Р. М. Леонард

«Антология книголюба»

Страница 12 из 15 · 56 663 зн. · 65 мин. чтения

БЕСЕДА В БИБЛИОТЕКЕ

Я был в своей библиотеке, освобождая место на полках для нескольких книг, которые только что прибыли из Новой Англии, и переставляя на менее заметное место другие, которые были менее ценны и в худшем переплете, когда вошел сэр Томас. Вы заняты, сказал он, к полному вашему удовольствию. Что ж, Монтесинос, с этими книгами и тем наслаждением, которое вы получаете от их постоянного общества, чего вам еще желать или жаждать?

Монтесинос

Ничего... кроме большего количества книг.

Сэр Томас Мор

Crescit, indulgens sibi, dirus hydrops.

Монтесинос

Нет, нет, мой призрачный наставник, это, по крайней мере, не болезненное желание! Если я жажду большего, то из-за нужды, которую я чувствую, и пользы, которую я мог бы из них извлечь.

«Библиотеки, — говорит мой добрый старый друг Джордж Дайер, человек столь же ученый, сколь и благожелательный... — библиотеки — это гардеробы литературы, откуда люди, должным образом просвещенные, могут извлечь нечто для украшения, многое для любопытства и еще больше для пользы». Эти мои книги, как вы хорошо знаете, не выставлены здесь напоказ, как бы ни тешилась гордость взора при их созерцании; они находятся на действительной службе. Когда бы они ни были рассеяны, нет ни одной среди них, которая когда-либо была бы устроена более комфортно или более высоко оценена своим владельцем; и поколения могут смениться, прежде чем некоторые из них снова найдут читателя... Хорошо, что мы не слишком морализируем на такие темы...

For foresight is a melancholy gift,

Which bares the bald, and speeds the all-too-swift.

Но рассеяние библиотеки, будь то в ретроспективе или в ожидании, для меня всегда вещь печальная.

Сэр Томас Мор

Сколько таких рассеяний должно было произойти, чтобы стало возможным, что эти книги были таким образом собраны здесь, среди Камберлендских гор!

Монтесинос

Многие, действительно; и во многих случаях самые катастрофические. Немало этих томов были выброшены из обломков семейных или монастырских библиотек во время недавней Революции. Вон те «Acta Sanctorum» принадлежали капуцинам в Генте. Эта книга «Откровений святой Бригитты», в которой не только все инициалы иллюминированы, но и каждая заглавная буква во всем томе была раскрашена, пришла из монастыря кармелиток в Брюгге. Тот экземпляр Алена Шартье — из иезуитского колледжа в Лувене; тот «Imago Primi Saeculi Societatis» — из их колледжа в Рурмонде. Вот книги из библиотеки Кольбера; вот другие из библиотеки Ламуаньона... Книга для меня тем ценнее, когда я знаю, кому она принадлежала и через какие «сцены и перемены» она прошла.

Сэр Томас Мор

Вы хотели бы, чтобы ее история была записана на форзаце так же тщательно, как сохраняется родословная скаковой лошади.

Монтесинос

Признаюсь, что во мне много того чувства, из которого возникло суеверие относительно реликвий; и мне жаль, когда я вижу, что имя прежнего владельца стерто в книге или герб его обезображен. Пусть это и бедные памятники, но все же это нечто, спасенное на время от забвения; и я был бы почти так же не склонен уничтожать их, как стирать «Hic jacet» с надгробия. Иногда может быть удовольствие в их узнавании, иногда — целительная печаль...

Сэр Томас Мор

Как мирно они стоят вместе — паписты и протестанты бок о бок!

Монтесинос

Их прах покоится не тише на кладбище. Древние и современные, иудеи и язычники, магометане и крестоносцы, французы и англичане, испанцы и португальцы, голландцы и бразильцы, сражающиеся в своих старых битвах, безмолвно теперь, на одной полке: Фернан Лопес и Педро де Айяла; Джон де Лает и Барлеус, вместе с историками Жоама Фернандеса Виейры; «Мученики» Фокса и «Три обращения» отца Парсонса; Кранмер и Стивен Гардинер; доминиканец и францисканец; иезуит и философ (одинаково неверно названные); церковники и сектанты; круглоголовые и кавалеры!

Here are God's conduits, grave divines; and here

Is nature's secretary, the philosopher:

And wily statesman, which teach how to tie

The sinews of a city's mystic body;

Here gathering chroniclers: and by them stand

Giddy fantastic poets of each land.

Здесь я владею этими собранными сокровищами времени, урожаем стольких поколений, сложенными в мои житницы: и когда я подхожу к окну, там озеро, и круг гор, и безграничное небо... Никогда жизнь человека не могла быть проведена в большем согласии с его собственными склонностями, ни более ответственно его собственным желаниям. За исключением того мира, который, по бесконечной милости Божьей, исходит из высшего источника, именно литературе, говоря по-человечески, я обязан не только средствами к существованию, но и каждым благословением, которым наслаждаюсь; ... здоровье ума и активность ума, довольство, жизнерадостность, постоянные занятия, а вместе с тем и постоянное удовольствие. Suavissima vita indies sentire se fieri meliorem; и это, как сказал Бэкон и повторил Кларендон, есть благо, которым наслаждается ученый человек в уединении. Исследованиям, которым я верно следовал, я обязан друзьями, с которыми в будущем будет считаться честью жить в дружбе; а что касается врагов, которых они доставили мне в достаточном количестве, ... к счастью, я не из тонкокожей расы, ... они могли бы так же хорошо стрелять мелкой дробью в носорога, как направлять свои атаки на меня. In omnibus requiem quaesivi, сказал Фома Кемпийский, sed non inveni nisi in angulis et libellis. Я тоже нашел покой там, где и он, в книгах и уединении, но только там я его и искал: к ним моя природа, под руководством милосердного Провидения, привела меня рано, и мир не может предложить ничего, что могло бы искусить меня ими. — Р. Саути. «Сэр Томас Мор: или Беседы о прогрессе и перспективах общества». Беседа xiv: «Библиотека».

БИБЛИОТЕКА ЧАРЛЬЗА ЛЭМА

Его библиотека, хотя и не изобилующая греческими или латинскими книгами (которые являются единственными вещами, помогающими некоторым людям составить представление о литературе), является какой угодно, только не поверхностной. Глубины философии и поэзии там есть, самые сокровенные проходы человеческого сердца. Есть там и немного латыни. Есть также красивое презрение к внешнему виду. Она выглядит как то, чем является: подборка, сделанная в драгоценные интервалы на книжных развалах; то Чосер за девять и два пенса; то Монтень или сэр Томас Браун за два шиллинга; то Джереми Тейлор; Спиноза; старый английский драматург, Прайор и сэр Филип Сидни; и книги «аккуратны, как импортные». Само чтение корешков — это «дисциплина человечности». Там сэр Томас снова занимает свое место рядом со старым другом-радикалом: там Джереми Кольер в мире с Драйденом: там лев, Мартин Лютер, лежит рядом с квакерским агнцем, Сьюэллом: там Гусман д’Альфараче считает себя подходящей компанией для сэра Чарльза Грандисона, и его притязания признаются. Даже «высокофантастическая» герцогиня Ньюкасл, с лавром на голове, принимается с серьезными почестями, и не в последнюю очередь за то, что отказалась утруждать себя конституциями своих горничных. — Дж. Г. Ли Хант. «Мои книги».

СТАНСЫ, СОЧИНЕННЫЕ В БИБЛИОТЕКЕ ПРЕПОДОБНОГО Дж. МИТФОРДА

O! I methinks could dwell content

A spell-bound captive here;

And find, in such imprisonment,

Each fleeting moment dear;—

Dear, not to outward sense alone,

But thought's most elevated tone.

The song of birds, the hum of bees,

Their sweetest music make;

The March winds, through the lofty trees,

Their wilder strains awake;

Or from the broad magnolia leaves

A gentler gale its spirit heaves.

Nor less the eye enraptured roves

O'er turf of freshest green,

O'er bursting flowers, and budding groves,

And sky of changeful mien,

Where sunny glimpses, bright and blue,

The fleecy clouds are peeping through.

Thus soothed, in every passing mood,

How sweet each gifted page,

Rich with the mind's ambrosial food,

The Muse's brighter age!

How sweet, communion here to hold

With them, the mighty bards of old.

With them—whose master spirits yet

In deathless numbers dwell,

Whose works defy us to forget

Their still-surviving spell;—

That spell, which lingers in a name,

Whose every echo whispers Fame!

Could aught enhance such hours of bliss,

It were in converse known

With him who boasts a scene like this,

An Eden of his own;

Whose taste and talent gave it birth,

And well can estimate its worth.

B. Barton.

СВЯТИЛИЩА ДРЕВНИХ СВЯТЫХ

Труды или дела заслуг перед наукой касаются трех объектов; мест обучения, книг обучения и лиц ученых... Труды, касающиеся книг, двояки: во-первых, библиотеки, которые являются как бы святилищами, где хранятся и покоятся все реликвии древних святых, полные истинной добродетели, и это без заблуждения или обмана; во-вторых, новые издания авторов, с более правильными оттисками, более верными переводами, более полезными глоссами, более прилежными аннотациями и тому подобным. — Ф. Бэкон, лорд Верулам. «О преуспеянии знания».

УЖАСНЕЙШАЯ ПОЗОР

Никогда бы мы не были оскорблены потерей наших библиотек, будучи столь многочисленными и в столь пустынных местах по большей части, если бы главные памятники и наиболее примечательные труды наших превосходных писателей были сохранены. Если бы в каждом графстве Англии была хотя бы одна Solempne Library, для сохранения этих благородных трудов и продвижения доброго учения в нашем потомстве, это было бы еще хоть что-то. Но уничтожить все без разбора есть и будет для Англии навсегда ужаснейшим позором среди серьезных старцев других наций. Великое множество тех, кто приобрел эти суеверные особняки, сохранили некоторые из этих библиотечных книг: одни — чтобы служить для нужника, другие — чтобы чистить свои подсвечники, а третьи — чтобы натирать свои сапоги. Некоторые они продавали бакалейщикам и продавцам мыла; некоторые отправляли за море переплетчикам, не в малом количестве, а временами целыми кораблями, на удивление иностранных наций. Да, университеты этого королевства не все чисты от этого отвратительного факта. Но проклято то чрево, которое стремится питаться такими нечестивыми доходами и позорит свою естественную страну. Я знаю купца, который в это время останется безымянным, который купил содержимое двух благородных библиотек за сорок шиллингов; стыд об этом говорить! Этот материал он использовал вместо серой бумаги в течение более десяти лет, и все же у него есть запас еще на столько же лет вперед! — Дж. Бейл. «Предисловие к трудоемкому путешествию Лиланда».

БИБЛИОТЕКИ ДЛЯ КАЖДОГО ГОРОДА

Надеюсь, пройдет немного времени, прежде чем королевские или национальные библиотеки будут основаны в каждом значительном городе, с королевской серией книг в них; одна и та же серия в каждой из них, избранные книги, лучшие в своем роде, подготовленные для этой национальной серии самым совершенным образом; их текст напечатан на листах одинакового размера, с широкими полями и разделен на приятные тома, легкие в руке, красивые, прочные и тщательные как примеры работы переплетчиков; и что эти великие библиотеки будут доступны всем чистым и порядочным людям в любое время дня и вечера; при строгом соблюдении закона для этой чистоты и тишины. — Дж. Рёскин. «Сезам и лилии».

БИБЛИОТЕКА

'Let there be light!' God spake of old,

And over chaos dark and cold,

And through the dead and formless frame

Of nature, life and order came.

Faint was the light at first that shone

On giant fern and mastodon,

On half-formed plant and beast of prey,

And man as rude and wild as they.

Age after age, like waves, o'erran

The earth, uplifting brute and man;

And mind, at length, in symbols dark

Its meanings traced on stone and bark.

On leaf of palm, on sedge-wrought roll,

On plastic clay and leathern scroll,

Man wrote his thoughts; the ages passed,

And lo! the Press was found at last!

Then dead souls woke; the thoughts of men

Whose bones were dust revived again;

The cloister's silence found a tongue,

Old prophets spake, old poets sung.

And here, to-day, the dead look down,

The kings of mind again we crown;

We hear the voices lost so long,

The sage's word, the sibyl's song.

Here Greek and Roman find themselves

Alive along these crowded shelves;

And Shakespeare treads again his stage,

And Chaucer paints anew his age.

As if some Pantheon's marbles broke

Their stony trance, and lived and spoke,

Life thrills along the alcoved hall,

The lords of thought await our call!

J. G. Whittier.

СПРАВОЧНАЯ БИБЛИОТЕКА

Одна из великих функций Справочной библиотеки — держать к услугам каждого то, что каждый не может держать дома для собственного пользования. Не каждому удобно иметь очень большой телескоп; я, может быть, хочу изучить скелет кита, но мой дом недостаточно велик, чтобы вместить его; я, может быть, любопытен к микроскопам, но у меня может не быть денег, чтобы купить свой собственный. Но предоставьте такое учреждение, как это, и вот телескоп, вот микроскоп, и вот скелет кита. Вот великая картина, могучая книга, увесистый атлас, великие истории мира. Они здесь всегда готовы к использованию каждым человеком, без того, чтобы он был обременен стоимостью покупки или дискомфортом предоставления им места в доме. Вот книги, к которым мы хотим обращаться лишь изредка и которые очень дороги. Это книги, подходящие для такой библиотеки, как эта, — могучие энциклопедии, поразительные карты, книги, которые могут издавать только правительства. Это почти единственное место, где я избегал бы дешевизны как чумы и убегал бы от скудной печати и мелких страниц с отвращением. — Джордж Доусон. Речь на открытии Бирмингемской бесплатной справочной библиотеки, 1866 г.

В БИБЛИОТЕКЕ БРИТАНСКОГО МУЗЕЯ

Тень сгущается, когда я поворачиваю от портика к залу и огромному купольному дому книг. Вялый свет под куполом застоявшийся и мертвый. Ибо природа света — биться и пульсировать; у него есть пульс и волнение, подобное колебанию моря. Под деревьями в лесах он вибрирует и живет; на холмах есть резонанс света... Он обновляется и свеж каждое мгновение, и никогда дважды вы не увидите один и тот же луч. Сдержанные и остановленные куполом и книжными стенами, лучи теряют свою эластичность, и рябь прекращается в неподвижном бассейне. Глаза, откликаясь, забывают быстро поворачиваться и видят лишь частично. Глубокая мысль и вдохновение покидают сердце, ибо они могут существовать только там, где свет вибрирует и передает свой тон душе. Если кто-то воображает, что найдет мысль во многих книгах, он, конечно, будет разочарован. Мысль обитает у ручья и моря, у холма и в лесу, в солнечном свете и свободном ветре, где обитает дикий голубь. Стены и крыша закрывают ее, как закрывают волнение света. Сама молния не может проникнуть сюда. Мрачность отмечает приход облака, и купол становится расплывчатым, но яростная вспышка срезается до бледного отражения, и гром — не более чем качение более тяжелого грузовика, нагруженного томами. Но закрывая небо, вместе с ним отрезается все, что небо может сказать вам своим светом или в своей страсти шторма.

Сидя за этими длинными столами и пытаясь читать, я вскоре обнаруживаю, что совершил ошибку; не здесь я найду то, что ищу. И все же магия книг влечет меня сюда снова и снова, чтобы так же часто разочаровываться. Что-то в книге искушает разум, как картины искушают глаз; глаз устает от картин, но смотрит снова. Разум устает от книг, но не может забыть, что однажды, когда они были впервые открыты в юности, они дали ему надежду на знание. Те первые книги исчерпаны, не осталось ничего, кроме слов и обложек. Кажется, что все книги в мире — действительно книги — можно купить за 10 фунтов. Вся мысль человека продается по этой низкой цене, за стоимость часов, хорошей собаки. В остальном это повторение и пересказ. — Р. Джефферис. «Жизнь полей: Голуби в Британском музее».

БИБЛИОТЕКА — ГЕРАКЛЕЯ

Теперь узрите нас... устроенными во всем величии и грандиозности нашего собственного дома на Рассел-стрит, Блумсбери: библиотека Музея под рукой. Мой отец проводит свои утра в этих lata silentia, как Вергилий называет мир за гробом. И миром за гробом мы вполне можем назвать ту страну призраков, книжную коллекцию.

«Писистрат, — сказал мой отец однажды вечером, когда он раскладывал свои заметки перед собой и тер свои очки. — Писистрат, великая библиотека — это ужасное место! Там погребены все останки людей со времен Потопа».

«Это место погребения!» — воскликнул мой дядя Роланд, который в тот день нашел нас.

«Это Гераклея!» — сказал мой отец.

«Пожалуйста, не такие сложные слова», — сказал капитан, качая головой.

«Гераклея была городом некромантов, в котором они воскрешали мертвых. Хочу ли я поговорить с Цицероном? — Я вызываю его. Хочу ли я поболтать на афинской рыночной площади и услышать новости двухтысячелетней давности? — Я записываю свое заклинание на клочке бумаги, и серьезный маг вызывает мне Аристофана... Но не это ужасно. Ужасно — дерзать соперничать с этими «избранными духами»: говорить им: «Уступите дорогу — я тоже претендую на место среди избранных. Я тоже хотел бы совещаться с живыми, спустя столетия после смерти, которая поглощает мой прах»». — Э. Г. Э. Л. Бульвер-Литтон, лорд Литтон. «Какстоны».

КНИГИ В НОВОМ СВЕТЕ

Должен объяснить, что я не могу писать, если у меня нет наклонного стола, а в читальном зале Британского музея, где я только и могу свободно сочинять, нет наклонных столов. Как и любой другой организм, если я не могу получить именно то, что хочу, я обхожусь тем, что есть; правда, в читальном зале нет столов, но, как я однажды слышал, как сказал посетитель из провинции, «он содержит большое количество очень интересных работ». Я знаю, что это было неправильно, и надеюсь, что власти Музея не будут строги ко мне, если кто-то из них прочитает это признание; но мне нужен был стол, и я принялся размышлять, какая из многих очень интересных работ, которые благодарная нация предоставляет в распоряжение своих потенциальных авторов, лучше всего подходит для моей цели.

Для простого чтения, полагаю, одна книга почти так же хороша, как другая: но выбор настольной книги — дело более серьезное. Она должна быть ни слишком толстой, ни слишком тонкой; она должна быть достаточно большой, чтобы служить существенной опорой; она должна быть крепко переплетена, чтобы не прогибаться и не подаваться; ее не должно быть слишком обременительно носить туда-сюда; и она должна жить на полке C, D или E, чтобы не нужно было наклоняться или тянуться слишком высоко... Неделями я проводил эксперименты над различными поэтическими и философскими трудами, чьи названия я забыл, но не мог найти свой идеальный стол, пока, наконец, больше по удаче, чем по хитрости, мне не случилось наткнуться на «Жизни выдающихся христиан» Фроста, которую, едва попробовав, я обнаружил совершенством и ne plus ultra всего, чем должна быть книга... Обнаружив, что меня просят о вкладе в «Universal Review», я отправился, как я объяснил, в Музей и вскоре направился к книжному шкафу № 2008, чтобы взять свой любимый том. Увы! Его больше не было в комнате. Он не был в использовании, ибо его место уже было занято; к тому же, никто никогда не пользовался им, кроме меня... Пока я не найду замену, я больше не могу писать, и я не знаю, как найти даже сносную. Я должен был бы попробовать том «Полного курса патрологии» Миня, но я не люблю книги более чем в одном томе, ибо тома различаются по толщине, и никогда нельзя запомнить, какой взял; четыре тома Беды в «Англиканских отцах» Джайлса, однако, не открыты для этого возражения, и я приберег их для благоприятного рассмотрения. «Magnalia» Мэзера могла бы подойти, но переплет мне не нравится; «Corpus Ignatianum» Кьюртона тоже могла бы подойти, если бы не была слишком тонкой. Мне не нравится брать «Подлинность Евангелий» Нортона, так как вполне возможно, что кто-то захочет узнать, подлинны Евангелия или нет, и не сможет выяснить, потому что у меня книга мистера Нортона. «История церкви Англии» Бакстера, «Англосаксонская церковь» Лингарда и «Документальные анналы» Кардуэлла, хотя ни одна из них не так хороша, как Фрост, являются трудами значительного достоинства; но в целом я думаю, что «Энциклопедия моральных и религиозных анекдотов» Арвайна — это, пожалуй, единственная книга в комнате, которая находится на измеримом расстоянии от Фроста... Какого-то преемника я должен найти, или я должен бросить писать совсем, а этого я бы не хотел. — С. Батлер. «Эссе о жизни, искусстве и науке».

ПРИ ВИДЕ ВЕЛИКОЙ БИБЛИОТЕКИ

Какой мир остроумия здесь упакован вместе! Не знаю, больше ли это зрелище меня пугает или утешает: пугает меня мысль, что здесь так много того, чего я не могу знать; утешает меня мысль, что это разнообразие дает такие хорошие средства узнать то, что я должен. Нет более верного слова, чем слово Соломона: «Составлению многих книг конца не будет». Это зрелище подтверждает его. Конца нет: жаль, если бы он был. Бог дал человеку деятельную душу; агитация которой не может не выработать со временем и опытом много скрытых истин: подавлять их было бы не чем иным, как вредом для человечества, чьи умы, подобно многим свечам, должны быть зажжены друг от друга. Мысли нашего размышления наиболее точны: их мы изливаем в наши бумаги. Какое счастье, что без всякого оскорбления некромантии я могу здесь вызвать любого из древних достойных мужей науки, будь то человеческой или божественной, и совещаться с ними обо всех моих сомнениях! что я могу по своему желанию созывать целые синоды преподобных отцов и острых докторов со всех концов земли, чтобы дать их хорошо изученные суждения по всем пунктам вопроса, которые я предлагаю! И я не могу случайно бросить взгляд на любого из этих безмолвных учителей, чтобы не узнать чего-то. Это распущенность — жаловаться на выбор. Никакой закон не обязывает нас читать все: но чем больше мы можем вобрать и переварить, тем лучше должен быть ум. Благословен Бог, установивший так много ясных ламп в Своей Церкви: теперь никто, кроме добровольно слепых, не может ссылаться на тьму. И благословенна память тех Его верных слуг, которые оставили свою кровь, свои духи, свои жизни в этих драгоценных бумагах; и добровольно растратили себя в эти долговечные памятники, чтобы дать свет другим. — Джозеф Холл. «Случайные размышления».

РАЗМЫШЛЕНИЯ В БИБЛИОТЕКЕ

Есть больше способов извлечь наставление из книг, чем прямой и главный — сосредоточить внимание на том, что они содержат. Вещи, связанные с ними естественной или случайной ассоциацией, иногда будут приходить на ум вдумчивому и воображающему читателю и отвлекать его на вторичные цепочки идей. В них разум может, действительно, плыть в совершенной праздности и не приобретать никакого блага; но серьезное расположение могло бы направить их к прибыльному результату...

Даже при самом беглом их рассмотрении, когда внимание не занято никем в частности, могут возникнуть идеи, тенденция которых не совсем чужда наставлению. Вдумчивый человек в своей библиотеке, в какой-нибудь час прерывистого применения, когда разум отдается бродячим размышлениям, может взглянуть вдоль рядов томов с легким узнаванием авторов, в длинном разнообразном массиве древних и современных. И это размышление может оформиться в идеи, подобные этим: — Какое количество нашего занятого рода сочло себя способным информировать и направлять остальное человечество! Какое огромное количество собрано здесь результатов самых напряженных и длительных усилий стольких умов! Каковы были в каждом из этих претендентов самые преобладающие мотивы, чтобы мир думал так, как они? Сколько из них искренне любили истину, честно искали ее и верно, в меру своих знаний, провозглашали ее? Каковы могли быть обстоятельства и влияния, которые определили в случае того одного автора, и следующего, и следующего снова, их собственные способы мнения?

И много ли они на самом деле сделали для истины и праведности в этом мире? Не являются ли содержания этих накопленных томов хаосом из всех противоречивых и несогласующихся принципов, теорий, изложений фактов и плодов воображения? Разве не мог бы я мгновенно поставить рядом труды двух известных авторов, которые отстаивают прямо противоположные доктрины или системы доктрин, а затем добавить третью книгу, которая опровергает их обе? Я могу взять некую книгу, в которой собраны величайшие умы мира всех времен, провозглашающие спекуляции, которые они, каждый в отдельности, объявляли квинтэссенцией всей мудрости, протестуя с торжественным осуждением или насмешливым презрением против догм и теорий друг друга, сталкиваясь в огромном Вавилоне всех мыслимых мнений и причуд...

До сих пор поучительные размышления, которые может навеять даже один лишь внешний вид собрания книг, предполагались как происходящие в ходе мыслей самих авторов. Но те же самые книги могут также пробудить интересные идеи через свою менее очевидную, но не совсем фантастическую связь с людьми, которые могли быть их читателями или владельцами. Ум вдумчивого наблюдателя, просматривающего ряд томов разных эпох, значительная часть которых — старые, иногда будет вовлечен в череду предположительных вопросов: кто были те люди, которые в разное время и в разных местах владели ими? Возможно, многие руки перелистывали эти страницы, многие глаза скользили по строкам. С какой мерой понимания, одобрения или несогласия те люди следили за ходом мыслей? Многие ли из них искренне стремились стать мудрее благодаря прочитанному? Сколько искренних молитв было обращено ими к Вечной Мудрости во время чтения? Сколько из них были решительны в своих суждениях или действиях под влиянием этих книг? Какие эмоции, искушения или болезненные события могли прервать чтение той или иной книги? — Дж. Фостер. Вступительное эссе к книге Додриджа «Восхождение и прогресс религии в душе».

МЫСЛИ В БИБЛИОТЕКЕ

Великая библиотека! Какая масса человеческих страданий здесь увековечена! — сколько похороненных надежд окружает нас!

Автор этого труда был величайшим естествоиспытателем, когда-либо просвещавшим человечество. Его биографы сейчас спорят, не был ли он в один из периодов своей жизни душевнобольным, но все сходятся на том, что впоследствии он был способен понимать собственные сочинения.

Автор этих многочисленных томов был логиком, метафизиком, естествоиспытателем, философом; в его здравом уме никогда не сомневались, и с последним вздохом он сожалел о своем рождении, оплакивал свою жизнь, выражал страх перед смертью и взывал к Причине причин с мольбой о жалости. Его малейшие мысли продолжали господствовать над миром веками, пока не были в некоторой мере заглушены теми трудами, которые содержат свободные размышления одного весьма великого человека, который, будучи скорее небрежным, чем порочным в исполнении своей высокой должности, остался в потомстве как

'The wisest, brightest, meanest, of mankind.'

Ибо его мудрость забальзамировала его низость.

Эти тома содержат веские, если не мудрые, мнения того, кто среди нищеты и бедствий впервые научился морализировать вместе с товарищами, столь же бедными и несчастными, как он сам. Даже в последние годы, когда его искал монарх и все приближенные слушали его с покорностью, его жизнь едва ли можно назвать счастливой; однако он должен был испытать несколько моментов триумфа, если не счастья, созерцая суровый, но вполне заслуженный упрек, который он нанес тому придворному, который мог взирать на его трудности со всей безразличностью, свойственной хорошему воспитанию, а затем счел уместным в час его успеха обременить его жалкими похвалами.

Эти стихи были жгучими словами того,

'... Cradled into poetry by wrong,

Who learnt in suffering what he taught in song.'

Малейшие слабости этого несчастного человека были выставлены в отвратительном свете, ибо он был любимым автором своего времени и, следовательно, собственностью публики.

Эта мальчишеская книга избавила ее автора от отцовских забот; а ведь он был тем, для кого эти заботы стали бы самыми дорогими радостями, кто любил смотреть на ребенка бедняка. Вслушайтесь в музыку его печали —

'I see the deep's untrampled floor

With green and purple seaweeds strown;

I see the waves upon the shore,

Like light dissolv'd in star-showers, thrown:

I sit upon the sands alone,

The lightning of the noon-tide ocean

Is flashing round me, and a tone

Arises from its measured motion,

How sweet! did any heart now share in my emotion!'

Острые стрелы критики были успешно направлены против следующего тома, и говорят, что именно они послужили средством, ускорившим отправление его автора в тот мир грез и теней, для которого, по мнению критика, он был столь исключительно приспособлен.

'Where is the youth, for deeds immortal born,

Who loved to whisper to the embattled corn,

And clustered woodbines, breathing o'er the stream

Endymion's beauteous passion for a dream?'

Вы уже улыбаетесь, мой друг; но чтобы познать высоты и глубины, вы должны обратить свое внимание на те бесчисленные, непрочитанные, неслыханные тома. Их авторы не страдали от суровости критика или судьи, а были просто забыты. Если Мефистофелю когда-нибудь потребуется отдых и уединение... Но, послушайте! не смех ли это? А то гротескное лицо в резном дереве, как насмешливо оно смотрит на нас сверху! — Сэр А. Хелпс. «Мысли в монастыре».

ИСТИННАЯ ПОЭМА О БИБЛИОТЕКЕ

Давайте сравним, как Крэбб и Фостер (безусловно, поэт в прозе) обращаются с библиотекой. Крэбб детально и успешно описывает внешние черты томов, их цвета, застежки, упрямые ребра переплетов, украшающие их иллюстрации, так хорошо, что вы чувствуете себя среди них, и они становятся почти столь же осязаемыми, как и видимыми. Но на этом он останавливается и, как нам кажется, печально терпит неудачу в выявлении живого и морального интереса, который собирается вокруг множества книг или даже вокруг одного тома. Фостер сделал это в полной мере. Говорящая тишина множества книг, где, будь то обширная Бодлианская или Ватиканская библиотека, не слышно ни шепота, и все же где, как в прихожей, так много великих духов ждут, чтобы передать свои послания — их кладбищенская тишина, продолжающаяся даже тогда, когда их читатели движутся по страницам, в радости или агонии, подобно звуку боевых инструментов — их пробуждение, как от глубокого сна, чтобы заговорить чудесным органом, подобно раковине, которую стоит лишь поднять, и «довольная, она вспоминает свои величественные обители и ропщет, как ропщет там океан» — их способность вызывать слезы, зажигать румянец, пробуждать смех, успокаивать или ускорять движения жизненной крови, убаюкивать до покоя или возбуждать до беспокойства — смысл, излучаемый их тихими ликами — история позора или славы, которую рассказывают их титульные листы — воспоминания, навеянные характером их авторов и читателей, которые на протяжении веков просматривали их — волнующие мысли, вызванные видом имен и заметок, начертанных на их полях или пустых страницах руками, давно истлевшими в прах, или теми, кто был нам дорог, как сама жизнь, и был вырван из наших рядов — аспекты веселья или мрака, связанные с переплетами и возрастом томов — эффекты солнечного света, играющего, словно на собрании счастливых лиц, заставляющего самые темные сиять, а самые мрачные — радоваться — или тени, разливающей мрачную атмосферу повсюду — радость владельца большой библиотеки, который чувствует, что Навуходоносор, наблюдающий за великим Вавилоном, или Наполеон, делающий смотр своим легионам, не выдержат сравнения с ним самим, сидящим среди широких карт, богатых гравюр и многочисленных томов, наслаждаться которыми ему позволило его богатство — все такие иероглифы интереса и смысла Фостер включил и истолковал в одном мрачном, но благородном размышлении, и его введение к Додриджу — это истинная «Поэма о библиотеке». — Дж. Гилфиллан. «Галерея литературных портретов: Джордж Крэбб».

БИБЛИОТЕКА

When the sad soul, by care and grief oppressed,

Looks round the world, but looks in vain for rest;

When every object that appears in view,

Partakes her gloom and seems dejected too;

Where shall affliction from itself retire?

Where fade away and placidly expire?

Alas! we fly to silent scenes in vain;

Care blasts the honours of the flowery plain:

Care veils in clouds the sun's meridian beam,

Sighs through the grove and murmurs in the stream;

For when the soul is labouring in despair,

In vain the body breathes a purer air:

No storm-tossed sailor sighs for slumbering seas,—

He dreads the tempest, but invokes the breeze;

On the smooth mirror of the deep resides

Reflected woe, and o'er unruffled tides

The ghost of every former danger glides.

Thus, in the calms of life, we only see

A steadier image of our misery;

But lively gales and gently-clouded skies

Disperse the sad reflections as they rise;

And busy thoughts and little cares avail

To ease the mind, when rest and reason fail.

When the dull thought, by no designs employed,

Dwells on the past, or suffered or enjoyed,

We bleed anew in every former grief,

And joys departed furnish no relief.

Not Hope herself, with all her flattering art,

Can cure this stubborn sickness of the heart:

The soul disdains each comfort she prepares,

And anxious searches for congenial cares;

Those lenient cares, which, with our own combined,

By mixed sensations ease the afflicted mind,

And steal our grief away and leave their own behind;

A lighter grief! which feeling hearts endure

Without regret, nor e'en demand a cure.

But what strange art, what magic can dispose

The troubled mind to change its native woes?

Or lead us willing from ourselves, to see

Others more wretched, more undone than we?

This, books can do;—nor this alone; they give

New views to life, and teach us how to live;

They soothe the grieved, the stubborn they chastise,

Fools they admonish, and confirm the wise:

Their aid they yield to all: they never shun

The man of sorrow, nor the wretch undone:

Unlike the hard, the selfish, and the proud,

They fly not sullen from the suppliant crowd;

Nor tell to various people various things,

But show to subjects, what they show to kings.

Come, Child of Care! to make thy soul serene,

Approach the treasures of this tranquil scene;

Survey the dome, and, as the doors unfold,

The soul's best cure, in all her cares, behold!

Where mental wealth the poor in thought may find,

And mental physic the diseased in mind;

See here the balms that passion's wounds assuage;

See coolers here, that damp the fire of rage;

Here alteratives, by slow degrees control

The chronic habits of the sickly soul;

And round the heart and o'er the aching head,

Mild opiates here their sober influence shed.

Now bid thy soul man's busy scenes exclude,

And view composed this silent multitude:—

Silent they are, but, though deprived of sound,

Here all the living languages abound;

Here all that live no more; preserved they lie,

In tombs that open to the curious eye.

Blessed be the gracious Power, who taught mankind

To stamp a lasting image of the mind!—

Beasts may convey, and tuneful birds may sing,

Their mutual feelings, in the opening spring;

But man alone has skill and power to send

The heart's warm dictates to the distant friend:

'Tis his alone to please, instruct, advise

Ages remote, and nations yet to rise.

In sweet repose, when labour's children sleep,

When joy forgets to smile and care to weep,

When passion slumbers in the lover's breast,

And fear and guilt partake the balm of rest,

Why then denies the studious man to share

Man's common good, who feels his common care?

Because the hope is his, that bids him fly

Night's soft repose, and sleep's mild power defy;

That after-ages may repeat his praise,

And fame's fair meed be his, for length of days.

Delightful prospect! when we leave behind

A worthy offspring of the fruitful mind!

Which, born and nursed through many an anxious day,

Shall all our labour, all our care repay.

Yet all are not these births of noble kind,

Not all the children of a vigorous mind;

But where the wisest should alone preside,

The weak would rule us, and the blind would guide;

Nay, man's best efforts taste of man, and show

The poor and troubled source from which they flow:

Where most he triumphs, we his wants perceive,

And for his weakness in his wisdom grieve.

But though imperfect all; yet wisdom loves

This seat serene, and virtue's self approves:—

Here come the grieved, a change of thought to find;

The curious here, to feed a craving mind;

Here the devout their peaceful temple choose;

And here the poet meets his favouring muse.

With awe, around these silent walks I tread;

These are the lasting mansions of the dead:—

'The dead,' methinks a thousand tongues reply;

'These are the tombs of such as cannot die!

Crowned with eternal fame, they sit sublime,

And laugh at all the little strife of time.'

Hail, then, immortals! ye who shine above,

Each, in his sphere, the literary Jove;

And ye the common people of these skies,

A humbler crowd of nameless deities;

Whether 'tis yours to lead the willing mind

Through history's mazes, and the turnings find;

Or whether, led by science, ye retire,

Lost and bewildered in the vast desire;

Whether the Muse invites you to her bowers,

And crowns your placid brows with living flowers;

Or godlike wisdom teaches you to show

The noblest road to happiness below;

Or men and manners prompt the easy page

To mark the flying follies of the age:

Whatever good ye boast, that good impart;

Inform the head and rectify the heart.

Lo! all in silence, all in order stand

And mighty folios first, a lordly band;

Then quartos their well-ordered ranks maintain.

And light octavos fill a spacious plain:

See yonder, ranged in more frequented rows,

A humbler band of duodecimos;

While undistinguished trifles swell the scene,

The last new play and frittered magazine.

Thus 'tis in life, where first the proud, the great,

In leagued assembly keep their cumbrous state;

Heavy and huge, they fill the world with dread,

Are much admired, and are but little read:

The commons next, a middle rank, are found;

Professions fruitful pour their offspring round:

Reasoners and wits are next their place allowed,

And last, of vulgar tribes a countless crowd.

First, let us view the form, the size, the dress;

For these the manners, nay the mind express;

That weight of wood, with leathern coat o'erlaid;

Those ample clasps, of solid metal made;

The close-pressed leaves, unclosed for many an age;

The dull red edging of the well-filled page;

On the broad back the stubborn ridges rolled,

Where yet the title stands in tarnished gold;

These all a sage and laboured work proclaim,

A painful candidate for lasting fame:

No idle wit, no trifling verse can lurk

In the deep bosom of that weighty work;

No playful thoughts degrade the solemn style,

Nor one light sentence claims a transient smile.

Hence, in these times, untouched the pages lie,

And slumber out their immortality:

They had their day, when, after all his toil,

His morning study, and his midnight oil,

At length an author's ONE great work appeared,

By patient hope, and length of days, endeared:

Expecting nations hailed it from the press;

Poetic friends prefixed each kind address;

Princes and kings received the ponderous gift,

And ladies read the work they could not lift.

Fashion, though Folly's child, and guide of fools,

Rules e'en the wisest, and in learning rules;

From crowds and courts to Wisdom's seat she goes,

And reigns triumphant o'er her mother's foes.

For lo! these favourites of the ancient mode

Lie all neglected like the Birth-day Ode;

Ah! needless now this weight of massy chain;

Safe in themselves, the once-loved works remain;

No readers now invade their still retreat,

None try to steal them from their parent-seat;

Like ancient beauties, they may now discard

Chains, bolts, and locks, and lie without a guard.

Our patient fathers trifling themes laid by,

And rolled o'er laboured works the attentive eye;

Page after page, the much-enduring men

Explored, the deeps and shallows of the pen;

Till, every former note and comment known,

They marked the spacious margin with their own:

Minute corrections proved their studious care,

The little index, pointing, told us where;

And many an emendation showed the age

Looked far beyond the rubric title-page.

Our nicer palates lighter labours seek,

Cloyed with a folio-Number once a week;

Bibles, with cuts and comments, thus go down:

E'en light Voltaire is numbered through the town:

Thus physic flies abroad, and thus the law,

From men of study, and from men of straw;

Abstracts, abridgements, please the fickle times,

Pamphlets and plays, and politics and rhymes:

But though to write be now a task of ease,

The task is hard by manly arts to please,

When all our weakness is exposed to view,

And half our judges are our rivals too.

Amid these works, on which the eager eye

Delights to fix, or glides reluctant by,

When all combined, their decent pomp display,

Where shall we first our early offering pay?——

To thee, Divinity! to thee, the light

And guide of mortals, through their mental night;

By whom we learn our hopes and fears to guide;

To bear with pain, and to contend with pride;

When grieved, to pray; when injured, to forgive;

And with the world in charity to live.

Not truths like these inspired that numerous race,

Whose pious labours fill this ample space;

But questions nice, where doubt on doubt arose,

Awaked to war the long-contending foes.

For dubious meanings, learned polemics strove,

And wars on faith prevented works of love;

The brands of discord far around were hurled,

And holy wrath inflamed a sinful world:—

Dull though impatient, peevish though devout,

With wit disgusting and despised without;

Saints in design, in execution men,

Peace in their looks, and vengeance in their pen.

Methinks I see, and sicken at the sight,

Spirits of spleen from yonder pile alight;

Spirits who prompted every damning page,

With pontiff pride and still-increasing rage:

Lo! how they stretch their gloomy wings around,

And lash with furious strokes the trembling ground!

They pray, they fight, they murder, and they weep,—

Wolves in their vengeance, in their manners sheep;

Too well they act the prophet's fatal part,

Denouncing evil with a zealous heart;

And each, like Jonas, is displeased if God

Repent his anger, or withhold his rod.

But here the dormant fury rests unsought,

And Zeal sleeps soundly by the foes she fought;

Here all the rage of controversy ends,

And rival zealots rest like bosom-friends:

An Athanasian here, in deep repose,

Sleeps with the fiercest of his Arian foes;

Socinians here with Calvinists abide,

And thin partitions angry chiefs divide;

Here wily Jesuits simple Quakers meet,

And Bellarmine has rest at Luther's feet.

Great authors, for the church's glory fired,

Are, for the church's peace, to rest retired;

And close beside, a mystic, maudlin race,

Lie, 'Crums of Comfort for the Babes of Grace.'

Against her foes Religion well defends

Her sacred truths, but often fears her friends;

If learned, their pride, if weak, their zeal she dreads,

And their hearts' weakness, who have soundest heads:

But most she fears the controversial pen,

The holy strife of disputatious men;

Who the blessed Gospel's peaceful page explore,

Only to fight against its precepts more.

Near to these seats, behold yon slender frames,

All closely filled and marked with modern names;

Where no fair science ever shows her face,

Few sparks of genius, and no spark of grace;

There sceptics rest, a still-increasing throng,

And stretch their widening wings ten thousand strong:

Some in close fight their dubious claims maintain;

Some skirmish lightly, fly and fight again;

Coldly profane, and impiously gay,

Their end the same, though various in their way.

When first Religion came to bless the land,

Her friends were then a firm believing band;

To doubt was, then, to plunge in guilt extreme,

And all was gospel that a monk could dream;

Insulted Reason fled the grovelling soul,

For fear to guide, and visions to control:

But now, when Reason has assumed her throne,

She, in her turn, demands to reign alone;

Rejecting all that lies beyond her view,

And, being judge, will be a witness too:

Insulted Faith then leaves the doubtful mind,

To seek for truth, without a power to find:

Ah! when will both in friendly beams unite,

And pour on erring man resistless light?

Next to the seats, well stored with works divine,

An ample space, Philosophy! is thine;

Our reason's guide, by whose assisting light

We trace the moral bounds of wrong and right;

Our guide through nature, from the sterile clay,

To the bright orbs of yon celestial way!

'Tis thine, the great, the golden chain to trace,

Which runs through all, connecting race with race;

Save where those puzzling, stubborn links remain,

Which thy inferior light pursues in vain:—

How vice and virtue in the soul contend;

How widely differ, yet how nearly blend!

What various passions war on either part,

And now confirm, now melt the yielding heart:

How Fancy loves around the world to stray,

While Judgement slowly picks his sober way;

The stores of memory, and the flights sublime

Of genius, bound by neither space nor time;—

All these divine Philosophy explores,

Till, lost in awe, she wonders and adores.

From these, descending to the earth, she turns,

And matter, in its various form, discerns;

She parts the beamy light with skill profound,

Metes the thin air, and weighs the flying sound;

'Tis hers, the lightning from the clouds to call,

And teach the fiery mischief where to fall.

Yet more her volumes teach,—on these we look

As abstracts drawn from Nature's larger book:

Here, first described, the torpid earth appears,

And next, the vegetable robe it wears;

Where flowery tribes, in valleys, fields and groves,

Nurse the still flame, and feed the silent loves;

Loves, where no grief, nor joy, nor bliss, nor pain,

Warm the glad heart or vex the labouring brain;

But as the green blood moves along the blade,

The bed of Flora on the branch is made;

Where, without passion, love instinctive lives,

And gives new life, unconscious that it gives.

Advancing still in Nature's maze, we trace,

In dens and burning plains, her savage race;

With those tame tribes who on their lord attend,

And find, in man, a master and a friend:

Man crowns the scene, a world of wonders new,

A moral world, that well demands our view.

This world is here; for, of more lofty kind,

These neighbouring volumes reason on the mind;

They paint the state of man ere yet endued

With knowledge;—man, poor, ignorant, and rude;

Then, as his state improves, their pages swell,

And all its cares, and all its comforts, tell:

Here we behold how inexperience buys,

At little price, the wisdom of the wise;

Without the troubles of an active state,

Without the cares and dangers of the great,

Without the miseries of the poor, we know

What wisdom, wealth, and poverty bestow;

We see how reason calms the raging mind,

And how contending passions urge mankind:

Some, won by virtue, glow with sacred fire;

Some, lured by vice, indulge the low desire;

Whilst others, won by either, now pursue

The guilty chase, now keep the good in view;

For ever wretched, with themselves at strife,

They lead a puzzled, vexed, uncertain life;

For transient vice bequeaths a lingering pain

Which transient virtue seeks to cure in vain.

Whilst thus engaged, high views enlarge the soul,

New interests draw, new principles control:

Nor thus the soul alone resigns her grief,

But here the tortured body finds relief;

For see where yonder sage Arachnè shapes

Her subtile gin, that not a fly escapes!

There Physic fills the space, and far around,

Pile above pile, her learned works abound:

Glorious their aim—to ease the labouring heart;

To war with death, and stop his flying dart;

To trace the source whence the fierce contest grew,

And life's short lease on easier terms renew;

To calm the frenzy of the burning brain;

To heal the tortures of imploring pain;

Or, when more powerful ills all efforts brave,

To ease the victim no device can save,

And smooth the stormy passage to the grave.

But man, who knows no good unmixed and pure,

Oft finds a poison where he sought a cure;

For grave deceivers lodge their labours here,

And cloud the science they pretend to clear:

Scourges for sin, the solemn tribe are sent;

Like fire and storms, they call us to repent;

But storms subside, and fires forget to rage,

These are eternal scourges of the age:

'Tis not enough that each terrific hand

Spreads desolation round a guilty land;

But, trained to ill, and hardened by its crimes,

Their pen relentless kills through future times.

Say ye, who search these records of the dead,

Who read huge works, to boast what ye have read;

Can all the real knowledge ye possess,

Or those (if such there are) who more than guess,

Atone for each impostor's wild mistakes,

And mend the blunders pride or folly makes?

What thought so wild, what airy dream so light,

That will not prompt a theorist to write?

What art so prevalent, what proof so strong,

That will convince him his attempt is wrong?

One in the solids finds each lurking ill,

Nor grants the passive fluids power to kill;

A learned friend some subtler reason brings,

Absolves the channels, but condemns their springs;

The subtile nerves, that shun the doctor's eye,

Escape no more his subtler theory;

The vital heat, that warms the labouring heart,

Lends a fair system to these sons of art;

The vital air, a pure and subtile stream,

Serves a foundation for an airy scheme,

Assists the doctor, and supports his dream.

Some have their favourite ills, and each disease

Is but a younger branch that kills from these:

One to the gout contracts all human pain,

He views it raging in the frantic brain;

Finds it in fevers all his efforts mar,

And sees it lurking in the cold catarrh:

Bilious by some, by others nervous seen,

Rage the fantastic demons of the spleen;

And every symptom of the strange disease

With every system of the sage agrees.

Ye frigid tribe, on whom I wasted long

The tedious hours, and ne'er indulged in song;

Ye first seducers of my easy heart,

Who promised knowledge ye could not impart;

Ye dull deluders, truth's destructive foes;

Ye sons of fiction, clad in stupid prose;

Ye treacherous leaders, who, yourselves in doubt,

Light up false fires, and send us far about;—

Still may yon spider round your pages spin,

Subtile and slow, her emblematic gin!

Buried in dust and lost in silence, dwell,

Most potent, grave, and reverend friends—farewell!

Near these, and where the setting sun displays,

Through the dim window, his departing rays,

And gilds yon columns, there, on either side,

The huge abridgements of the Law abide;

Fruitful as vice the dread correctors stand,

And spread their guardian terrors round the land;

Yet, as the best that human care can do,

Is mixed with error, oft with evil too,

Skilled in deceit, and practised to evade,

Knaves stand secure, for whom these laws were made;

And justice vainly each expedient tries,

While art eludes it, or while power defies.

'Ah! happy age,' the youthful poet sings,

'When the free nations knew not laws nor kings;

When all were blessed to share a common store,

And none were proud of wealth, for none were poor;

No wars nor tumults vexed each still domain,

No thirst for empire, no desire of gain;

No proud great man, nor one who would be great,

Drove modest merit from its proper state;

Nor into distant climes would avarice roam,

To fetch delights for luxury at home:

Bound by no ties which kept the soul in awe,

They dwelt at liberty, and love was law!'

'Mistaken youth! each nation first was rude,

Each man a cheerless son of solitude,

To whom no joys of social life were known,

None felt a care that was not all his own;

Or in some languid clime his abject soul

Bowed to a little tyrant's stern control;

A slave, with slaves his monarch's throne he raised,

And in rude song his ruder idol praised;

The meaner cares of life were all he knew;

Bounded his pleasures, and his wishes few:

But when by slow degrees the Arts arose,

And Science wakened from her long repose;

When Commerce, rising from the bed of ease,

Ran round the land, and pointed to the seas;

When Emulation, born with jealous eye,

And Avarice, lent their spurs to industry;

Then one by one the numerous laws were made

Those to control, and these to succour trade;

To curb the insolence of rude command,

To snatch the victim from the usurer's hand;

To awe the bold, to yield the wronged redress,

And feed the poor with Luxury's excess.'

Like some vast flood, unbounded, fierce, and strong,

His nature leads ungoverned man along;

Like mighty bulwarks made to stem that tide,

The laws are formed and placed on every side:

Whene'er it breaks the bounds by these decreed,

New statutes rise, and stronger laws succeed;

More and more gentle grows the dying stream,

More and more strong the rising bulwarks seem;

Till, like a miner working sure and slow,

Luxury creeps on, and ruins all below;

The basis sinks, the ample piles decay;

The stately fabric shakes and falls away;

Primeval want and ignorance come on,

But freedom, that exalts the savage state, is gone.

Next, History ranks;—there full in front she lies,

And every nation her dread tale supplies;

Yet History has her doubts, and every age

With sceptic queries marks the passing page;

Records of old nor later date are clear,

Too distant those, and these are placed too near;

There time conceals the objects from our view,

Here our own passions and a writer's too:

Yet, in these volumes, see how states arose!

Guarded by virtue from surrounding foes;

Their virtue lost, and of their triumphs vain,

Lo! how they sunk to slavery again!

Satiate with power, of fame and wealth possessed,

A nation grows too glorious to be blessed;

Conspicuous made, she stands the mark of all,

And foes join foes to triumph in her fall.

Thus speaks the page that paints ambition's race,

The monarch's pride, his glory, his disgrace;

The headlong course, that maddening heroes run,

How soon triumphant, and how soon undone;

How slaves, turned tyrants, offer crowns to sale,

And each fallen nation's melancholy tale.

Lo! where of late the Book of Martyrs stood,

Old pious tracts, and Bibles bound in wood;

There, such the taste of our degenerate age,

Stand the profane delusions of the Stage:

Yet virtue owns the Tragic Muse a friend,

Fable her means, morality her end;

For this she rules all passions in their turns;

And now the bosom bleeds, and now it burns,

Pity with weeping eye surveys her bowl,

Her anger swells, her terror chills the soul;

She makes the vile to virtue yield applause,

And own her sceptre while they break her laws;

For vice in others is abhorred of all,

And villains triumph when the worthless fall.

Not thus her sister Comedy prevails,

Who shoots at folly, for her arrow fails;

Folly, by dulness armed, eludes the wound,

And harmless sees the feathered shafts rebound;

Unhurt she stands, applauds the archer's skill,

Laughs at her malice, and is folly still.

Yet well the Muse portrays in fancied scenes,

What pride will stoop to, what profession means;

How formal fools the farce of state applaud,

How caution watches at the lips of fraud;

The wordy variance of domestic life;

The tyrant husband, the retorting wife;

The snares for innocence, the lie of trade,

And the smooth tongue's habitual masquerade.

With her the virtues too obtain a place,

Each gentle passion, each becoming grace;

The social joy in life's securer road,

Its easy pleasure, its substantial good;

The happy thought that conscious virtue gives,

And all that ought to live, and all that lives.

But who are these? Methinks a noble mien

And awful grandeur in their form are seen,

Now in disgrace: what though by time is spread

Polluting dust o'er every reverend head;

What though beneath yon gilded tribe they lie,

And dull observers pass insulting by:

Forbid it shame, forbid it decent awe,

What seems so grave, should no attention draw!

Come, let us then with reverend step advance,

And greet—the ancient worthies of Romance.

Hence, ye profane! I feel a former dread,

A thousand visions float around my head:

Hark! hollow blasts through empty courts resound,

And shadowy forms with staring eyes stalk round;

See! moats and bridges, walls and castles rise,

Ghosts, fairies, demons, dance before our eyes;

Lo! magic verse inscribed on golden gate,

And bloody hand that beckons on to fate:—

'And who art thou, thou little page, unfold?

Say, doth thy lord my Claribel withhold?

Go tell him straight, Sir Knight, thou must resign

The captive queen;—for Claribel is mine.'

Away he flies; and now for bloody deeds,

Black suits of armour, masks, and foaming steeds;

The giant falls; his recreant throat I seize,

And from his corslet take the massy keys:—

Dukes, lords, and knights in long procession move,

Released from bondage with my virgin love:—

She comes! she comes! in all the charms of youth,

Unequalled love and unsuspected truth!

Ah! happy he who thus, in magic themes,

O'er worlds bewitched, in early rapture dreams,

Where wild Enchantment waves her potent wand,

And Fancy's beauties fill her fairy land;

Where doubtful objects strange desires excite,

And Fear and Ignorance afford delight.

But lost, for ever lost, to me these joys,

Which Reason scatters, and which Time destroys;

Too dearly bought: maturer judgement calls

My busied mind from tales and madrigals;

Обложка выбранной аудиокниги Выберите главу Плеер готов к воспроизведению
0:00 0:00

Громкость