12; «Чистилище», II, 124-129; там же, III, 79-84; там же, XXVII, 76-81; «Рай», XIX, 91-93; там же, XXI, 34-39; там же, XXIII, 1-9.
[257] «Ад», XXXI, 136-138.
«И те тонкие облака вверху, полосами и прядями, что отдают свое движение звездам».
Колридж, «Ода унынию».
См. также сравнение тусклости лиц, виденных им в Раю, с «жемчужиной на белом лбу». («Рай», III, 14.)
[258] «Ад», X, 35-41; «Чистилище», VI, 61-66; там же, X, 133.
[259] Например, у Кавальканти: «Come dicesti egli ebbe?» («Ад», X, 67, 68). У Анзельмуччо: «Tu guardi si, padre, che hai?» («Ад», XXXIII, 51).
[260] На «скотство» некоторых доводов Данте говорит: «хотелось бы ответить не словами, а ножом». («Пир», трактат IV, гл. 14.)
[261] «Пир», трактат IV, гл. 2.
[262] «Рай», XXII, 132-135; там же, XXVII, 110.
СПЕНСЕР.
Чосер пролежал в могиле сто пятьдесят лет, прежде чем Англия накопила достаточно отборного материала для создания еще одного великого поэта. Природа людей, живущих вместе в обществах, как и природа отдельного человека, по-видимому, имеет свои периодические отливы и приливы, свои колебания между идеалом и прозой жизни, так что сомнительная береговая линия между ними в одном поколении представляет собой твердую песчаную реальность, усеянную лишь такими воспоминаниями о красоте, как мертвый морской мох кое-где, а в следующем — захлестывается кружевными изгибами вечно набегающей и вечно отступающей пены и тем танцем радостных брызг, который на мгновение ловит и удерживает солнечный свет.
За два столетия между 1400 и 1600 годами неутомимый Ритсон в своей «Bibliographia Poetica» составил для нас каталог из шестисот английских поэтов, или, точнее, стихоплетов. Девяносто девять из ста — это просто имена, большинство из них — не более чем тени имен, некоторые — лишь инициалы. И нельзя сказать о них, что их произведения погибли, потому что были написаны на устаревшем диалекте; ибо именно поэма поддерживает жизнь языка, а не язык поддерживает поэму. Возрождение словесности, как его называют, было поначалу возрождением древней словесности, что, хотя и делало людей педантами, мало способствовало тому, чтобы сделать их поэтами, и уж тем более — оригинальными писателями. Не осталось ничего от свежести, живости, изобретательности и беззаботной веры в настоящее, которые делают многие произведения нормандских труверов восхитительным чтением даже сейчас. Вся Европа в течение XV века не породила ни одной книги, которая осталась бы читабельной или стала бы в каком-либо смысле классикой. Я не хочу сказать, что тот век не оставил нам прославленных имен, что он не был обогащен некоторыми августейшими умами, которые поддерживали апостольскую преемственность мысли и размышлений, которые передавали дальше еще не погасший факел разума, lampada vitae, тем, кто пришел после них. Но классика — это, собственно, книга, которая поддерживает себя в силу того счастливого слияния содержания и стиля, той врожденной и изысканной симпатии между мыслью, дающей жизнь, и формой, которая соглашается на каждое проявление изящества и достоинства, которая может быть простой, не будучи вульгарной, возвышенной, не будучи отстраненной, и которая есть нечто ни древнее, ни современное, всегда новое и неспособное состариться. Не латынь делает Горация космополитом, и французский язык Беранже не может помешать ему стать таковым. Никакая изгородь языка, какой бы колючей она ни была, никакие драконьи кольца столетий не удержат людей от этих истинных яблок Гесперид, если они хоть раз увидели или почуяли их. Если поэмы умирают, то лишь потому, что в них никогда не было истинной жизни, то есть той подлинной поэтической витальности, которую никакая глубина мысли, никакая воздушность фантазии, никакая искренность чувства не могут передать по отдельности, но которая прыгает, пульсируя, при прикосновении к той формирующей способности — воображению. Возьмите этику Аристотеля, схоластическую философию, теологию Аквинского, птолемеевскую систему астрономии, мелкую политику провинциального города Средневековья, смешайте по желанию греческую, римскую и христианскую мифологию и скажите мне, есть ли шанс создать бессмертную поэму из такой несообразной смеси. Могут ли эти сухие кости ожить? Да, Данте может создать такую душу под этими ребрами смерти, что за последние шестьдесят лет, за первую половину шестого столетия после его смерти, потребуется сто пятьдесят изданий его поэмы. Соответственно, я склонен полагать, что жалобы, которые иногда слышишь по поводу пренебрежения к нашей старой литературе, — это сожаления археологов, а не критиков. Не нужно рекламировать белкам, где находятся ореховые деревья, и никакое количество лекций не убедило бы их ломать зубы о пустой орех.
В целом, шотландская поэзия XV века содержит больше смысла, чем английская, но это значит очень мало. Там, где она претендует на серьезность и возвышенность, она впадает в те же пороки нереальности и аллегории, которые были в моде в то время и которые некоторые патриоты, столь страшно и чудесно устроенные, склонны смаковать. Если отбросить архаизмы (которые превращают каждое y в бессмысленное z, пишут which как quhilk, shake как schaik, bugle как bowgill, powder как puldir и не позволяют нам просто свистнуть, пока мы не сложим губы в quhissill), в которые шотландские антикварии любят ее рядить — как будто она ближе к поэзии, чем дальше она уходит от всякого человеческого узнавания и сочувствия, — если отбросить их, то мало что отличит ее от современного стихоплетства к югу от Твида. Их сочинения, как правило, столь же жесткие и искусственные, как шпалера, в поразительном контрасте с популярной балладной поэзией Шотландии (некоторая часть которой, возможно, относится к этому периоду, хотя большая часть — более поздняя), которая карабкается, пусть и беззаконно, но по крайней мере свободно и просто, обвивая голый стебель старой традиции изящным чувством и живыми естественными симпатиями. Я нахожу несколько милых и плавных стихов в «Мерле и соловье» Данбара — на самом деле, одну целую строфу, которая всегда казалась мне изысканной. Вот она:
«Никогда еще живой человек не слышал звука слаще, Чем издавал этот веселый, нежный соловей. Ее звук шел вместе с рекой, когда она бежала Через свежую и цветущую пышную долину; О мерл, сказала она, о глупец, оставь свою сказку, Ибо в твоей песне нет доброго учения, Ибо оба потеряны — время и труд Всякой любви, кроме любви к одному лишь Богу».
Но, за исключением этой удачной поэмы, я не нахожу в серьезных стихах Данбара почти ничего, что не казалось бы мне утомительным и педантичным. Осмелюсь сказать, что можно найти еще несколько строк, разбросанных тут и там, но я считаю пустой тратой времени охотиться за этими тонкими иглами остроумия, погребенными в громоздких стогах сена стихов. Если это и есть гений, то чем меньше у нас его будет, тем лучше. Его «Танец семи смертных грехов», по поводу которого превосходный лорд Хейлс приходил в восторг, лишен всего, кроме грубости; и если его изобретательность и танцует, то как раб на галерах в цепях под плетью. Было бы хорошо для нас, если бы сами грехи были действительно такими жалкими пугалами, какими он их нам нарисовал. То, что он считает юмором, — лишь скучнейшая вульгарность; его сатира была бы площадной бранью, если бы могла, а не сумев, становится просто оскорблением для обоняния, ибо требуется много соли, чтобы сохранить сквернословие свежим. Мистер Сиббалд в своей «Хронике шотландской поэзии» с восхищением сохранил более чем достаточно этого, и, кажется, находит в этом своего рода национальный привкус, такой, какой радует его соотечественников в хаггисе, а немца — в квашеной капусте. Непосвященный иностранец подносит платок к носу, удивляется и уходит с дороги, как только может вежливо это сделать. «Брюс» Барбура, если и не является в точности поэмой, имеет отрывки, чья простая нежность поднимает их до этого уровня. Тот, что о Свободе, хорошо известен [263]. Но его высшее достоинство — естественный и непринужденный тон мужественной отваги, легкий и привычный способ, которым Барбур всегда принимает рыцарское поведение как нечто само собой разумеющееся, как если бы героизм был самым малым, что можно требовать от любого человека. Я осовременю несколько стихов, чтобы показать, что я имею в виду. Когда король Англии поворачивает, чтобы бежать с битвы при Бэннокберне (а Барбур с обычной своей щедростью говорит нам, что слышал, будто сэр Эймер де Валенс увел его за поводья против его воли), сэр Джайлс д'Аржан:
«Увидел короля и его свиту, Что собрались бежать так поспешно, Он подъехал прямо к королю в спешке И сказал: «Сэр, раз уж так вышло, Что вы таким путем хотите уйти, Желаю вам доброго дня, ибо я вернусь: Я, конечно, никогда не бежал, И я выбираю остаться здесь и умереть, Чем жить позорно и бежать».
«Брюс» во многих отношениях — лучшая рифмованная хроника из когда-либо написанных. Она национальна в высоком и благородном смысле, но признаюсь, у меня мало веры в то качество в литературе, которое обычно называют национальностью, — своего рода похвала, которую редко дают, когда можно сказать что-то лучшее. Литература, которая теряет свой смысл, или лучшую его часть, когда выходит за пределы видимости церковной колокольни, — это не то, что я понимаю под литературой. Сказать вам, когда вы не можете полностью распробовать книгу, что это потому, что она настолько глубоко национальна, — значит осудить книгу. Сказать это о поэме — еще хуже, ибо это значит сказать, что то, что должно быть истинным для всего охвата человеческой природы, верно лишь для какой-то ее северо-северо-восточной точки. Я могу понять национальность Фирдоуси, когда, с грустью оглядываясь на былую славу своей страны, он говорит нам, что «соловей все еще поет по-старому персидски»; я могу понять национальность Бернса, когда он сворачивает плугом в сторону, чтобы пощадить колючий чертополох, и надеется, что сможет написать песню или две ради дорогой старой Шотландии. Такого рода национальность принадлежит стране, гражданами которой мы все являемся, — той стране сердца, у которой нет границ, нанесенных на карту. Всякая великая поэзия должна отдавать почвой, ибо она должна быть укоренена в ней, должна впитывать жизнь и сущность из нее, но она должна делать это с устремленным инстинктом сосны, которая вечно тянется к более божественному воздуху, а не в пресмыкающемся стиле картофеля. Любой стих, который делает вас и меня иностранцами, — это не только не великая поэзия, но и вообще не поэзия. Произведения Данбара были выкопаны и отредактированы около тридцати лет назад мистером Лэйнгом, и всякий, кто достаточно национален, чтобы любить чертополох, может пастись там в свое удовольствие. Я склонен к другим пастбищам, давно удовлетворив себя изрядным количеством упорного чтения тем, что каждое поколение обязательно получит свою долю зануд, не заимствуя их из прошлого.
Чуть позже появился Гэвин Дуглас, чей перевод «Энеиды» лингвистически ценен, а чьи вступления к седьмой и двенадцатой книгам — одно описывает зиму, другое — май — были благополучно восхвалены, так как их трудно читать. В них, безусловно, есть некоторое поэтическое чувство, и приветствие солнцу приближается к энтузиазму настолько, насколько это возможно для пахаря с хорошей парой волов, который прокладывает одну борозду стихов, а затем поворачивается, чтобы проложить следующую как можно искуснее рядом с ней. Но наносить ущерб хорошему вкусу, продолжая превозносить этот предметный вид описания как заслуживающий иного признания, кроме как за хорошую память, — это ошибка. Это просто счет-фактура, посмертная опись природы, где воображение не только не требуется, но было бы неуместным. Подумать только, рецепт в поваренной книге так же похож на хороший обед, как этот род материала — на истинную словесную живопись. Поэт с настоящим глазом в голове не дает нам всего, а только лучшее из всего. Он выбирает, он комбинирует или же дает только то, что характерно; в то время как ложный стиль, о котором я говорил, кажется, так же рад взвалить на свои плечи груз неуместностей, как Христианин в «Пути паломника» был рад избавиться от своего. Один сильный стих, который может стоять прямо (как сказал французский критик Ривароль о Данте) с помощью лишь существительного и глагола, стоит акров этих мертвых дров, сложенных палка к палке, безграничной непрерывности сухости. Я предпочел бы написать ту полустрофу Лонгфелло в «Кораблекрушении «Геспера»» о «вале, который смел ее команду, как сосульки, с палубы», чем все утомительное перечисление метеорологических явлений Гэвина Дугласа вместе взятое. Настоящий пейзаж никогда не бывает утомительным; он никогда не предстает перед нами как разрозненная последовательность изолированных деталей; мы воспринимаем его одним взглядом — его свет, его тень, его тающие градации расстояния: мы не говорим, что это то, это другое, а это третье; и мы можем быть уверены, что если описание в поэзии утомительно, то где-то допущена серьезная ошибка. Все живописные прилагательные в словаре не приблизят его ни на волосок к истине и природе. Дело в том, что то, что мы видим, находится в уме в большей степени, чем мы обычно осознаем. Как говорит Колридж:
«О леди, мы получаем лишь то, что отдаем, И только в нашей жизни живет Природа!»
Я сделал несчастного Данбара поводом для диатрибы на тему описательной поэзии, потому что обнаружил, что этот старый призрак еще не упокоен, а возвращается, как вампир, чтобы высасывать жизнь из истинного наслаждения поэзией, — а лекарством, которым лечили вампиров, было выкопать их, пронзить колом и как можно скорее снова закопать в землю. Первый долг Музы — быть восхитительной, и это наносит вред всем нам, когда нас ставят в неловкое положение своего рода уставным утверждением со стороны критиков чего-то, с чем наше суждение не согласится, а наш вкус восстает. Сборник поэтов обычно состоит на девять десятых из этого формального стихоплетства, и я никогда не смотрю на него, не сожалея, что мы потеряли ту превосходную латинскую фразу, Corpus poetarum. В воображении я всегда читаю это на корешках томов — действительно, корпус поэтов, где едва ли найдется одна душа на сотню.
Один подлинный английский поэт проиллюстрировал первые годы XVI века — Джон Скелтон. Он обладал живостью, фантазией, юмором и оригинальностью. В нем проблески истиннейшей поэтической чувствительности чередуются с почти животной грубостью. Он был поистине раблезианцем еще до Рабле. Но в большей части его писаний есть свобода и веселье, которые придают им своеобразную привлекательность. Дыхание бодрости бежит вдоль тонкого потока его стихов, под которым он, кажется, рябит и морщится, ловя и отбрасывая солнечный свет, как поток, обдуваемый чистыми западными ветрами.
Но Скелтон был исключительным осенним цветком. За ним следует долгая и унылая зима. Суррей, который привез с собой из Италии белый стих, незадолго до того введенный Триссино, в некоторой степени является другим исключением. У него было чувство природы и нешаблонное ощущение, но он не владеет стихом, как и не обладает элегантностью дикции. У нас есть Гаскойн, Суррей, Уайетт — жесткие, педантичные, искусственные, систематичные, как сельское кладбище, и, что хуже всего, все время отчаянно влюбленные. Каждый стих плоский, тонкий и ровный, как рейка, и их поэмы — не более чем связки таких реек, аккуратно связанных вместе. Говорят, они усовершенствовали наш язык. Будем благочестиво надеяться, что это так, ибо было бы приятно быть благодарными им хоть за что-то. Но я боюсь, что это не так, ибо только гений может сделать это; а Стернхолд и Хопкинс — вдохновенные люди по сравнению с ними. Ибо Стернхолд был по крайней мере автором двух благородных строф: