«Сплошь из воображения»;
и да будем мы избавлены от бесцветного мира и лишенной воображения жизни; ибо такая жизнь — вовсе не жизнь! Бог хотел бы, чтобы люди мечтали и пророчествовали. Поскольку поэт — художник и мечтатель, его слово, в той или иной форме, — «как», слово, запатентованное поэтами; и все, кто использует его, становятся, в той мере, поэтами. Теперь, у Теннисона, все вещи предлагают картины, как если бы душа сама была пейзажем; поэтому, как было показано, он буйствует в сценах природы. Сравнение, когда оно полное, как июньский день небес, содержит избыток, полноту, для которой вы тщетно будете искать правила, не говоря уже о том, чтобы их создавать; что означает, что совершенное сравнение временами будет делать что-то, для чего нельзя найти причину, но так отвечая величайшей поэзии случая, чтобы наполнить ум радостью, как если бы кто-то обнаружил какой-то новый цветок в лесу, где он думал, что знает их все. Одного примера будет достаточно в качестве иллюстрации:
«Агония Плача, как ветер, что визжит Всю ночь в пустынной земле, куда никто не приходит, Или приходил, с момента создания мира».
Рассматривая сравнение, мы должны признать, что, представленное на суд холодной логики, фигура излишня и ошибочна; ибо, как простой факт, ветер, дующий там, где никто не приходит или не приходил, был бы не таким одиноким, как тот, что дует через обитаемую и населенную землю. С точки зрения обычного наблюдения, сравнение можно было бы счесть неточным. Но кто настолько слеп, чтобы не видеть, что в искусстве поэта нет ни неправды, ни излишества? Он намерен придать атмосферу полного одиночества и печали, и поэтому рисует незаселенный пейзаж, через чьи пустынные просторы одинокий ветер преследует свой одинокий путь; и таким образом, пропитав свою мысль печалью, он переносит одиночество пейзажа на крылатые ветры. Это кажется мне самой кульминацией изысканного художественного мастерства, и я всегда восхищен до слез или смеха; ибо настроения сливаются в присутствии такой поэзии. Ни один поэт из известных мне так не преследует иллюстративное. При чтении его картины настолько совершенны, что ваши пальцы чешутся сыграть роль художника, чтобы вы могли запечатлеть какую-то красоту на каждой странице. Какой-нибудь художник, работающий в манере «Рек Франции» Тернера, мог бы сделать себя бессмертным, посвятив свою жизнь адекватной иллюстрации Теннисона. Как его стихи поют сами себя, так и его поэмы рисуют сами себя. Он снабжает вас гением художника. Стиху или строфе нужно лишь обрамление, чтобы стать отборной картиной. Когда говорят, что дурак
«Танцевал, как увядший лист перед залом»,
мы должны видеть его, настолько ярка сцена, настолько жизненен цвет.
Я повешу несколько картин, как в галерее:
«Все утомленный ветер продолжал идти И брал верхушки тростника, когда он шел»
«Я, весь тот день, Не видел ее больше, хотя я задержался там, Пока каждая маргаритка не уснула».
«Любовь с нахмуренными бровями прошла мимо И летящим пальцем провела по моим губам».
«Дышала, как завет Бога, чтобы держать С тех пор через все миры».
«Ночь скользнула вниз по одному длинному потоку вздыхающего ветра И в своем лоне несла ребенка. Сон».
«Столпная тьма звучащих платанов».
«И в праздном запустении моей жизни».
Ее голос всегда ускользал по летней земле; Я произносил лишь ее имя. Трижды счастливые дни! Цвет каждого из них, те мгновения, когда мы встречались, Венец всего — мы встретились, чтобы больше не расставаться.
«Теперь, теперь его шаги поражают ступени порога Жизни».
«Поникший цветок знания превратился в плод Мудрости. Жди».
«Высокий, как фигура, удлинившаяся на песке, Когда отлив обнажает его в лучах солнца».
«Любовь, подобная альпийскому колокольчику, усыпанному слезами Холодного утреннего ледника; поначалу хрупкая И слабая, вовсе не осознающая себя, Но такая, что день за днем обретала цвет».
«Я не мог больше ничего, но лежал, словно в трансе, Слыша, как друзья говорят о моих похоронах, И не в силах ни говорить, ни двигаться, ни подать знак, А лишь лежу и страшусь своей участи».
Внемлите, вы говорите пустые вещи: Вы никогда не знали священного праха; Я же пою лишь потому, что должен, И свищу, как свищут коноплянки.
Я считаю истиной, что бы ни случилось; Я чувствую это, когда скорблю сильнее всего: Лучше любить и потерять, Чем никогда не любить вовсе.
Но размышляя о дорогом усопшем И обо всем, что он говорил о божественном, (И все, что он сказал, мне дорого, как священное вино Умирающим устам).
И смотри свой взгляд, и иди своей дорогой, Но не вини ветры, что заставляют Казалось бы, игривую рябь разбиваться, А нежно очерченную тень — играть.
Под всеми призрачными надеждами и страхами, Увы мне! печаль уходит вглубь, Чьи приглушенные движения слепо топят Основы моей жизни в слезах.
Будь рядом, когда мой свет тускнеет, Когда кровь ползет, а нервы колет И покалывает; и сердце больно, И все колеса бытия медленны.
Я не могу любить тебя, как должно, Ибо любовь отражает то, что любимо; Мои слова — лишь слова, и движутся По самой пене мысли.
От точки к точке, с силой и грацией И музыкой в границах закона, К тем выводам, когда мы видели, Как Бог внутри него озаряет его лицо.
И пока ветер начинал выметать Музыку из парусов и савана, Мы направили ее к багровому облаку, Что спало на глубине, подобно земле.
Пребывая со мной, пока я не отплыву, Чтобы искать тебя в мистических глубинах, И эта электрическая сила, что заставляет Тысячу пульсов танцевать, не иссякнет.
И слышать временами часового, Который перемещается с места на место И шепчет мирам пространства В глубокой ночи, что все хорошо».
«Шумные, или словно гам грачей Вдали, прежде чем они усядутся на ночь».
«Словами, чье эхо длится, так они были сладки».
«Чтобы я мог отдохнуть, скала в приливах и отливах».
«Но как человек, на которого страшная потеря Свалилась в далекой стране, и он не знает об этом».
«Длинная дорога дымилась под ним в его страхе».
«Затем, после того как было сделано все, что могла сделать рука, Она отдохнула, и ее опустошенность нашла На нее, и она заплакала у дороги».
«Со шрамом от древнего удара мечом на щеке, Избитая и загорелая, она подняла глаза И полюбила его той любовью, что стала ее роком».
«А на лугах трепетные осины И тополя издавали шум падающих ливней».
«Никакого величия, если только это не отдаленное прикосновение Величия — хорошо знать, что я не велик».
«Раненая в бок, отчего она перехватила дыхание; Сквозь собственный бок она почувствовала, как проходит острое копье».
«Терзало его и ерошило все его сердце, Как резкий ветер, что ерошит весь день напролет Маленький горький пруд у камня На голом берегу».
«Твоя тень все равно скользила бы из комнаты в комнату, И я был бы вечно мучим тобой В висящем одеянии или пустом украшении, Или призрачными шагами, эхом отдающимися на лестнице».
«Вдали протрубила одинокая труба. Затем, ожидая у дверей, боевой конь заржал, Словно на голос друга, и он заговорил снова».
«Сквозь густую ночь я слышу звук трубы».
«И ускользнула в сторону, и, словно раненая жизнь, Поползла вниз в лощины леса».
«Затем Филипп, с глазами, Полными того пожизненного голода, и его голос Дрожал немного, как рука пьяницы».
«Если бы он не Говорил с Тем, Кто, будучи везде, Не позволяет никому, кто говорит с Ним, казаться совсем одиноким, Конечно, человек умер бы от одиночества».
«Потому что увиденное могущественнее услышанного».
«Ибо, конечно, не радостнее выброшенное на берег судно Видит сквозь серые полы поднимающегося шквала Лодку, несущую надежду на жизнь, приближающуюся, Чтобы спасти жизнь, отчаявшуюся, чем он видел Смерть, занимающуюся над ним, и конец всего».
«И он лежал в трансе; но когда он встал и зашагал Обратно к своему одинокому дому, Всю дорогу по узкой улице он шел, Вбивая это в свой усталый мозг, Словно это было бремя песни:
«Разорван, как парус, покидающий веревку, разорван В бурю».
«Нет, есть один, и в восточном конце, Богатый блуждающими линиями гор и озер».
«Уколотый невероятными шпилями в небеса».
«Внешний знак всего тепла внутри, Улыбнулся губами — улыбка под облаком; Но Небеса предназначали ее для солнечной».
«Все старые эхо, спрятанные в стене».
«Их перья, отброшенные назад ветром, который они создавали При движении, все вместе обрушились на него Голые, как дикая волна в широком Северном море, Зелено-мерцающая к вершине, несет, со всеми Своими штормовыми гребнями, что дымят против небес, Вниз на баркас, и пересиливает баркас, И того, кто им управляет, так они пересилили Сэра Ланселота и его скакуна».
«Лежит долина в Иде, прекраснее Всех долин ионических холмов. Плывущий пар склоняется поперек ущелья, Выставляет руку и ползет от сосны к сосне, И медлит, медленно влекомый. С обеих сторон Лужайки и луговые уступы на полпути вниз Висят, богатые цветами, а далеко внизу ревет Длинный ручей, падающий через расколотый овраг Водопад за водопадом к морю. Позади долины высочайший Гаргар Стоит и встречает утро; но впереди Ущелья, широко раскрываясь, открывают Троаду и колонную цитадель Илиона, Венец Троады».
Один казался весь темным и красным — полоса песка, И кто-то шагал там в одиночестве, Кто шагал вечно в мерцающей земле, Освещенной низкой большой луной.
Один показал железный берег и сердитые волны. Казалось, вы слышите, как они поднимаются и падают И ревут, разбиваясь о скалы под ревущими пещерами, Под ветреной стеной.
И один — полноводная река, медленно извивающаяся Мимо стад на бесконечной равнине, Рваные края грома, низко нависшие, С полосами теней дождя.
И один — жнецы за своим знойным трудом. Впереди они связывали снопы. Позади Были царства нагорья, расточительные в масле, И седые на ветру.
И один — передний план, черный от камней и шлаков, За ним — линия высот, а выше Все перегорожено длинным белым облаком презрительных утесов, И выше всех — снег и огонь.
И один — английский дом — серые сумерки пролились На росистые пастбища, росистые деревья, Мягче сна — все вещи в порядке сложены, Пристанище древнего Мира».
Каждая строфа — это картина, заключенная не в книгу и не в золото, а в строфу.
«Как пламя из пепла».
«Устало вздыхая, как тот, Кто сидит и смотрит на угасший огонь, Когда все лучшие гости ушли».
«Как гребень какой-то медленно изгибающейся волны, Слышимый в мертвой ночи вдоль того столового берега, Падает плашмя, и после того, как великие воды разбиваются, Белея на пол-лиги, и истончаются Далеко над песками, мраморными от луны и облака, От меньшего к меньшему, к ничему».
«Опоясала его тело своим белым объятием».
«И наружу, в грядущую мечту».
«Так, как очаг, зажженный в горном доме, И поблескивающий на окне, когда мрак Сумерек сгущается вокруг него, кажется пламенем, Что бушует в лесу далеко внизу».
Глядя на эти пейзажи, могут ли слова добавить веса утверждению об Альфреде Теннисоне как о художнике?
А Теннисон чист, как воздух посреди океана. Его моральные качества ни в чем не уступают его художественным качествам, хотя по векам поэтов нас могли приучить ожидать, что столь чувствительная и поэтическая натура была чувственной, что приводило к пониженному стандарту этики, теоретической или практической, или того и другого, особенно учитывая, что его самым ранним литературным восхищением был тот поэтический Дон Жуан, лорд Байрон, чьи стихи были транскриптом его морали, где пышное воображение и поэтическая дикция были объединены в высокой степени, и поэтому поэт был квалифицирован быть проклятием или благословением командного порядка, он решил использовать свои необычайные дары так, чтобы загрязнить живые источники, из которых пило поколение мужчин и женщин. Что мы действительно находим, так это Теннисона, столь же удаленного от Байрона в моральном настроении и жизни, как Южный Крест от северного сияния. Мораль как жизни, так и стихов прозрачна, как воды прозрачного Тахо; и чистейшие женщины могут читать от «Кларибель» до «Пересекая бар», и становиться только чище от чтения. Генри Ван Дайк написал статью «Библия в Теннисоне», статью, по его привычке, проницательную и признательную, в ходе которой он показывает, как некоторые из восхитительных стихов поэта-лауреата являются буквальными выдержками из Книги Божьей, настолько поэзия естественна для этого возвышенного тома; хотя я склонен полагать, что больший долг Библии перед Теннисоном — это чистота мысли, проявленная в сочинениях поэта, и более конкретно в жизни поэта. Кто не был тронут Библией, кто жил в эти последние века? Современная жизнь не может больше уйти от Библии, чем наша планета может бежать от своей собственной атмосферы. Мы никогда не сможем оценить моральную силу такого поэта, живущего и пишущего в течение шестидесяти лет, хотя мы можем справедливо считать это долголетие чистой жизни и чистого мышления и чистого письма среди главных благословений нашего века. То, что два таких чистых человека и поэта, как Теннисон и Браунинг, были даны одной расе в одном веке, является достаточной причиной для того, чтобы вознести сердечную благодарность Богу. Они очистили не только наш день, но и отдаленные грядущие дни, пока дни не зайдут, чтобы больше не взойти, и дали ложь глупой мысли о том, что высочайший гений и чистейшая мораль несовместимы; ибо в жизни и поэме, и в поэме жизни, они смели облака с нашего неба, пока вся чистота не предстала открытой, прекрасной, как утренняя звезда, улыбающаяся у восточных решеток. В Теннисоне нет ни малейшего призыва к чувственному. Он ненавидит похотливость, протестуя против нее голосом, подобным звону рассерженных колоколов. В «Локсли-холле шестьдесят лет спустя» он говорит мудро и справедливо, с сарказмом, который кусает, как кислоты:
«Вспорите пороки своего брата, обнажите свои собственные грязные страсти: Долой Сдержанность, долой Почтение — вперед, нагишом — пусть они пялятся. Кормите бутоны мальчишества сточными водами вашей канализации; Отправьте сток в фонтан, чтобы поток не вышел чистым.
Пусть девичьи фантазии валяются в корыте золаизма, Вперед, вперед, да и назад, вниз, тоже, в бездну. Делайте все возможное, чтобы очаровать худшее, чтобы опустить растущую расу людей».
И это Теннисон в старости, чьи моральные глаза были как физические глаза Моисея на Фасге, «незатуманенные». Благослови его за его старческий гнев! К счастью, сегодня реализм потерял свое очарование. С нас хватит жизни в канализации, когда пригороды были рядом с их ветреными высотами и тихими домами. Зловоние не нуждается в апостоле. Эпоха переросла этих лихорадочных людей, которые во имя природы ведут нас обратно в Помпеи. Геенне не нужно помогать. Жан Вальжан, отправившись с поручением милосердия, бежал в канализацию Парижа, его обращение к этим грязным подземным ходам было оправдано, так как он искал их под давлением для сохранения жизни. Доказывает ли это, что люди должны совершать прогулки по канализации, как если бы они были бульварами? Автор не обязан рассказывать все, что он знает. Пусть писатели художественной литературы исходят из того, что публика знает, что есть грязные вещи, и не нуждается в напоминании о них, и пусть романист избегает их, как он избегал бы земли прокаженных.
Те, кто сопровождал Теннисона на протяжении его прекрасной карьеры, были приведены к растущей любви к чистоте. У него не было панегирика похоти, стыду и чувственности, но он заставлял нас чувствовать, что они постыдны, так что мы краснели за тех, у кого не было скромности покраснеть за самих себя. Мы стыдимся за Гвиневру и Ланселота и гордимся Энид, Элейн, сэром Галахадом и королем Артуром; и в них, и в других, нам помогли увидеть героическую красоту простой добродетели. Это неисчислимое приобретение для души. Когда мы узнали, что распутники, каковы бы ни были их спазмы ярких достижений, — плохая компания, а чистые — всегда хорошая компания, и доброта — это поиск, более достойный, чем поиск святого Грааля, мы поднялись до благородства души, которое никогда не может устареть.
Ной не был более ясно проповедником праведности в свое время, чем Теннисон в своем, о котором говорят, как о высшей похвале, которую мы знаем: «Он сделал доброту прекрасной для наших глаз и желанной для наших сердец; и, сверх того, облегчил нам путь к тому, чтобы быть добрыми».
Над всем, что писал этот поэт, он мог бы смотреть прямо в глаза Богу и молиться, как король Артур:
«И то, что я сделал, Пусть Он внутри Себя сделает чистым!»
И мы поем, посылая нашу музу вслед за ним,—
«И не было стона бара, Когда он отправился в море».
Ему говоря: «Мы любим его до сих пор, и будем любить, пока длится жизнь», заимствуя напутствие Уиттьера умершему Байярду Тейлору:
«Пусть домашние голоса приветствуют его в далекой, Чужой земле, что держит его; пусть послания Любви преследуют его через неизведанные моря И не нанесение на карту необъятности его неизвестной звезды! Язык любви, услышанный выше громкого дискурса Преходящей славы, в каждой сфере Сам себя интерпретирует; и его высказывание здесь, Где-то в разворачивающейся вселенной Бога, Достигнет нашего путешественника, смягчая удивление Его восторженного взгляда на незнакомые небеса!»
VIII
Американские историки
Среднестатистический американский путешественник лучше знаком с зарубежными странами, чем со своей собственной страной. И он не уникален в этом отношении. Я знал людей, которые прожили всю жизнь в дюжине кварталов от Вестминстерского аббатства и никогда не были внутри этого исторического собора, так же как я знал людей, которые жили сорок лет не в пятидесяти милях от Ниагары и никогда не слышали органной речи этого великого водопада. Это распространенный изъян интеллекта. Мы склонны недооценивать близкое и преувеличивать отдаленное. Другое применение той же слабости заметно в литературе. Доморощенная литература у многих обесценивается. Согласно их логике, хорошие вещи не могут прийти из Назарета, а импортные продукты — единственные яства, достойные сибаритского вкуса. В средневековые времена форма была другой, в то время как принцип оставался прежним. Тогда вопрос о ценности сводился к тому, была ли работа написана на ученом языке; а именно, на латыни. Если работа была написана на народном языке, она немедленно записывалась как вульгарная. Одной из ценных услуг Мартина Лютера было то, что, когда преобладало обратное, он чтил народный язык своей страны и настаивал на том, чтобы его преподавали в школах, что считалось образовательной ересью в его время; и в своем переводе Библии на немецкий язык он создал немецкую литературу.