Вольтарина де Клер

«Избранные произведения Вольтарины де Клер»

Страница 1 из 14 · 55 074 зн. · 63 мин. чтения

Примечания транскрибатора:

В каждом стихотворении и эссе соблюдается единообразие написания слов и использования дефисов.

Опечатки в пунктуации, имеющие однозначное исправление, были исправлены; те, что допускают более одного варианта, оставлены без изменений.

В эссе «Литература — зеркало человека» ссылка на «Жизнь Джонсона» Босворта исправлена на «Жизнь Джонсона» Босуэлла.

ИЗБРАННЫЕ СОЧИНЕНИЯ Вольтарины де Клер

Под редакцией АЛЕКСАНДРА БЕРКМАНА

Биографический очерк ИПОЛИТА ХАВЕЛЯ

НЬЮ-ЙОРК ИЗДАТЕЛЬСТВО MOTHER EARTH 1914

Набор и стереотипирование. Опубликовано в мае 1914 года.

Contents

Poems

PAGE

The Burial of My Past Self 17

Night on the Graves 18

The Christian's Faith 18

The Freethinker's Plea 22

To My Mother 26

Betrayed 27

Optimism 33

At the Grave in Waldheim 33

The Hurricane 34

Ut Sementem Feceris, Ita Metes 36

Bastard Born 36

Hymn 42

You and I 42

The Toast of Despair 44

In Memoriam—To Dyer D. Lum 45

Out of the Darkness 47

Mary Wollstonecraft 49

The Gods and the People 50

John P. Altgeld 56

The Cry of the Unfit 56

In Memoriam—To Gen. M. M. Trumbull 58

The Wandering Jew 58

The Feast of Vultures 59

The Suicide's Defense 62

A Novel of Color 64

Germinal 65

"Light Upon Waldheim" 66

Love's Compensation 66

The Road Builders 68

Angiolillo 69

Ave et Vale 70

Marsh-Bloom 74

Written—in—Red 75

Essays

PAGE

The Dominant Idea 79

Anarchism 96

Anarchism and American Traditions 118

Anarchism in Literature 136

The Making of an Anarchist 154

The Eleventh of November, 1887 164

Crime and Punishment 173

In Defense of Emma Goldman 205

Direct Action 220

The Paris Commune 243

The Mexican Revolution 253

Thomas Paine 276

Dyer D. Lum 284

Francisco Ferrer 297

Modern Educational Reform 321

Sex Slavery 342

Literature the Mirror of Man 359

The Drama of the Nineteenth Century 381

Sketches and Stories

PAGE

A Rocket of Iron 409

The Chain Gang 414

The Heart of Angiolillo 420

The Reward of an Apostate 433

At the End of the Alley—I 437

Alone—II 441

To Strive and Fail 446

The Sorrows of the Body 451

The Triumph of Youth 454

The Old Shoemaker 464

Where the White Rose Died 466

Введение

«Природа имеет обыкновение время от времени создавать тип человека, значительно опережающий свое время; идеал, которому нам следует подражать; существо, лишенное фальши, бескомпромиссное, для которого истина священна; существо, чей эгоизм настолько велик, что он охватывает весь человеческий род и рассматривает собственное «я» лишь как часть великой массы; существо, остро чувствующее любые формы несправедливости и мощное в своем осуждении их; того, кто может дотянуться до будущего и приблизить его. Таким существом была Вольтарина де Клер».

Что можно добавить к этой великолепной дани уважения памяти Вольтарины де Клер, отданной Джеем Фоксом? Эти достойные слова выражают чувства всех друзей и товарищей той замечательной женщины, чья вся жизнь была посвящена одной доминирующей идее.

Как и многие другие женщины, ведущие общественную жизнь, Вольтарина де Клер была плодовитым автором писем. Письма, адресованные ее товарищам, друзьям и поклонникам, составили бы ее подлинную биографию; в них мы прослеживаем ее героическую борьбу, ее деятельность, ее убеждения, ее сомнения, ее душевные метаморфозы — словом, всю ее жизнь, отраженную так, как не сможет повторить ни один биограф. Собрать и опубликовать эту переписку как часть сочинений Вольтарины де Клер невозможно; задача слишком велика для нынешнего предприятия. Но будем надеяться, что в ближайшем будущем мы найдем время и средства, чтобы опубликовать хотя бы часть этой переписки.

Среднестатистический американец до сих пор придерживается убеждения, что анархизм — это иностранный яд, занесенный в Штаты из разлагающейся Европы преступными параноиками. Отсюда и нелепые попытки наших законодателей искоренить анархию путем принятия закона, запрещающего анархистам из других стран въезд в страну. Эти мудрые Солоны не знают того факта, что анархистские теории и идеи выдвигались в нашем Содружестве еще до того, как Прудон или Бакунин вышли на арену интеллектуальной борьбы и сформулировали свой тезис о совершенной свободе и экономической независимости в анархии. Они также не знакомы с трудами Лизандера Спунера, Джозайи Уоррена, Стивена Перла Эндрюса, Уильяма Б. Грина или Бенджамина Такера, равно как и не знакомы с пропагандистской работой Альберта Р. Парсонса, Дайера Д. Лама, К. Л. Джеймса, Мозеса Хармана, Росса Уинна и множества других анархистов, вышедших из местной среды и почвы. Привлекать их внимание к этим фактам столь же бесполезно, как и указывать на то, что набат восстания звучит в трудах Эмерсона, Торо, Готорна, Уитмена, Гаррисона, Уэнделла Филлипса и других провидцев Америки; столь же бесполезно доказывать им, что пионеры движения за женскую эмансипацию в Америке были пропитаны анархистскими мыслями и чувствами. Закаленные в ожесточенной борьбе и укрепленные порочными преследованиями, эти храбрые поборники свободы полов бросили вызов респектабельной толпе, провозгласив свою независимость от царящих ханжества и лицемерия. Они положили начало колоссальному сексуальному бунту среди американских женщин — чисто местному движению, которому еще предстоит найти своего историка.

Вольтарина де Клер принадлежит к этому славному ряду бунтарей, которые присягнули на верность делу всеобщей свободы, тем самым лишившись уважения всех «почтенных граждан» и навлекая на свои головы преследования правящего класса. В подлинной истории борьбы за человеческую эмансипацию ее имя будет стоять в числе первых имен своего времени. Родившись вскоре после окончания Гражданской войны, она стала свидетелем самых знаменательных преобразований нации; она видела превращение сельскохозяйственного общества в промышленную империю; колоссальное развитие капитала в этой стране, сопровождавшееся нищетой и деградацией труда. Ее жизненный путь был намечен еще до того, как она достигла зрелости: она должна была стать бунтаркой! Остаться в стороне от борьбы означало бы интеллектуальную смерть. Она выбрала единственный путь.

Вольтарина де Клер родилась 17 ноября 1866 года в городке Лесли, штат Мичиган. Она умерла 6 июня 1912 года в Чикаго. Она происходила из франко-американской семьи, по материнской линии — пуританского происхождения. Ее отец, Огюст де Клер, был уроженцем Западной Фландрии, но его семья была французского происхождения. Он эмигрировал в Америку в 1854 году. Будучи свободомыслящим и большим поклонником Вольтера, он настоял на том, чтобы в день рождения ребенка нового члена семьи назвали Вольтариной. Хотя Вольтарина родилась в Лесли, ее самые ранние воспоминания связаны с маленьким городком Сент-Джонс в округе Клинтон, куда ее родители переехали через год после ее рождения. У Вольтарины не было счастливого детства; ее ранняя жизнь была отравлена нуждой в самых необходимых вещах, которые родители, как бы они ни старались, не могли обеспечить. Нотка печали прослеживается в ее самых ранних стихах — песнях ребенка с талантом и богатой фантазией. Глубокая печаль проникла в ее сердце в возрасте четырех лет, когда учительница начальной школы отказалась принять ее, потому что она была слишком мала. Но вскоре ей удалось пробиться в храм знаний. Будучи прилежной ученицей, она закончила гимназию в двенадцать лет.

Сила духа, по-видимому, не была характерной чертой Огюста де Клера, ибо он отрекся от своих либертарианских идей, вернулся в лоно церкви и стал одержим мыслью, что высшее призвание для женщины — жизнь монахини. Он решил отдать ребенка в монастырь. Так началась великая трагедия ранней жизни Вольтарины. Ее любимая мать, член Пресвитерианской церкви, изо всех сил противилась этой идее, но тщетно: воля главы семьи возобладала, и ребенка отправили в монастырь Богоматери Озера Гурон в Сарнии, в провинции Онтарио, Канада. Здесь она пережила четыре года ужасных испытаний; только после долгих репрессий, неподчинения и искупления она пробилась обратно в живой мир. В очерке «Становление анархиста» она рассказывает нам о том напряжении, которое она испытывала в той живой гробнице:

«Как я жалею себя сейчас, когда вспоминаю это, бедная одинокая маленькая душа, сражающаяся в одиночку в потемках религиозного суеверия, неспособная верить и все же ежечасно боящаяся проклятия, жаркого, дикого и вечного, если я немедленно не покаюсь и не исповедуюсь! Как хорошо я помню ту горькую энергию, с которой я отвергла наставление своей учительницы, когда сказала ей, что не хочу извиняться за признанную вину, так как не вижу, что была неправа, и не хочу кривить душой. «Не обязательно, — сказала она, — чтобы мы чувствовали то, что говорим, но всегда необходимо, чтобы мы подчинялись нашим начальникам». «Я не буду лгать», — горячо ответила я, и в то же время дрожала от страха, что мое непослушание окончательно обрекло меня на муки! В конце концов я вырвалась на свободу и была свободомыслящей, когда покинула это заведение три года спустя, хотя никогда не видела книги и не слышала ни слова, которое помогло бы мне в моем одиночестве. Это было похоже на Долину Смертной Тени, и на моей душе до сих пор остались белые шрамы там, где Невежество и Суеверие жгли меня своим адским огнем в те удушливые дни. Я богохульствую? Это их слово, а не мое. По сравнению с той битвой моих юных дней все остальные были легкими, ибо что бы ни было снаружи, внутри моя собственная Воля была верховной. Она не была ничьей подданной и никогда не будет; она неуклонно двигалась в одном направлении — к познанию и утверждению собственной свободы, со всей ответственностью, которая из этого вытекает».

Во время ее пребывания в монастыре общение между ней и родителями было минимальным. Из письма миссис Элизы де Клер, матери Вольтарины, мы узнаем, что она решила сбежать из монастыря через несколько недель после прибытия. Она сбежала до завтрака и переправилась через реку в Порт-Гурон; но, поскольку у нее не было денег, она пошла домой пешком. Пройдя семнадцать миль, она поняла, что никогда не сможет дойти; поэтому она повернула назад и пошла обратно, а войдя в дом знакомых в Порт-Гуроне, попросила поесть. Они послали за ее отцом, который впоследствии отвез ее обратно в монастырь. Какое покаяние они наложили, она никогда не рассказывала, но в шестнадцать лет ее здоровье было настолько плохим, что монастырские власти отпустили ее домой на каникулы, предупредив, однако, что за каждым ее движением будут следить и что обо всем, что она скажет, будет доложено им. В результате она вздрагивала от каждого звука, ее руки дрожали, а лицо было бледным как смерть. В то время ей оставалось около пяти недель до окончания учебы. Когда каникулы закончились, она вернулась и закончила обучение. А затем она снова отправилась домой, но на этот раз у нее было достаточно денег на проезд, и она вернулась домой навсегда, чтобы никогда не возвращаться в место, которое было для нее тюрьмой.

Ребенок, который пел:

"There's a love supreme in the Great Hereafter,

The buds of Earth are bloom in Heaven,

The smiles of the world are ripples of laughter

When back to its Aidenn the soul is given,

And the tears of the world, though long in flowing,

Water the fields of the bye-and-bye;

They fall as dews on the sweet grass growing,

When the fountains of sorrow and grief run dry.

Though clouds hang over the furrows now sowing

There's a harvest sun-wreath in the After-sky.

"No love is wasted, no heart beats vainly,

There's a vast perfection beyond the grave;

Up the bays of heaven the stars shine plainly—

The stars lying dim on the brow of the wave.

And the lights of our loves, though they flicker and wane, they

Shall shine all undimmed in the ether nave.

For the altars of God are lit with souls

Fanned to flaming with love where the star-wind rolls.

вернулась из монастыря сильной духом свободомыслящей. Она была встречена матерью с распростертыми объятиями, почти как вернувшаяся из могилы. За исключением образования, полученного из книг, она знала не больше ребенка, почти не имея представления о практических вещах.

Уже в монастыре ей удалось произвести впечатление своей сильной личностью на окружающих. Учителя не смогли сломить ее; поэтому они были вынуждены уважать ее. В полемике с редактором католической газеты Buffalo Union and Times несколько лет назад Вольтарина писала: «Если вы считаете, что я, как ваш оппонент, заслуживаю того, чтобы знать правду, но как незнакомка вызываю у вас сомнения в правдивости, я почтительно прошу вас представить это письмо сестре Мэри Медард, моей бывшей учительнице, ныне настоятельнице в Виндзоре, или моему глубокоуважаемому другу, отцу Зигфриду из семинарии Овербрук, Овербрук, Пенсильвания, которые скажут вам, можно ли, по их мнению, доверять моей склонности говорить правду».

Реакция на репрессии и жестокую дисциплину католической церкви помогла развить врожденную склонность Вольтарины к свободомыслию; пятикратное убийство лидеров рабочего движения в Чикаго в 1887 году потрясло ее разум настолько глубоко, что с этого момента начинается ее развитие в сторону анархизма. Когда в 1886 году бомба упала на площади Хеймаркет и анархисты были арестованы, Вольтарина де Клер, которая в то время была лектором-свободомыслящим, крикнула: «Их следует повесить!» Их повесили, и теперь ее тело покоится на кладбище Вальдхайм, рядом с могилами тех мучеников. Выступая на поминальном собрании в честь тех товарищей в 1901 году, она сказала: «За тот невежественный, возмутительный, кровожадный приговор я никогда не прощу себя, хотя знаю, что мертвые простили бы меня, хотя знаю, что те, кто любил их, прощают меня. Но мой собственный голос, каким он звучал в ту ночь, будет звучать в моих ушах до самой смерти — горький упрек и позор. У меня есть только одно слово оправдания для себя и миллионов других, которые поступили так же, как я в ту ночь, — невежество».

Она недолго оставалась в невежестве. В «Становлении анархиста» она описывает, почему стала сторонницей этой идеи и почему пришла в движение. «До тех пор, — пишет она, — я верила в сущностную справедливость американского закона и суда присяжных. После этого я уже не могла. Позор того процесса вошел в историю, и вопрос, который он пробудил о возможности справедливости при законе, перешел в шумный плач по всему миру».

В девятнадцать лет Вольтарина посвятила себя служению человечеству. В своем стихотворении «Похороны моего прошлого «я»» она так прощается со своей юношеской жизнью:

"And now, Humanity, I turn to you;

I consecrate my service to the world!

Perish the old love, welcome to the new—

Broad as the space-aisles where the stars are whirled!"

И все же чистой и простой агитации свободомыслия в ее узком кругу ей было недостаточно. Дух бунта, дух анархии овладел ее душой. Идея всеобщего бунта спасла ее; в противном случае она могла бы застояться, как многие из ее современников, задохнувшись в узкой среде их интеллектуальной жизни. Лекция Кларенса Дэрроу, которую она услышала в 1887 году, привела ее к изучению социализма, а затем для нее оставался лишь один шаг до анархизма. Дайер Д. Лам, соратник чикагских мучеников, несомненно, оказал наибольшее влияние на формирование ее развития; он был ее учителем, доверенным лицом и товарищем; его смерть в 1893 году стала страшным ударом для Вольтарины.

Вольтарина провела большую часть своей жизни в Филадельфии. Здесь, среди близких по духу друзей, а позже среди еврейских эмигрантов, она создала свои лучшие работы. В 1897 году она отправилась в лекционный тур по Англии и Шотландии, а в 1902 году, после того как безумный юноша пытался лишить ее жизни, она совершила короткую поездку в Норвегию, чтобы оправиться от ран. Ее жизнь была жизнью горькой экономической борьбы и непрекращающейся борьбы с физической слабостью, отчасти ставшей результатом этой самой экономической борьбы. Удивляешься, как при таких обстоятельствах она могла проделать такой объем работы. Ее стихи, очерки, пропагандистские статьи и эссе можно найти в Open Court, Twentieth Century, Magazine of Poetry, Truth, Lucifer, Boston Investigator, Rights of Labor, Truth Seeker, Liberty, Chicago Liberal, Free Society, Mother Earth и в The Independent. Она перевела с французского книгу Жана Грава «Умирающее общество и анархия» и оставила незаконченный перевод работы Луизы Мишель о Парижской коммуне. В Mother Earth появились ее переводы с идиша Либина и Переца. В сотрудничестве с Дайером Д. Ламом она написала роман на социальные темы, который, к сожалению, остался незаконченным.

Взгляды Вольтарины де Клер на вопрос о полах, на агностицизм и свободомыслие, на индивидуализм и коммунизм, на непротивление и прямое действие претерпели множество изменений. В 1902 году она писала: «Распространение «Войны и мира» и «Рабства нашего времени» Толстого, а также рост многочисленных толстовских клубов, имеющих своей целью распространение литературы непротивления, свидетельствуют о том, что многие принимают идею о том, что легче победить войну миром. Я одна из них. Я не вижу конца возмездию, если кто-то не перестанет воздавать». Однако она добавляет: «Но пусть никто не принимает это за рабскую покорность или кроткое отречение; мое право будет отстаиваться, чего бы мне это ни стоило, и никто не посягнет на него без моего протеста». Но, как она любила цитировать своего товарища Дайера Д. Лама: «События оказались настоящими учителями». Последние годы ее жизни были наполнены духом прямого действия и особенно социальным значением Мексиканской революции. Великолепная пропагандистская работа Уильяма К. Оуэна в поддержку этого колоссального подъема вдохновила ее на большие усилия. Она тоже на опыте убедилась, что имеет значение только действие, что только прямое участие в борьбе делает жизнь стоящей.

Вольтарина де Клер была одной из самых замечательных личностей нашего времени. Она была прирожденным иконоборцем; ее дух был слишком свободен, ее вкус слишком изыскан, чтобы принять любую идею, имеющую хоть малейшую степень ограничения. Великая печаль, знание о том, что существует вселенская боль, наполняли ее сердце. Через свои собственные страдания и через страдания других она достигла высочайшего душевного подъема; она осознавала всю суетность жизни. В служении бедным и угнетенным она нашла свою жизненную миссию. В изысканной дани памяти ей Леонард Д. Эбботт называет Вольтарину де Клер жрицей Жалости и Мщения, чей голос обладает вибрирующим качеством, уникальным в литературе. Мы убеждены, что ее труды будут жить до тех пор, пока существует человечество.

Ипполит Хавель.

СТИХОТВОРЕНИЯ

ПОХОРОНЫ МОЕГО ПРОШЛОГО «Я»

Poor Heart, so weary with thy bitter grief!

So thou art dead at last, silent and chill!

The longed-for death-dart came to thy relief,

And there thou liest, Heart, forever still.

Dead eyes, pain-pressed beneath their black-fringed pall!

Dead cheeks, dark-furrowed with so many tears!

So thou art passed far, far beyond recall,

And all thy hopes are past, and all thy fears.

Thy lips are closed at length in the long peace!

Pale lips! so long they have thy woe repressed,

They seem even now when life has run its lease

All dumbly pitiful in their mournful rest.

And now I lay thee in thy silent tomb,

Printing thy brow with one last solemn kiss;

Laying upon thee one fair lily bloom,

A symbol of thy rest;—oh, rest is bliss.

No, Heart, I would not call thee back again;

No, no; too much of suffering hast thou known;

But yet, but yet, it was not all in vain—

Thy unseen tears, thy solitary moan!

For out of sorrow joy comes uppermost;

Where breaks the thunder soon the sky smiles blue;

A better love replaces what is lost,

And phantom sunlight pales before the true!

The seed must burst before the germ unfolds,

The stars must fade before the morning wakes;

Down in her depths the mine the diamond holds;

A new heart pulses when the old heart breaks.

And now, Humanity, I turn to you;

I consecrate my service to the world!

Perish the old love, welcome to the new—

Broad as the space-aisles where the stars are whirled!

Гринвилл, Мичиган, 1885 г.

НОЧЬ НА МОГИЛАХ

O'er the sweet, quiet homes in the silent grave-city,

Softly the dewdrops, the night-tears, fall;

Broadly about, like the wide arms of pity,

The silver-shot darkness lies over all.

Heroes, asleep 'neath the red-hearted rose-wreaths,

Leaf-crowned with honor, flower-crowned with rest,

Gently above you each moon-dripping bough breathes

A far-echoed whisper, "Sleep well; ye are blest."

Oh! never, as long as the heart pulses quicker

At the dear name of Country may yours be forgot;

Nor may we, till the last puny life spark shall flicker,

Your deeds from the tablets of Memory blot!

Spirits afloat in the night-shrouds that bound us,

Souls of the "Has-Been" and of the "To-Be,"

Keep the fair light of Liberty shining around us,

Till our souls may go back to the mighty SOUL-SEA.

St. Johns, Mich., 1886 (Decoration Day).

ВЕРА ХРИСТИАНИНА

(Два следующих стихотворения были написаны в тот период моей жизни, когда вопросы о существовании Бога и божественности Иисуса были решены лишь недавно, и они представляют собой доводы «за» и «против», которые повторялись в моем мозгу снова и снова в течение нескольких лет.)

We contrast light and darkness,—light of God,

And darkness from the Stygian shades of hell;

Fumes of the pit infernal rising up

Have clouded o'er the brain, laid reason low;—

For when the eye looks on fair Nature's face

And sees not God, then is she blind indeed!

No night so starless, even in its gloom,

As his who wanders on without a hope

In that great, just Hereafter all must meet!—

No heart so dull, so heavy, and so void,

As that which lives for this chill world alone!

No soul so groveling, unaspiring, base,

As that which, here, forgets the afterhere!

And still through all the darkness and the gloom

Its voice will not be stilled, its hopes be quenched;

It cries, it screams, it struggles in its chains,

And bleeds upon the altar of the mind,—

Unwilling sacrifice to thought misled.

The soul that knows no God can know no peace.

Thus speaketh light, the herald of our God!

In that far dawn where shone each rolling world

First lit with shadowed splendor of the stars,

In that fair morning when Creation sang

Its praise of God, e'er yet it dreamed of sin,

Pure and untainted as the source of life

Man dwelt in Eden. There no shadows came,

No question of the goodness of our Lord,

Until the prince of darkness tempted man,

And, yielding to the newly born desire,

He fell! Sank in the mire of ignorance!

And Man, who put himself in Satan's power,

Since then has wandered far in devious ways,

Seeing but now and then a glimpse of light,

Till Christ is come, the living Son of God!

Far in his heavenly home he viewed the world,

Saw all her sadness and her sufferings,

Saw all her woes, her struggles, and her search

For some path leading up from out the Night.

Within his breast the fount of tears was touched;

His great heart swelled with pity, and he said:

"Father, I go to save the world from sin."

Ah! What power but a soul divinely clad

In purity, in holiness and love,

Could leave a home of happiness and light

For this lost World of suffering and death?

He came: the World tossed groaning in her sleep;

He touched her brow: the nightmare passed away;

He soothed her heart, red with the stain of sin;

And she forgot her guilt in penitence;

She washed the ruby out with pearls of tears.

He came, he suffered, and he died for us;

He felt the bitterest woes a soul can feel;

He probed the darkest depths of human grief;

He sounded all the deeps and shoals of pain;

Was cursed for all his love; thanked with the cross,

Whereon he hung nailed, bleeding, glorified,

As the last smoke of holocaust divine.

"Ah! This was all two thousand years ago!"

Two thousand years ago, and still he cries,

With voice sweet calling through the distant dark:

"O souls that labor, struggling in your pain,

Come unto me, and I will give you rest!

For every woe of yours, and every smart,

I, too, have felt:—the mockery, the shame,

The sneer, the scoffing lip, the hate, the lust,

The greed of gain, the jealousy of man,

Unstinted have been measured out to me.

I know them all, I feel them all with you!

And I have known the pangs of poverty,

The cry of hunger and the weary heart

Of childhood burdened with the weight of age!

O sufferers, ye all are mine to love!

The pulse-beats of my heart go out with you,

And every drop of agony that drips

From my nailed hands adown this bitter cross,

Cries out, 'O God! accept the sacrifice,

And ope the gates of heaven to the world!'

Ye vermin of the garret, who do creep

Your weary lives away within its walls;

Ye children of the cellar, who behold

The sweet, pale light, strained through the lothsome air

And doled to you in tid-bits, as a thing

Too precious for your use; ye rats in mines,

Who knaw within the black and somber pits

To seek poor living for your little ones;

Ye women who stitch out your lonely lives,

Unmindful whether sun or stars keep watch;

Ye slaves of wheels; ye worms that bite the dust

Where pride and scorn have ground you 'neath the heel;

Ye Toilers of the earth, ye weary ones,—

I know your sufferings, I feel your woes;

My peace I give you; in a little while

The pain will all be over, and the grave

Will sweetly close above your folded hands!

And then?—Ah, Death, no conqueror art thou!

For I have loosed thy chains; I have unbarred

The gates of heaven! In my Father's house

Of many mansions I prepare a place;

And rest is there for every heart that toils!

Oh, all ye sick and wounded ones who grieve

For the lost health that ne'er may come again;

Ye who do toss upon a couch of pain,

Upon whose brow disease has laid his hand,

Within whose eyes the dull and heavy sight

Burns like a taper burning very low,

Upon whose lips the purple fever-kiss

Rests his hot breath, and dries the sickened palms,

Scorches the flesh and e'en the very air;

Ye who do grope along without the light;

Ye who do stumble, halting on your way;

Ye whom the world despises as unclean;

Know that the death-free soul has none of these:

The unbound spirit goes unto its God,

Pure, whole, and beauteous as newly born!

Oh, all ye mourners, weeping for the dead;

Your tears I gather as the grateful rain

Which rises from the sea and falls again,

To nurse the withering flowers from its touch;

No drop is ever lost! They fall again

To nurse the blossoms of some other heart!

I would not dry one single dew of grief:

The sorrow-freighted lashes which bespeak

The broken heart and soul are dear to me;

I mourn with them, and mourning so I find

The grief-bowed soul with weeping oft grows light!

But yet ye mourn for them not without hope:

Beyond the woes and sorrows of the earth,

As stars still shine though clouds obscure the sight,

The friends ye mourn as lost immortal live;

And ye shall meet and know their souls again,

Through death transfigured, through love glorified!

Oh, all ye patient waiters for reward,

Scorned and despised by those who know not worth,

I know your merit and I give you hope;

For in my Father's law is justice found.

See how the seed-germ, toiling underground,

Waits patiently for time to burst its shell;

And by and by the golden sunlight warms

The dark, cold earth; the germ begins to shoot.

And upward trends until two small green leaves

Unfold and wave and drink the pure, fresh air.

The blossoms come and go with Summer's breath,

And Autumn brings the fruit-time in her hand.

So ye, who patient watch and wait and hope,

Trusting the sun may bring the blossoms out,

Shall reap the fruited labor by and by.

I am your friend; I wait and hope with you,

Rejoice with you when the hard vict'ry's won!

And still for you, O prisoners in cells,

I hold the dearest gifts of penitence,

Forgiveness and charity and hope!

I stretch the hands of mercy through the bars;

White hands,—like doves they bring the branch of peace!

Repent, believe,—and I will expiate

Upon this bitter cross all your deep guilt!

Oh, take my gift, accept my sacrifice!

I ask no other thing but only—trust!

Oh, all ye martyrs, bleeding in your chains;

Oh, all ye souls that live for others' good;

Oh, all ye mourners, all ye guilty ones,

And all ye suffering ones, come unto me!

Ye are all my brothers, all my sisters, all!

And as I love one, so I love you all.

Accept my love, accept my sacrifice;

Make not my cross more bitter than it is

By shrinking from the peace I bring to you!"

Сент-Джонс, Мичиган, апрель 1887 г.

ПРИЗЫВ СВОБОДОМЫСЛЯЩЕГО

Grand eye of Liberty, light up my page!

Like promised morning after night of age

Thy dawning youth breaks in the distant east!

Thy cloudy robes like silken curtains creased

And swung in folds are floating fair and free!

The shadows of the cycles turn and flee;

The budding stars, bright minds that gemmed the night,

Are bursting into broad, bright-petaled light!

Sweet Liberty, how pure thy very breath!

How dear in life, how doubly dear in death!

Ah, slaves that suffer in your self-forged chains,

Praying your Christ to touch and heal your pains,

Tear off your shackling irons, unbind your eyes,

Seize the grand hopes that burn along the skies!

Worship not God in temples built of gloom;

Far sweeter incense is the flower-bloom

Than all the fires that Sacrifice may light;

And grander is the star-dome gleaming bright

With glowing worlds, than all your altar lamps

Pale flickering in your clammy, vaulted damps;

And richer is the broad, full, fair sun sheen,

Dripping its orient light in streams between

The fretted shafting of the forest trees,

Throwing its golden kisses to the breeze,

Lifting the grasses with its finger-tips,

And pressing the young blossoms with warm lips,

Show'ring its glory over plain and hill,

Wreathing the storm and dancing in the rill;

Far richer in wild freedom falling there,

Shaking the tresses of its yellow hair,

Than all subdued within the dim half-light

Of stained glass windows, drooping into night.

Oh, grander far the massive mountain walls

Which bound the vista of the forest halls,

Than all the sculptured forms which guard the piles

That arch your tall, dim, gray, cathedral aisles!

And gladder is the carol of a bird

Than all the anthems that were ever heard

To steal in somber chanting from the tone

Of master voices praising the Unknown.

In the great wild, where foot of man ne'er trod,

There find we Nature's church and Nature's God!

Here are no fetters! though is free as air;

Its flight may spread far as its wings may dare;

And through it all one voice cries, "God is love,

And love is God!" Around, within, above,

Behold the working of the perfect law,—

The law immutable in which no flaw

Exists, and from which no appeal is made;

Ev'n as the sunlight chases far the shade

And shadows chase the light in turn again,

So every life is fraught with joy and pain;

The stinging thorn lies hid beside the rose;

The bud is blighted ere its leave unclose;

So pleasure born of Hope may oft-time yield

A stinging smart of thorns, a barren field!

But let it be: the buds will bloom again,

The fields will freshen in the summer rain;

And never storm scowls dark but still, somewhere,

A bow is bending in the upper air.

Then learn the law if thou wouldst live aright;

And know no unseen power, no hand of might,

Can set aside the law which wheels the stars;

No incompleteness its perfection mars;

The buds will wake in season, and the rain

will fall when clouds hang heavy, and again

The snows will tremble when the winter's breath

Congeals the cloud-tears, as the touch of Death

Congeals the last drop on the sufferer's cheek.

Thus do all Nature's tongues in chorus speak:

"Think not, O man, that thou canst e'er escape

One jot of Justice's law, nor turn thy fate

By yielding sacrifice to the Unseen!

Purged by thyself alone canst thou be clean.

One guide to happiness thou mayst learn:

Love toward the world begets love in return.

And if to others you the measure mete

Of love, be sure your harvest will be sweet;

But if ye sow broadcast the seed of hate,

Ye'll reap again, albeit ye reap it late.

Then let your life-work swell the great flood-tide

Of love towards all the world; the world is wide,

The sea of life is broad; its waves stretch far;

No range, no barrier, its sweep may bar;

The world is filled, is trodden down with pain;

The sea of life is gathered up of rain,—

A throat, a bed, a sink, for human tears,

A burial of hopes, a miasm of fears!

But see! the sun of love shines softly out,

Flinging its golden fingers all about,

Pressing its lips in loving, soft caress,

Upon the world's pale cheek; the pain grows less,

The tears are dried upon the quivering lashes,

An answering sunbeam 'neath the white lids flashes!

The sea of life is dimpled o'er with smiles,

The sun of love the cloud of woe beguiles,

And turns its heavy brow to forehead fair,

Framed in the glory of its sun-gilt hair.

Be thine the warming touch, the kiss of love;

Vainly ye seek for comfort from above,

Vainly ye pray the Gods to ease your pain;

The heavy words fall back on you again!

Vainly ye cry for Christ to smooth your way;

The thorns sting sharper while ye kneeling pray!

Vainly ye look upon the world of woe,

And cry, "O God, avert the bitter blow!"

Ye cannot turn the lightning from its track,

Nor call one single little instant back;

The law swerves not, and with unerring aim

The shaft of justice falls; he bears the blame

Who violates the rule: do well your task,

For justice overtakes you all at last.

Vainly ye patient ones await reward,

Trusting th' Almighty's angel to record

Each bitter tear, each disappointed sigh;

Reward descends not, gifted from on high,

But is the outgrowth of the eternal law:

As from the earth the toiling seed-germs draw

The food which gives them life and strength to bear

The storms and suns which sweep the upper air,

So ye must draw from out the pregnant earth

The metal true wherewith to build your worth;

So shall ye brave the howling of the blast,

And smile triumphant o'er the storm at last.

Nor dream these trials are without their use;

Between your joys and griefs ye cannot choose,

And say your life with either is complete:

Ever the bitter mingles with the sweet.

The dews must press the petals down at night,

If in the dawning they would glisten bright;

If sunbeams needs must ripen out the grain

Not less the early blades must woo the rain:

If now your eyes be wet with weary tears,

Ye'll gather them as gems in after years;

And if the rains now sodden down your path,

Ye'll reap rich harvest in the aftermath.

Ye idle mourners, crying in your grief,

The souls ye weep have found the long relief:

Why grieve for those who fold their hands in peace?

Their sore-tried hearts have found a glad release;

Their spirits sink into the solemn sea!

Mourn ye the prisoner from his chains let free?

Nay, ope your ears unto the living cry

That pleads for living comfort! Hark, the sigh

Of million heartaches rising in your ears!

Kiss back the living woes, the living tears!

Go down into the felon's gloomy cell;

Send there the ray of love: as tree-buds swell

When spring's warm breath bids the cold winter cease,

So will his heart swell with the hope of peace.

Be filled with love, for love is Nature's God;

The God which trembles in the tender sod,

The God which tints the sunset, lights the dew,

Sprinkles with stars the firmament's broad blue,

And draws all hearts together in a free

Wide sweep of love, broad as the ether-sea.

No other law or guidance do we need;

The world's our church, to do good is our creed.

Сент-Джонс, Мичиган, 1887 г.

МОЕЙ МАТЕРИ

Some souls there are which never live their life;

Some suns there are which never pierce their cloud;

Some hearts there are which cup their perfume in,

And yield no incense to the outer air.

Cloud-shrouded, flower-cupped heart: such is thine own:

So dost thou live with all thy brightness hid;

So dost thou dwell with all thy perfume close;

Rich in thy treasured wealth, aye, rich indeed—

And they are wrong who say thou "dost not feel."

But I—I need blue air and opened bloom;

To keep my music means that it must die;

And when the thrill, the joy, the love of life is gone,

I, too, am dead—a corpse, though not entombed.

Let me live then—but a while—the gloom soon comes,

The flower closes and the petals shut;

Through them the perfume slips out, like a soul—

The long, still sleep of death—and then the Grave.

Кливленд, Огайо, март 1889 г.

ПРЕДАННАЯ

So, you're the chaplain! You needn't say what you have come for; I can guess.

You've come to talk about Jesus' love, and repentance and rest and forgiveness!

You've come to say that my sin is great, yet greater the mercy Heaven will mete,

If I, like Magdalen, bend my head, and pour my tears at your Saviour's feet.

Your promise is fair, but I've little faith: I relied on promises once before;

They brought me to this—this prison cell, with its iron-barred window, its grated door!

Yet he, too, was fair who promised me, with his tender mouth and his Christ-like eyes;

And his voice was as sweet as the summer wind that sighs through the arbors of Paradise.

And he seemed to me all that was good and pure, and noble and strong, and true and brave!

I had given the pulse of my heart for him, and deemed it a precious boon to crave.

You say that Jesus so loved the world he died to redeem it from its sin:

It isn't redeemed, or no one could be so fair without, and so black within.

I trusted his promise, I gave my life;—the truth of my love is known on high,

If there is a God who knows all things;—his promise was false, his love was a lie!

It was over soon, Oh! soon, the dream,—and me, he had called "his life," "his light,"

He drove me away with a sneering word, and you Christians said that "it served me right."

I was proud, Mr. Chaplain, even then; I set my face in the teeth of Fate,

And resolved to live honestly, come what might, and sink beneath neither scorn nor hate.

Yes, and I prayed that the Christ above would help to bear the bitter cross,

And put something here, where my heart had been, to fill up the aching void of loss.

It's easy for you to say what I should do, but none of you ever dream how hard

Is the way that you Christians make for us, with your "sin no more," "trust the Lord."

When for days and days you are turned from work with cold politeness, or open sneer,

You get so you don't trust a far-off God, whose creatures are cold, and they, so near.

You hold your virtuous lives aloof, and refuse us your human help and hand,

And set us apart as accursèd things, marked with a burning, Cain-like brand.

But I didn't bend, though many days I was weary and hungry, and worn and weak,

And for many a starless night I watched, through tears that grooved down my pallid cheek.

They are all dry now! They say I'm hard, because I never weep or moan!

You can't draw blood when the heart's bled out! you can't find tears or sound in a stone!

And I don't know why I should be mild and meek: no one has been very mild to me.

You say that Jesus would be—perhaps! but Heaven's a long way off, you see.

That will do; I know what you're going to say: "I can have it right here in this narrow cell."

The soul is slow to accept Christ's heav'n when his followers chain the body in hell.

Not but I'm just as well off here,—better, perhaps, than I was outside.

The world was a prison-house to me, where I dwelt, defying and defied.

I don't know but I'd think more of what you say, if they'd given us both a common lot;

If justice to me had been justice to him, and covered our names with an equal blot;

But they took him into the social court, and pitied, and said he'd been "led astray";

In a month the stain on his name had passed, as a cloud that crosses the face of day!

He joined the Church, and he's preaching now, just as you are, the love of God,

And the duty of sinners to kneel and pray, and humbly to kiss the chastening rod.

If they'd dealt with me as they dealt by him, may be I'd credit your Christian love;

If they'd dealt with him as they dealt by me, I'd have more faith in a just Above.

I don't know, but sometimes I used to think that she, who was told there was no room

In the inn at Bethlehem, might look down with softened eyes thro' the starless gloom.

Christ wasn't a woman—he couldn't know the pain and endurance of it; but she,

The mother who bore him, she might know, and Mary in Heaven might pity me.

Still that was useless: it didn't bring a single mouthful for me to eat,

Nor work to get it, nor sheltering from the dreary wind and the howling street.

Heavenly pity won't pass as coin, and earthly shame brings a higher pay.

Sometimes I was tempted to give it up, and go, like others, the easier way;

But I didn't; no, sir, I kept my oath, though my baby lay in my arms and cried,

And at last, to spare it—I poisoned it; and kissed its murdered lips when it died.

I'd never seen him since it was born (he'd said that it wasn't his, you know);

But I took its body and laid it down at the steps of his door, in the pallid glow

Of the winter morning; and when he came, with a love-tune hummed on those lips of lies,

It lay at his feet, with its pinched white face staring up at him from its dead, blue eyes;

I hadn't closed them; they were like his, and so was the mouth and the curled gold hair,

And every feature so like his own,—for I am dark, sir, and he is fair.

'Twas a moment of triumph, that showed me yet there was a passion I could feel,

When I saw him bend o'er its meagre form, and, starting backwards, cry out and reel!

If there is a time when all souls shall meet the reward of the deeds that are done in the clay,

When accused and accuser stand face to face, he will cry out so in the Judgment Day!

The rest? Oh, nothing. They hunted me, and with virtuous lawyers' virtuous tears

To a virtuous jury, convicted me; and I'm sentenced to stay here for twenty years.

Do I repent? Yes, I do; but wait till I tell you of what I repent, and why.

I repent that I ever believed a man could be anything but a living lie!

I repent because every noble thought, or hope, or ambition, or earthly trust,

Is as dead as dungeon-bleached bones in me,—as dead as my child in its murdered dust!

Do I repent that I killed the babe? Am I repentant for that, you ask?

I'll answer the truth as I feel it, sir; I leave to others the pious mask.

Am I repentant because I saved its starving body from Famine's teeth?

Because I hastened what time would do, to spare it pain and relieve its death?

Am I repentant because I held it were better a grave should have no name

Than a living being, whose only care must come from a mother weighed with shame?

Am I repentant because I thought it were better the tiny form lay hid

From the heartless stings of a brutal world, unknown, unnamed, 'neath a coffin lid?

Am I repentant for the act, the last on earth in my power, to save

From the long-drawn misery of life, in the early death and the painless grave?

I'm glad that I did it! Start if you will! I'll repeat it over; I say I'm glad!

No, I'm neither a fiend, nor a maniac—don't look as if I were going mad!

Did I not love it? Yes, I loved with a strength that you, sir, can never feel;

It's only a strong love can kill to save, tho' itself be torn where time cannot heal.

You see my hands—they are red with its blood! Yet I would have cut them, bit by bit,

And fed them, and smiled to see it eat, if that would have saved and nourished it!

"Beg!" I did beg,—and "pray!" I did pray! God was as stony and hard as Earth,

And Christ was as deaf as the stars that watched, or the night that darkened above his birth!

And I—I feel stony now, too, like them; deaf to sorrow and mute to grief!

Am I heartless?—yes:—it-is-all-cut-OUT! Torn! Gone! All gone! Like my dead belief.

Do I not fear for the judgment hour? So unrepentant, so hard and cold?

Wait! It is little I trust in that; but if ever the scrolled sky shall be uprolled,

And the lives of men shall be read and known, and their acts be judged by their very worth,

And the Christ you speak of shall come again, and the thunders of Justice shake the earth,

You will hear the cry, "Who murdered here? Come forth to the judgment, false heart and eyes,

That pulsed with accurséd strength of lust, and loaded faith with envenomed lies!

Come forth to the judgment, haughty dames, who scathed the mother with your scorn,

And answer here, to the poisoned child, who decreed its murder ere it was born?

Come forth to the judgment ye who heaped the gold of earth in your treasured hoard,

And answer, 'guilty,' to those who stood all naked and starving, beneath your board.

Depart, accurséd! I know you not! Ye heeded not the command of Heaven,

'Unto the least of these ye give, it is even unto the Master given.'"

Judgment! Ah, sir, to see that day, I'd willingly pass thro' a hundred hells!

I'd believe, then, the Justice that hears each voice buried alive in these prison cells!

But, no—it's not that; that will never be! I trusted too long, and He answered not.

There is no avenging God on high!—we live, we struggle, and—we rot.

Yet does Justice come! and, O Future Years! sorely ye'll reap, and in weary pain,

When ye garner the sheaves that are sown to-day, when the clouds that are gathering fall in rain!

The time will come, aye! the time will come, when the child ye conceive in lust and shame,

Quickened, will mow you like swaths of grass, with a sickle born of Steel and Flame.

Aye, tremble, shrink, in your drunken den, coward, traitor, and Child of Lie!

The unerring avenger stands close to you, and the dread hour of parturition's nigh!

Aye! wring your hands, for the air is black! thickly the cloud-troops whirl and swarm!

See! yonder, on the horizon's verge, play the lightning-shafts of the coming storm!

Адриан, Мичиган, июль 1889 г.

ОПТИМИЗМ

There's a love supreme in the great hereafter,

The buds of earth are blooms in heaven;

The smiles of the world are ripples of laughter

When back to its Aidenn the soul is given:

And the tears of the world, though long in flowing,

Water the fields of the bye-and-bye;

They fall as dews on the sweet grass growing

When the fountains of sorrow and grief run dry.

Though clouds hang over the furrows now sowing

There's a harvest sun-wreath in the After-sky!

No love is wasted, no heart beats vainly,

There's a vast perfection beyond the grave;

Up the bays of heaven the stars shine plainly,

The stars lying dim on the brow of the wave.

And the lights of our loves, though they flicker and wane, they

Shall shine all undimmed in the ether-nave.

For the altars of God are lit with souls

Fanned to flaming with love where the star-wind rolls.

Сент-Джонс, Мичиган, 1889 г.

НА МОГИЛЕ В ВАЛЬДХАЙМЕ

Quiet they lie in their shrouds of rest,

Their lids kissed close 'neath the lips of peace;

Over each pulseless and painless breast

The hands lie folded and softly pressed,

As a dead dove presses a broken nest;

Ah, broken hearts were the price of these!

The lips of their anguish are cold and still,

For them are the clouds and the gloom all past;

No longer the woe of the world can thrill

The chords of those tender hearts, or fill

The silent dead-house! The "people's will"

Has mapped asunder the strings at last.

"The people's will!" Ah, in years to come,

Dearly ye'll weep that ye did not save!

Do ye not hear now the muffled drum,

The tramping feet and the ceaseless hum,

Of the million marchers,—trembling, dumb,

In their tread to a yawning, giant grave?

And yet, ah! yet there's a rift of white!

'Tis breaking over the martyrs' shrine!

Halt there, ye doomed ones,—it scathes the night,

As lightning darts from its scabbard bright

And sweeps the face of the sky with light!

"No more shall be spilled out the blood-red wine!"

These are the words it has written there,

Keen as the lance of the northern morn;

The sword of Justice gleams in its glare,

And the arm of Justice, upraised and bare,

Is true to strike, aye, 'tis strong to dare;

It will fall where the curse of our land is born.

No more shall the necks of the nations be crushed,

No more to dark Tyranny's throne bend the knee;

No more in abjection be ground to the dust!

By their widows, their orphans, our dead comrades' trust,

By the brave heart-beats stilled, by the brave voices hushed,

We swear that humanity yet shall be free!

Питтсбург, 1889 г.

УРАГАН [A]

(«Мы — птицы грядущей бури». — Август Спайс.)

The tide is out, the wind blows off the shore;

Bare burn the white sands in the scorching sun;

The sea complains, but its great voice is low.

Bitter thy woes, O People,

And the burden

Hardly to be borne!

Wearily grows, O People,

All the aching

Of thy pierced heart, bruised and torn!

But yet thy time is not,

And low thy moaning.

Desert thy sands!

Not yet is thy breath hot,

Vengefully blowing;

It wafts o'er lifted hands.

The tide has turned; the vane veers slowly round;

Slow clouds are sweeping o'er the blinding light;

White crests curl on the sea,—its voice grows deep.

Angry thy heart, O People,

And its bleeding

Fire-tipped with rising hate!

Thy clasped hands part, O People,

For thy praying

Warmed not the desolate!

God did not hear thy moan:

Now it is swelling

To a great drowning cry;

A dark wind-cloud, a groan,

Now backward veering

From that deaf sky!

The tide flows in, the wind roars from the depths,

The whirled-white sand heaps with the foam-white waves;

Thundering the sea rolls o'er its shell-crunched wall!

Strong is thy rage, O People,

In its fury

Hurling thy tyrants down!

Thou metest wage, O People.

Very swiftly,

Now that thy hate is grown:

Thy time at last is come;

Thou heapest anguish,

Where thou thyself wert bare!

No longer to thy dumb

God clasped and kneeling,

Thou answerest thine own prayer.

Си-Айл-Сити, Нью-Джерси, август 1889 г.

[A] После смерти автора это стихотворение было положено на музыку молодым американским композитором Джорджем Эдвардсом.

UT SEMENTEM FECERIS, ITA METES

(Царю, по поводу женщины, политической заключенной, забитой до смерти в Сибири.)

How many drops must gather to the skies

Before the cloud-burst comes, we may not know;

How hot the fires in under hells must glow

Ere the volcano's scalding lavas rise,

Can none say; but all wot the hour is sure!

Who dreams of vengeance has but to endure!

He may not say how many blows must fall,

How many lives be broken on the wheel,

How many corpses stiffen 'neath the pall,

How many martyrs fix the blood-red seal;

But certain is the harvest time of Hate!

And when weak moans, by an indignant world

Re-echoed, to a throne are backward hurled,

Who listens, hears the mutterings of Fate!

Филадельфия, февраль 1890 г.

РОЖДЕННАЯ БАСТАРДОМ

Why do you clothe me with scarlet of shame?

Why do you point with your finger of scorn?

What is the crime that you hissingly name

When you sneer in my ears, "Thou bastard born?"

Am I not as the rest of you,

With a hope to reach, and a dream to live?

With a soul to suffer, a heart to know

The pangs that the thrusts of the heartless give?

I am no monster! Look at me—

Straight in my eyes, that they do not shrink!

Is there aught in them you can see

To merit this hemlock you make me drink?

This poison that scorches my soul like fire,

That burns and burns until love is dry,

And I shrivel with hate, as hot as a pyre,

A corpse, while its smoke curls up to the sky?

Will you touch my hand? It is flesh like yours;

Perhaps a little more brown and grimed,

For it could not be white while the drawers' and hewers',

My brothers, were calloused and darkened and slimed.

Yet touch it! It is no criminal's hand!

No children are toiling to keep it fair!

It is free from the curse of the stolen land,

It is clean of the theft of the sea and air!

It has set no seals to a murderous law,

To sign a bitter, black league with death!

No covenants false do these fingers draw

In the name of "The State" to barter Faith!

It bears no stain of the yellow gold

That earth's wretches give as the cost of heaven!

No priestly garment of silken fold

I wear as the price of their "sins forgiven"!

Still do you shrink! Still I hear the hiss

Between your teeth, and I feel the scorn

That flames in your gaze! Well, what is this,

This crime I commit, being "bastard born"?

What! You whisper my "eyes are gray,"

The "color of hers," up there on the hill,

Where the white stone gleams, and the willow spray

Falls over her grave in the starlight still!

My "hands are shaped like" those quiet hands,

Folded away from their life, their care;

And the sheen that lies on my short, fair strands

Gleams darkly down on her buried hair!

My voice is toned like that silent tone

That might, if it could, break up through the sod

With such rebuke as would shame your stone,

Stirring the grass-roots in their clod!

And my heart-beats thrill to the same strong chords;

And the blood that was hers is mine to-day;

And the thoughts she loved, I love; and the words

That meant most to her, to me most say!

She was my mother—I her child!

Could ten thousand priests have made us more?

Do you curse the bloom of the heather wild?

Do you trample the flowers and cry "impure"?

Do you shun the bird-songs' silver shower?

Does their music arouse your curling scorn

That none but God blessed them? The whitest flower,

The purest song, were but "bastard born"!

This is my sin,—I was born of her!

This is my crime,—that I reverence deep!

God, that her pale corpse may not stir,

Press closer down on her lids—the sleep!

Would you have me hate her? Me, who knew

That the gentlest soul in the world looked there,

Out of the gray eyes that pitied you

E'en while you cursed her? The long brown hair

That waved from her forehead, has brushed my cheek,

When her soft lips have drunk up my salt of grief;

And the voice, whose echo you hate, would speak

The hush of pity and love's relief!

And those still hands that are folded now

Have touched my sorrows for years away!

Would you have me question her whence and how

The love-light streamed from her heart's deep ray?

Do you question the sun that it gives its gold?

Do you scowl at the cloud when it pours its rain

Till the fields that were withered and burnt and old

Are fresh and tender and young again?

Do you search the source of the breeze that sweeps

The rush of the fever from tortured brain?

Do you ask whence the perfume that round you creeps

When your soul is wrought to the quick with pain?

She was my Sun, my Dew, my Air,

The highest, the purest, the holiest;

Peace—was the shade of her beautiful hair,

Love—was all that I knew on her breast!

Would you have me forget? Or remembering

Say that her love had bloomed from Hell?

Then Blessed be Hell! And let Heaven sing

"Te Deum laudamus," until it swell

And ring and roll to the utterest earth,

That the damned are free,—since out of sin

Came the whiteness that shamed all ransomed worth

Till God opened the gates, saying "Enter in!"

What! In the face of the witness I bear

To her measureless love and her purity,

Still of your hate would you make me to share,

Despising that she gave life to me?

You would have me stand at her helpless grave,

To dig through its earth with a venomed dart!

This is Honor! and Right! and Brave!

To fling a stone at her pulseless heart!

This is Virtue! To blast the lips

Speechless beneath the Silence dread!

To lash with Slander's scorpion whips

The voiceless, defenseless, helpless dead!

God! I turn to an adder now!

Back upon you I hurl your scorn!

Bind the scarlet upon your brow!

Ye it is, who are "bastard born"!

Touch me not! These hands of mine

Despise your fairness—the leper's white!

Tanned and hardened and black with grime,

Обложка выбранной аудиокниги Выберите главу Плеер готов к воспроизведению
0:00 0:00

Громкость