Ричард Доулинг

«Невежественные эссе»

Страница 2 из 4 · 55 569 зн. · 64 мин. чтения

Опять же, что касается неуместности называть книги давно потерянными детьми, у меня есть еще одно сомнение. Я очень сомневаюсь, желательна ли вообще находка давно потерянного ребенка. Давно потерянный ребенок означает молодую девушку или мальчика нашего собственного, который потерян в возрасте до десяти лет и найден годы спустя. Я не знаю, является ли находка пропавшего причиной для благодарности. Помните, это совсем не тот ребенок, которого мы потеряли. Это ребенок, который утверждает или о котором утверждают, что он тот ребенок, которого мы потеряли. Точнее, это вообще не ребенок, а парень или девушка, которых мы знали в молодости и с которыми нам приходится знакомиться заново. Наша личность стала для него тусклой, и мы должны серьезно заниматься попытками идентифицировать громоздкую массу незнакомца с нашей памятью о страннике. Когда мальчик ушел от нас, мы оплакивали его как мертвого, а теперь он возвращается к нам из могилы, изменившись до неузнаваемости. Он не полностью наш ребенок. В нашем правлении над ним есть междуцарствие, и мы не знаем, какой король держал власть вместо нас, или, зная узурпатора, мы не можем измерить степень или силу его влияния. Сколько из этого молодого человека действительно наше собственное? сколько — развитие неблагоприятной судьбы? Дороже ли память о нашем потерянном, чем присутствие этого парня, который наполовину незнакомец? То, что мы потеряли и оплакивали, было нашим, безусловно; сколько из того, что мы вернули, принадлежит нам?

С книгами такой вопрос не возникает. Они наши собственные. Они не претерпели никакого приращения, а скорее потери. То, что мы помним о них и находим снова в них, наполняет нас радостью; то, что мы забыли и вспоминаем, вызывает удивление, которое заставляет нас чувствовать себя богатыми. Мы упрекаем себя в том, что недостаточно любили их, и клянемся на них наделить их более теплой привязанностью впредь. Перелистывая книги в старом шкафу, я наткнулся на одну, которая, как я полагаю, является томом, который попал ко мне раньше всего. Это «Букварь» Коббетта, и по надписи на титульном листе я вижу, что он был дан мне моим отцом второго февраля 1854 года. Он в очень потрепанном и разорванном состоянии. Я нахожу юношеский автограф самого себя на форзаце, имя занимает одну строку, фамилия — вторую; на третьей строке — название города, а на четвертой — номер улицы и часть названия улицы, последнее, краснею сказать, написано с ошибками. Конечно, никогда не было книги, которую ненавидели бы так, как я ненавидел эту! В то время я объявил о своем неизменном решении никогда не учиться читать. У меня до недавнего времени была копия латинской грамматики Вэлпи примерно той же даты, и я помню, что поклонялся латинской грамматике по сравнению с букварем. Я знал rosa, прежде чем мог читать слова из двух слогов, и в этот момент я не знаю гораздо больше латыни, чем тогда. Букварь был опубликован Энн Коббетт на Стрэнд, 137, в 1849 году. Почти невероятно, что так недавно ужасные гравюры на дереве можно было получить в Англии за любовь или деньги. Нет никакой попытки наложения при печати; вырезанные страницы — все, что называется «плоскими оттисками». Кое-где на страницах леденящих душу столбцов слов из одного, двух, трех или более слогов есть карандашные пометки, указывающие пределы дневного урока. Какой безжалостный способ был у них с нами, детьми, в те дни! Когда я смотрю на эти ужасающие столбцы сухих слов, я аплодирую своему детскому решению никогда не учиться читать, если искусство можно было приобрести только путем прохождения через эти страшные пустыни непонятной словесности. Представьте себе ребенка нежных лет, столкнувшегося с антитринитарным, единосущностью, прекращением, отлучением, необычайно, нематериальностью, непроницаемостью, неделимостью, натурализацией, полномочным представителем, рекапитуляцией, сверхдолжным, пресуществлением, валетудинарием и волатилизацией, ни одно из которых не так трудно написать, как четверть слов из одного слога, и ни одно из которых не могло быть понято ребенком или использовано одним человеком из тысячи за всю свою жизнь. В стране тогда были исправительные колонии, почему во имя милосердия они не отправляли детей в поселения и не давали им шанс сохранить свой разум и стать полезными гражданами, когда их срок наказания истек? Я счастлив сказать, что не нахожу карандашных пометок среди тех левиафановых слов выше. Я полагаю, что никогда не попадал в глубокие воды, где они «валяясь громоздко в своей походке, штормят океан».

Интересно, была ли заложена во мне основа пожизненной неприязни к сочинениям Коббетта в то раннее время моего существования? Во всяком случае, я не помню дня, когда я не ненавидел все, что читал у Коббетта, и я ненавижу все его, что читаю сейчас. Интересно также, было ли в ту раннюю дату посеяно семя моей ненависти к басне или аллегории? Для меня басни в конце этого букваря всегда были отвратительны, теперь они омерзительны. С хладнокровной «моралью», сопровождающей их, они являются худшей формой литературной пытки, которую я знаю. Я знаю, что большинство из них не оригинальны, но Коббетт вставил их в свою книгу, и я отдаю ему должное за злой умысел. И все же в более поздние годы меня отталкивал не его вкус к басне, а его интенсивная воинственность. Он никогда не чувствует себя комфортно, если не калечит кого-то. Жаль, что он когда-либо покинул армию. Он был бы честью для своего корпуса в ближнем бою с дубинкой. Даже в букваре, предназначенном для маленьких детей, его «Ступенька к английской грамматике Коббетта» принимает форму диалога, в котором он, «Учитель», разбивает несчастного Ученика и мистера Уильяма. Коббетт происходил из народа и был саксонцем в чистом виде, а саксонец — это элемент в английском народе, который был наиболее невыдающимся, когда не смешивался с другой кровью. Саксонец пятнадцатисотлетней давности — это сегодняшний деревенщина, и он никогда не был больше, чем деревенщиной интеллектуально. Огромная интеллектуальная плодовитость Англии обязана последовательным вторжениям, и главным образом нормандскому завоеванию. Все великие, благородные и милые лица в английской истории — нормандские или в значительной степени нормандские. Ужасные лица типа Гиббона делают периоды английской истории похожими на ночь, призрачную от злых снов.

Кто-нибудь, вышедший из состояния детства, действительно любит басни? Заметьте, я не говорю «прошедший годы детства». Но любит ли кто-нибудь с полностью зрелым интеллектом басни или приятно переносит аллегории? Я думаю, нет. В расцвете всех жизней должны быть лакуны интенсивной лени, заводи ума, где человек готов плыть без усилий и принимать вещи, которые приходят, как если бы они были хорошими вещами, а не работать веслами в погоне за новинками. В такие времена легче убедить себя, что нас развлекают книги, которыми мы восхищались, когда нам не хватало опыта и проницательности, чем прокладывать новую почву и сталкиваться со свежими препятствиями. Я не принимаю в расчет скучных достойных людей, которые говорят, что им нравится книга, потому что другие люди говорят, что им она нравится. Эти хорошие люди живут в постоянном состоянии самооправдания. Они гораздо более безмятежно уверены в том, что они воображают своими мнениями, чем те мучающиеся души, у которых действительно есть свои собственные мнения. Их жизнь легка, и в ленивые моменты вздыхаешь о покое, которым они наслаждаются. Но разве люди с активным умом часто не придерживаются детских симпатий просто из лени? Определенный вопрос они решили в своих умах, когда им было десять; слишком много хлопот рассматривать его как открытый вопрос в тридцать. Последовательность в политике — неизменно признак глупости, потому что ни один человек (вне фундаментальных вопросов морали) не может с честью для своего смысла оставаться неподвижным в мнении в течение тридцати лет, где все меняется. Сами данные, на которых он основывал мнение в первом году, испаряются в тридцатом году. Основа всех политических теорий — это первые принципы какого-то рода, и единственная поддержка, которую философский ум отвергает с презрением, — это первый принцип любого рода. Теперь, басни, которые мы терпим, более того, восхищаемся как дети, — это в художественной литературе то же, что первые принципы в той отрасли воображаемой филантропии, называемой политикой. Гораздо легче сказать, что каждый человек имеет право на восемь шиллингов в день, чем выяснить, на что имеет право каждый конкретный человек, или имеет ли человек право вообще на что-либо. Гораздо легче сказать, что нравится Фонтен, чем в тридцать лет приобрести отвращение к нему и его басням.

Лживая неискренность басен и их морали всегда шокирует меня, а грубая слепота баснописца к любому взгляду на сделки, кроме того, который принят им для указания своего наставления, наполняет меня презрением к нему как к художнику. В букваре я не чувствую себя вправе выбирать басни, как хочу. Я возьму только одну, первую, которая попадется. Она о ласточке и воробье. Это очень плохой образец для моего утверждения, но так как я претендент, у меня нет выбора оружия, и я принимаю первую, представленную Коббеттом.

Ласточка, возвращающаяся в свое старое гнездо весной, находит его занятым воробьем и его выводком молодых. Ласточка требует владения на том основании, что она построила гнездо и вырастила в нем три выводка. Воробей не сдвинется с места. Ласточка созывает ряд ласточек, и они замуровывают воробья, и он и его выводок умирают от голода.

Первое замечание о предвзятости, которое получает читатель, — это то, что ласточка называется «она», а воробей — «он». Почему? С нечестной целью заручиться симпатией к ласточке. Нет никаких доказательств или утверждений, что воробей знал, когда занимал гнездо, что оно будет востребовано ласточкой. Откуда воробью было знать, что ласточка не мертва и не похоронена кротом? Гнездо было бесхозным. Опять же, когда ласточка вернулась, у воробья были молодые, которых было бы опасно удалять из гнезда. Откуда воробью было знать, что ласточка говорит правду и что гнездо было ее? Затем, даже предполагая, что воробей полностью неправ, наказание было несоразмерно правонарушению. Воробей не причинил никакого вреда, кроме вторжения. Он не повредил мебель, не сжег газ ласточки и не вломился в винный погреб. Справедливость была бы оправдана изгнанием нарушителя и его выводка. Но что происходит вместо этого? Дверь замуровывается, и воробей с его невинными молодыми убивается! Конечно, если это плодотворная басня, мораль аморальна. Это старая Моисеева теория «око за око и зуб за зуб», и немного, или, скорее, гораздо больше. Это отвратительно не по-христиански. Я верю, что Коббетт исповедовал христианство. Почему он поместил эту отвратительную мстительную историю в авангард своих примеров праведного действия?

Но худшая часть истории — в Морали. «Так всегда бывает с несправедливыми», — говорит Хор баснописца. Он имеет в виду, что несправедливые всегда замуровываются в своих домах со своими безупречными детьми и умирают от голода. Теперь ни Коббетт, ни любой другой здравомыслящий проповедник не верит ни во что подобное. Это ложь, чистая и простая; ложь, несомненно, сказанная с хорошей целью, но ложь все равно. У Коббетта было слишком много здравого смысла, чтобы не знать, что не всегда «так» с «несправедливыми». Как правило, несправедливые выходят сухими из воды, когда они останавливаются перед преступлением. Люди, которые говорят иначе, поддаются женской, сентиментальной слабости. Поэтическая справедливость, несомненно, существует — в поэзии. Большинство людей настолько несправедливы, насколько осмеливаются быть, и большинство людей живут комфортно от своих колыбелей до своих могил. Страдают только дураки, люди с неуправляемыми страстями и импульсами и неудачники. Человек в душе — хищный зверь. Все его столетия цивилизации не подавили в нем хищнический дух. Любой человек станет вором, если его только достаточно искусить, когда он достаточно отчаян. Преступление воробья в присвоении гнезда ласточки понятно, преступление ласточки в убийстве воробья и его выводка понятно, преступление лжи, совершенное моралистом, отвратительно. Когда ребенок, которому Коббетт лгал, вырастет, он узнает ложь, презирая лжеца, и не оставит ничего от драгоценной басни, кроме поколебленной веры в слова всех людей, будь то лжецы, как Коббетт и другие моралисты, или правдолюбцы, как обычные повседневные люди, которые не выдают себя за учителей и пророков последних дней. Очень полезно размышлять о свободе, которую эти учителя дают себе в действии, когда навязывают свои теории в письме. Чтобы Коббетт мог проиллюстрировать свои принципы против кредитной системы, он подписал свое имя на лицевой стороне векселей на семьдесят тысяч фунтов!

Грамматика Коббетта была написана для моряков и солдат и таких людей. Я отдал единственную копию, которая у меня была, моряку, который оставил жизнь на море, чтобы жить у моря, который избегал малярной кисти и сцены на торговом флоте ради палитры и табурета студии. Прошли годы с тех пор, как я видел книгу, но я помню презрительный способ, которым бывший солдат расправляется с просодией. Он говорит своему ученику по существу: Вы не должны обращать никакого внимания на эту ветвь грамматики, так как она имеет дело только с шумом, издаваемым словами. Обращение Коббетта с просодией не занимает более одной строки или одной строки с половиной печати. Это короче, чем Синтаксис доктора Джонсона:

«Установленная практика грамматиков требует, чтобы я здесь рассмотрел Синтаксис; но наш язык имеет так мало флексий, или разнообразия окончаний, что его конструкция не требует и не допускает многих правил. Уоллис, следовательно, полностью пренебрег им; и Джонсон, чье желание следовать писателям на ученых языках заставило его думать, что синтаксис безусловно необходим, опубликовал такие мелкие наблюдения, которые лучше было бы опустить.

«Глагол, как и в других языках, согласуется с именительным падежом в числе и лице; как Ты бежишь от добра; Он бежит к смерти.

«Наши прилагательные неизменяемы.

«Из двух существительных притяжательное существительное является родительным падежом; как Слава его отца; тепло солнца.

«Переходные глаголы требуют косвенного падежа; как Он любит меня; Ты боишься его.

«Все предлоги требуют косвенного падежа: Он дал это мне; Он взял это у меня; Он говорит это обо мне; Он пришел со мной».

Это все, что милосердный доктор Сэмюэл Джонсон может сказать о синтаксисе. О, Линдли Мюррей! О, воспоминания юности! Кажется ли возможным, что Джонсон мог наслаждаться роскошью говорить в этом легком, воздушном и дебонирном стиле об английской грамматике в свое время, и что Линдли Мюррей мог созреть свою ужасную Грамматику так через несколько лет после этого? Вспомните, что между лексикографом и грамматиком не было сорока лет. Не мог ли Линдли Мюррей оставить несчастный английский язык в покое? Джонсон говорит, что никому не нужно беспокоиться о синтаксисе, а Коббетт говорит, что никому не нужно беспокоиться о просодии. Таким образом, нам нужно заботиться только об орфографии и этимологии, когда приходит Мюррей и портит все! Сомнительно, что язык когда-либо оправится от вмешательства того янки-торговца, который изобрел синтаксис и сделал жизнь скучных школьников и школьниц путем терний и агонии.

Аллегория — это басня для дураков более крупного роста. Я пишу в небрежной манере, и я не буду останавливаться, чтобы тщательно изучить вопрос; но существует ли такая вещь, как успешная аллегория? У меня нет опыта такой. Мне кажется, я слышу громкий крик «Путь паломника». Что ж, я никогда не мог прочитать книгу до конца, и я пробовал по крайней мере двадцать раз. Я ставил чтение этой книги перед собой самым торжественным образом. Я говорил себе снова и снова, что должен прочитать ее как образовательное упражнение. Тщетно. Как любой человек с воображением может вынести эту книгу, я не знаю. У Баньяна было неисчерпаемое изобретение, но не было воображения. Он видел причину вещей, а не сами вещи. Никакое творение воображения не может не иметь последствий или правдоподобия. Почти на каждой странице «Пути» есть нарушение последовательности, оскорбление правдоподобия. У Христианина на спине огромная ноша, и он в лохмотьях. Он не может снять ношу. (Почему?) Его укладывают в постель (с ношей на спине), затем он обеспокоен в своем уме (ноша забыта, и видение изменено полностью и фатально); снова нам напоминают, что у него ноша на спине, когда он рассказывает о ней Евангелисту. Почему он не может развязать ношу на спине? Как она закреплена так, что он не может ее снять? Он не может увидеть калитку через очень широкое поле, но он видит сияющий свет (где?), и затем он начинает бежать (с ношей и всем) прочь от своей жены и детей (что аморально и отвратительно законам Бога и человека). Ради простого эгоистичного комфорта своего тела он бросает свою жену и детей, которые должны остаться жалко бедными, ибо разве он не в лохмотьях? Соседи выходят и насмехаются над ним за то, что он бежит через поле. Почему? Откуда они знают, почему он бежит, и какие соседи есть, чтобы выйти и насмехаться над кем-то, когда кто-то бежит через большое поле? Топь Отчаяния находится в этом поле (ибо он не прошел через калитку), и он, кажется, не знает о Топи или не думает о том, чтобы избежать ее. Представьте себе любого человека, не знающего о такой грязной дыре в поле от своего дома! Как это так, что у Гибкого и Упрямого нет нош на спинах? Это не воля Короля, чтобы Топь была опасной для путников: это, безусловно, богохульство. Все это гротескно абсурдно и невозможно представить. В этом нет трезвости, нет трезвости сохранения в этом; и неважно, насколько диким может быть усилие или видение воображения, всегда должна быть трезвость сохранения в нем, иначе это бред, а не воображение, болезнь, а не вдохновение. Насколько я вижу, в «Пути паломника» нет следа воображения или даже фантазии. История никогда не случалась вообще. Это ужасная попытка переделать Библию.

Одна из вещей, которую я не могу понять в Маколее, — это то, что он поддерживает глупую книгу Баньяна. Маколей был человеком обширного чтения и знаний и здравых вкусов. Он не был поэтом, но он был очень близок к нему и должен был откликнуться с симпатией к поэтам. В политике он принадлежал к той самой меланхоличной из всех сект, вигам, и может быть, что дух политического компромисса, к которому он привык в общественной жизни, проскользнул неизвестно ему в его литературные записки. Во всяком случае, он сам говорит, что «Путь паломника» — единственная книга, которая была продвинута из кухни в гостиную. Нетрудно объяснить тот факт, что книга была популярна среди кухонных мужиков и поваров, но как она когда-либо получила распространение среди людей с умеренным образованием и вкусом, объяснить нельзя. Это самая скучная и утомительная и чудовищная книга из всех известных в английском языке, и как любой человек с проблеском воображения может любить ее, это больше, чем я могу понять. Если кто-то был знаком с ней в молодости, можно терпеть ее из-за нежности — нежности к воспоминаниям и лени в новых предприятиях; но я еще никогда не встречал никого, у кого была бы хоть какая-то фантазия, кто, встретив ее впервые после рассвета юности, мог бы даже вынести ее.

Это как праздновать собственное обожествление, чтобы бросить Баньяна и взяться за Спенсера. Здесь мы делим воздух с бессмертным богом, а не с желчным энтузиастом. Когда я отложил «Букварь» и «Путь паломника» и открыл «Королеву фей», я чувствую, как будто свинцовые облака севера откатились, обнажая синеву эгейских небес; как будто вместо убогой каши и пахты были подставлены амброзия и нектар; как будто вместо пара и стерни под мои ноги дрейфовала мягкая луговая трава, густая с цветами; как будто влажные и глинистые скалы превратились в пурпурные холмы, зелено-мантийные пруды — в лазурные озера, узкие воды застойного озера — в свободные имперские волны и приливы океана. Это лучше, чем побег из трущоб Ист-Энда в зеленые переулки и дороги Уорикшира.

И все же, меланхоличная правда! «Королева фей» — самая непопулярная и самая нечитаемая. Справедливо, я думаю, было сказано, что из десяти тысяч человек, которые начинают «Королеву фей», не десять читают до середины, и только один доходит до конца. Я нахожу по отметке в своей копии, что я добрался гораздо дальше середины, но что я не дошел до последней строки этого самого колоссального фрагмента поэмы. Какая милость, что остальное было утоплено в Ирландском море! Моя «Королева фей» занимает 792 страницы по пять строф на страницу; то есть между тридцатью пятью и тридцатью шестью тысячами стихов, двумястами шестидесятью — семьюдесятью тысячами слов, или равной по длине паре обычных трехтомных романов! И все же она несовершенна! Я обнаружил, что, хотя я владею книгой двадцать лет, я не продвинулся дальше страницы 472, так что я прочитал только три пятых фрагмента этой грандиозной поэмы.

Не только длина побеждает читателя. Во всем поле английского стиха нет поэмы большой длины, которая приходит на ум с более полным и легким потоком. Строфа через долгое время становится, несомненно, монотонной, но это монотонность огромной и груженой реки, которая движется величественно, неся бесконечные аргосии бесконечной красоты, разнообразия и значения. После ста страниц можно отложить книгу, утомленный мелодичной монотонностью имперских аккордов. Я никогда не мог прочитать ничего похожего на сто, ничего похожего на пятьдесят страниц за раз. Я думаю, я редко превышал столько же строф. Спенсер — поэт поэтов, а «Королева фей» — поэма поэтов, и все же даже поэты не могут читать ее свободно и полно, как читают Мильтона или Шекспира или Шелли или Китса или читаемые части Колриджа, все из которых являются поэтами поэтов также.

Аллегория преграждает путь. Читаешь плавно и радостно о лесе или нимфе, или рыцаре или леди, или замке или драконе, и наполовину пьян от меда богатого поэта (разве Спенсер не самый богатый из английских поэтов?), когда внезапно Дан Аллегория приходит и уверяет вас, что это не лес или нимфа, или рыцарь или леди, или замок или дракон, а добродетель или порок, позирующий в одежде собственности; что на самом деле вещи не то, чем кажутся, но видения вокруг. Коббетт предназначал свои басни для маленьких детей, а Баньян свою аллегорию для компании кухонных горшков, но история Спенсера — для ушей дам и рыцарей; почему тогда он пытается кормить их с ложечки добродетельным чувством? Нет, насколько я знаю, следа диспепсии во всей «Королеве фей», и все же он сделал ее болезненной «бледным оттенком мысли». В этой Долине Слез есть столько же добродетельных людей, сколько любой разумный человек может пожелать. Почему наши поэты — эти редкие и изысканные проявления наших возможностей — должны превращать себя в моралистов, которые, благослови вас, так же обычны, как бакалейщики, так же многочисленны, как посредственность. На самом деле, девять десятых цивилизованной расы человека — моралисты. Но поэты не должны быть теоретиками. Они посланы нам не для того, чтобы обращать нас, а для того, чтобы радовать нас. Они должны быть католическими и языческими. Они среди установленной собственности радости, наследниками которой является все человечество. Они приходят среди цветов и красок неба и земли, и вокального восторга птиц, и ароматов ветра, и любви женщины и детей и друзей и рода. Они посланы нам для нашего простого восторга. Они никогда не становятся меньше или не исчезают или не меняются. Они не имеют ничего общего с династиями или вероисповеданиями или кодексами манер. Они вне всякой предвзятости и борьбы. Сама воля Небес против проповеди поэтов, ибо ни один поэт никогда не писал гимнов, которые не были бы бременем для его репутации как певца, и не тянули бы его к земле, по сравнению с его полетом, когда он свободен, католичен и язычен.

После развлечения кошмарами скуки, рожденными Коббеттом и Баньяном, как плечи откидываются назад, грудь открывается, и дыхание приходит с большой и достаточной прохладой и радостью, когда читаешь —

“The ioyous day gan early to appeare;

And fayre Aurora from the deawy bed

Of aged Tithone gan herselfe to reare

With rosy cheekes, for shame as blushing red:

Her golden locks, for hast, were loosely shed

About her eares, when Una her did marke

Clymbe to her charet, all with flowers spred,

From heven high to chace the chearelesse darke;

With mery note her lowd salutes the mountain larke.”

Или снова здесь —

“Then forth he called that his daughter fayre,

The fairest Un’, his onely daughter deare,

His onely daughter and his onely hayre;

Who forth proceeding with sad sober cheare,

As bright as doth the morning starre appeare

Out of the east with flaming lockes bedight,

To tell that dawning day is drawing neare

And to the world does bring long wished light:

So fair and fresh that lady shewd herselfe in sight.”

Разве это не жалкая судьба — быть обязанным читать строфу за строфой, благоухающую такими богатыми парфюмированными словами о леди, а затем обнаружить, что Уна — не смертная или даже дух — а Истина! Абстракция! Причуда деградирующего разума! Вымысел разогретого и беспорядочного мозга моралиста. Любая Ложь поэта лучше, чем любая Истина моралиста. Почему Спенсер опустился до того, чтобы бежать на той же интеллектуальной равнине, что и случайный учитель? Учитель подошел бы восхитительно для Истины, но все достойные эссеисты Англии в «просторные дни королевы Елизаветы», вместе взятые, не могли бы написать строфы об Уне, как Спенсер видел ее. Это браконьерство поэтов в заповедниках моралистов — одна из самых постыдных вещей в истории искусства.

Есть немного поэтов, из которых труднее выбирать цитаты, чем Спенсер. Факт в том, что всю «Королеву фей» нужно цитировать, кроме ослепляющей аллегории. Я обнаружил, что за годы моего движения от начала поэмы до страницы 472, предела, которого я достиг, я отметил сто отрывков по крайней мере, некоторые из них проходят через страницы. Ни в одной другой поэме — кроме «Аластора» Шелли — я не замечаю таких тяжких, непрерывных карандашных отметок. Что делать? Куда обратиться? Когда я держу книгу, я теряюсь в более глубоком лесу восторга, чем когда-либо ступал рыцарь Глорианы. Здесь я нахожу отрывок из нескольких строф, отмеченный. Я слишком ленив, чтобы копировать их, и правописание часто хлопотно. Но кто может устоять перед этим? —

“—— And, when she spake,

Sweete wordes, like dropping honny, she did shed,

And twixt the perles and rubins softly brake

A silver sound, that heavenly musicke seemed to make.

. . . . . . . . . .

Upon her eyelids many graces sate

Under the shadow of her even browes.”

Я процитировал три с половиной строки более ранней строфы просто для того, чтобы они могли действовать как увертюра к последним двум строкам. Конечно, нет двух более прекрасных строк в языке! В последней строке слова, кажется, тают вместе от своей собственной близости.

Вот александрийский стих, который преследует меня день и ночь —

“Sweete is the love that comes alone with willingnesse.”

Как правило, я ненавижу писать, когда книги, о которых я говорю, рядом со мной; они сковывают жестоко, когда они под рукой. Есть тенденция проверять свою память и читать контекст любимых строк. Это проверка скорости и охлаждение духа. Когда я говорил что-то о «Букваре» и «Пути паломника», у меня были копии на расстоянии вытянутой руки, ибо я не знал ни одну достаточно хорошо, чтобы доверять памяти. С тех пор как я закончил с ними, я поместил их в отдаленную безопасность. Но приятно держать Спенсера — иметь его рядом. Моя копия лежит у моего левого локтя на палящем солнце, пока я пишу сейчас. Мне кажется, я никогда больше не загляну в «Букварь» или «Путь паломника». Басни и аллегории — это только глупости, подходящие для людей со слабым интеллектом и детей. Что ж, когда я отложу эту ручку, и прежде чем эти чернила высохнут, я возобновлю свое прерванное чтение «Королевы фей» на странице 473. Мой интеллект слишком слаб, а сердце слишком по-детски, чтобы сопротивляться соблазну стихов Спенсера. Столько о моей собственной теории аллегории и моем уважении к моей собственной теории.

МОЯ КОПИЯ КИТСА.

Единственная копия Китса, которой я когда-либо владел, — это скромный том, опубликованный Эдвардом Моксоном и Ко в 1861 году. По надписи на его желтом форзаце я нахожу, что он был дан мне четыре года спустя, в сентябре 1865 года. В то время он был чистым и ярким, открывался со строгой беспристрастностью, когда его ставили на спину, и не научился отвечать с готовностью на поспешные поиски любимых отрывков.

Переплет теперь расшатан и одряхлел от частого использования; и если, согласно армейским уставам, службу под жарким солнцем следует приравнивать к более длительной службе в более прохладном климате, то можно сказать, что к истощению от переутомления добавились предрассудки преждевременной старости.

Он переплетен не так, как переплетали книги в былые времена, когда они переживали столы и стулья, и даже стены; да что там, сами роды и имена своих владельцев. Обложка — простая, гладкая синяя ткань; на корешке — небольшой золотой оттиск со словами «Поэтические произведения Китса» в центре переплетенной позолоченной ленты и витых позолоченных цветов. Кант на корешке выцвел и обтрепался; углы обложки побиты и загнуты. Между обложкой и дугообразным корешком появилась щель; некогда гордая нормандская линия этого изгиба сплющилась и пришла в упадок, сохранив не больше своего первозданного вида крепкой силы, чем пшеничная соломинка после обмолота.

В списке новых книг, предваряющем биографию поэта, я нахожу упомянутый мною том под заголовком «Поэзия — Карманные издания»; он описан как «Поэтические произведения Китса. С мемуарами Р. М. Милнса. Цена 3 шиллинга 6 пенсов, в тканевом переплете». Не из желания заглядывать в зубы дареному коню я наткнулся на предпоследний факт, раскрытый в этом описании. Когда я становлюсь владельцем какого-либо тома, мое первое удовольствие — прочитать приложенный каталог новых книг, если таковой имеется, прежде чем приступать к самому содержанию книги, которую держу в руках, — подобно бедному джентльмену в просторном ресторане, который, заказав обед из хлеба, сыра, масла и полупинты горького эля, берет меню и карту вин и рисует в своем воображении пир, в котором кошелек отказывает его губам.

Если бы какой-нибудь владелец тележки со старыми книгами на Фаррингдон-стрит попросил у вас шиллинг за такой экземпляр Китса, как мой, вы бы ему улыбнулись. Вы бы подумали, что он приобрел эти книги исключительно ради удовлетворения собственного вкуса, а теперь выставил их напоказ, чтобы потешить вполне понятное тщеславие; вы были бы уверены, что за столь нелепым требованием не может стоять никакой коммерческий мотив.

Думаю, мой экземпляр прослужит мне до конца моих дней. Он уже побывал в моих руках более половины поколения; и я чувствую, что самые суровые испытания позади. В былые времена он совершал со мной путешествия по морю и суше и подолгу гостил у некоторых друзей, как когда я ездил сам, так и когда не ездил. Смена климата и обстановки не оказала на него благотворного влияния. Путешествие за путешествием, визит за визитом — густой кобальтовый цвет ткани становился все темнее и грязнее, картон обложки — все дряблее, а прошивка на корешке — все заметнее между листами, словно кости и жилы, проступающие сквозь плоть стареющей руки.

Однажды, когда книга долгое время отсутствовала, она вернулась в плачевном состоянии. Если бы это был дорогой друг, вернувшийся из Индии в отпуск по болезни после двадцатилетнего отсутствия под умеренным небом, я не мог бы заметить более тревожной перемены. Обложка потемнела настолько, что первоначальный оттенок почти полностью исчез, за исключением краев, которые, подобно лбу ветерана индийской службы, приобрели пугающую и нездоровую бледность. Ее вид в таком обличье пробудил грызущую тревогу, которая лишила меня покоя. Я не мог вынести симптомов ее скорого упадка, перспективы ее распада; и чтобы защитить переплет от вреда, а свою чувствительность — от постоянного потрясения, я со вздохами и сердечной мукой завернул ее в грубую обложку из плотной коричневой бумаги.

Некоторое время сознание того, что моя книга в безопасности, компенсировало непривычный вид и мою врожденную неприязнь к контакту с коричневой бумагой, от одного лишь живого образа которой меня коробит.

Но с каждым днем коричневая бумага проникала мне в душу и бередила ее. Что! Мой Китс должен быть облачен в это жалкое одеяние работного дома, эту ливрею признанной нищеты, этот вельвет книжной полки? Невыносимо! Неужели мне, которому, как и другим людям, отведено жить лишь свое время, будет отказано в дружеском созерцании естественного облика моего главного друга? Мой Китс прослужит мне до конца моих дней; и почему я должен прятать своего друга в безликое одеяние, униформу нищего или нуждающегося, только для того, чтобы те, кто придет после меня, могли воспользоваться привилегией, которой пыталась лишить меня бессмысленная робость? Нет, этого не будет. Я отброшу этот знак нищенства и, как мужчина, встречу ежедневное увядание своего старого спутника. Я сорвал бумагу, бросил ее в огонь и поставил свой освобожденный Китс в его собственном подобающем облачении на полку среди товарищей и равных ему.

Нет человека, как бы беден он ни был, у которого не было бы какой-нибудь склонности, которую в его обстоятельствах следует считать дорогостоящей; и в этой «сладостной неразумности» человеческой природы, отнюдь не ограниченной «кельтами», люди находят своего рода глупую гордость в своих особых экстравагантностях. Вы знаете человека, который заявляет, что скорее останется без обеда, чем без чистой рубашки; другого, который предпочтет одну хорошую сигару фунту табака; того, кто скорее поедет в Сити зимним утром на поезде без пальто, чем на вульгарном трамвае в мехах и сукне; четвертого, который скорее отдаст правую руку, чем забудет свой греческий; пятого, который платит за аренду пианино и обходится без пива, которое по праву рождения принадлежит ему как британцу; шестого, который морит себя голодом и ущемляет семью ради любви к саду. Что касается меня, то я чувствовал, что использование моего Китса без какой-либо защиты выше моих средств, но я гордился этой экстравагантностью. Казалось таким богатством быть в столь близких отношениях с книгой: касаться ее, когда и где я захочу, и столько, сколько мне угодно; быть уверенным, что даже при свободном использовании и свободном одалживании она переживет мое недолгое пребывание здесь, подобно тому как цветы роз в живой изгороди друга переживают ваш летний визит. Разве это не прекрасно, разве не затрагивало это струну царственной щедрости — иметь возможность сказать другу: «Вот мой экземпляр Китса. Возьми, пользуйся, читай. Его хватит и на тебя, и на меня»? Я бы предпочел одолжить своего Китса, чем получить приглашение на банкет.

Так вышло, что мой любимец стал бывать у моих друзей чаще, чем когда-либо, и накопил с ростовщической скоростью всевозможные пометки, пятна, повреждения, загнутые уголки и прочие безмолвные комментарии, а также словесные замечания, выраженные карандашом и чернилами. Верно, что лежачий камень мхом не обрастает, но катящийся снежный ком собирает больше снега, а мох и снег примерно равноценны. Оливер Уэнделл Холмс говорит, если мне не изменяет память, что только три вещи улучшаются с годами: скрипки, вино и пенковые трубки. Он любит книги и знает их не хуже любого из ныне живущих — почти так же хорошо, как Чарльз Лэм, когда был с нами; и все же доктор Холмс не считает книги достойными включения в список вещей, которые созревают со временем. Неблагодарность ли это или небрежность, или это означает, что книги стоят особняком и их не следует классифицировать с простыми осязаемыми вещами, как ангелов, или математические точки, или ветры прошлой зимы? Является ли для него книга эфирной записью божественного транса? бесплотной живописью великолепного сна? музыкой вчерашнего дня, плодотворной небесной мелодией? эхом песни сирены, преследующим морскую раковину?

Разве не говорит нам Де Квинси, что, одолжив несколько книг Кольриджу, поэт не только вписал в них имя владельца, но и обогатил поля наблюдениями и комментариями к текстам? Кто не отдал бы десятую часть своих книг за один том, столь славно иллюминированный? Помню, когда я был мальчишкой среди мальчишек, один наш друг подобрал подержанного «Данте» Кэри, в котором было написано имя ныне живущего, но почти неизвестного поэта. Мы любили этого живого поэта за его творчество, и когда покупатель сказал нам, что «Данте» несет не только имя поэта, но и многочисленные пометки и намеки на полях, сделанные его рукой, мы все смотрели на счастливого обладателя глазами завистливого уважения. Драгоценный том показывали нам не в группах, ибо в собраниях есть опасность оскверняющего смеха или несимпатичного насмешливого взгляда. По одному нам передавали книгу на тихих проселочных дорогах, на спокойных вершинах холмов, где мы были одни с коричневым вереском и чибисом, или на каком-нибудь бесплодном утесе над летним морем. Знакомый печатный текст мерк и становился незначительным рядом с размытыми карандашными строками. Любой мог купить приличный неразрезанный экземпляр за крону. Текст был общим достоянием — «был мой, стал его, и был рабом тысяч». Но здесь перед нами раскрывалась внутренняя работа поэтического воображения, зажженная контактом с мастером ремесла. Нам этот том открыл одного из наших героев, облаченного в простое одеяние прозы, говорящего на своем повседневном языке и возвышающего голос в восхищении, изумлении, трепете перед колоссальным полубогом, в чьем присутствии мы стояли униженные и испуганные.

Мой Китс пострадал от многих трубок, многих больших пальцев, многих карандашей, многих перьев, многих карманов. Ни одного пятна, ни одного разрыва, ни одной кляксы из этого я бы не променял на новенький экземпляр во всем великолепном блеске переплетной галантереи. Эти отметины для меня — ореолы. Это нимбы вокруг чела богов и полубогов, которые шествуют в триумфе своего отеческого деспота по столичным облакам, венчающим высоты Парнаса.

Какая жатва счастливых воспоминаний собрана на его страницах! Как хорошо я помню день, когда появилось то слабое желтое пятно на странице, где начинается «Ода греческой вазе». Это был ясный, яркий, теплый, солнечный день в конце мая. Трое из нас взяли лодку и поплыли вниз по широкой синей реке, ткнулись носом лодки в гравийный берег уединенного острова и высадились. Гребля была делом жарким, и мы все взобрались на склон, достигли вершины и бросились на длинную, сочную, прохладную траву, в тени шепчущих платанов, в потоке воздуха, который был свеж и напоен бодрящими ароматами цветущего боярышника.

Один из нашей компании был лучшим чтецом вслух, которого я когда-либо слышал. Его голос не был ни очень мелодичным, ни очень полным. Возможно, это было даже к лучшему, потому что он не пытался красоваться. Когда он читал, книга исчезала из его поля зрения, и он склонялся над плечом поэта, видел то, что видел поэт, и голосом, робким от чувства ответственности, но в то же время ликующим от своего рода пугливой радости, рассказывал о том, что видел, словами, которые никогда не спешили и которые, будучи произнесенными, всегда казались весомо висящими в воздухе, словно знамена.

Он открывал и передавал видение поэта, а не симулировал страсть, чтобы соответствовать сцене. Я хорошо помню, как он читал этот отрывок:

“Fair youth, beneath the trees, thou canst not leave

Thy song, nor ever can those trees be bare;

Bold lover, never, never canst thou kiss,

Though winning near the goal—yet, do not grieve;

She cannot fade though thou hast not thy bliss,

For ever wilt thou love and she be fair!”

Он репетировал всю оду снова и снова, пока мы лежали на траве, наблюдая за огромными каштанами и дубами, склонившимися над рекой, словно они устали от солнца и жаждали скользнуть в широкий полноводный поток.

Когда он читал только что процитированные строки, он давал нам время услышать ропот и вдохнуть аромат этих бессмертных деревьев. «И никогда те деревья не могут быть обнаженными» — в тексте после этого стоит только точка с запятой. И все же здесь он сделал паузу, пока три волны разбивались о берег, словно он не мог оторваться от созерцания нетленной зелени и осознания чудовищного указа, изреченного над ней. «Смелый любовник, никогда, никогда ты не сможешь поцеловать, хотя и близок к цели». При этом страшном указе он поднял глаза и посмотрел с тяжелым, безнадежным состраданием на это существо, которое, будучи еще более несчастным, чем Тифон, получило к бессмертию вечную юность, со страстью, вечно сильной, и отказом, вечно окончательным.

«И все же не скорби». Это он произнес как человек, который молит о прощении у трупа — просто чтобы попытаться успокоить совесть, осознающую обязательство, которое теперь уже никогда не может быть выполнено. «Она не может увянуть, хотя ты и не получил своего блаженства, вечно будешь ты любить, и она будет прекрасна!» Здесь чтец, с неподвижными и безжизненными глазами, казалось, голосом и позой погрузился, лишившись всякой надежды, в бездну отчаяния. Бесплодная неизменность зрелища, казалось, давила на него невыносимее, чем гибель целого народа. Он произнес эти слова протяжным шепотом и, после паузы, опустил голову и не продолжил.

Я вспоминаю, что когда иллюзия, которую он так полно создал в моем сознании, рассеялась в этой долгой паузе, и когда я вспомнил, что фантазия поэта тратила себя не на существ, которых он изначально задумывал как людей, а на фигуры простой вазы, меня охватило яростное желание встать и искать эту вазу по всему миру, пока не найду ее, а затем разбить на десять тысяч атомов.

Когда я написал последнее предложение, я взял том, чтобы решить, откуда мне начать снова, и я «переворачивал страницу за страницей». Я заново проживал дни, не забытые, но отложенные в памяти, чтобы быть извлеченными в периоды великих празднеств. Я не мог вернуться от старых товарищей и чудес великого мага к этой бедной улице, этому одиночеству и этой убогой компании моих собственных мыслей — мыслей столь тривиальных и столь низменных по сравнению с имперскими видениями, в которые я вглядывался, что я был рад усталости, которая навалилась на меня, и благодарен серому рассвету, который мерцал за жалюзи и освободил меня от дальнейших обязательств на этот сеанс.

Перелистывая страницы, не читая, я обнаруживаю, что «Гиперион» открывается легче всех остальных и, кажется, больше всего пострадал от преднамеренных и непреднамеренных комментариев. Большая часть износа и карандашных пометок должна быть отнесена на мой счет; ибо когда я беру книгу без определенной цели, я обращаюсь к «Гипериону», как слепой к теплу солнца. Некоторые качества поэмы я могу почувствовать и оценить; но всегда в ее присутствии меня гнетет сознание того, что моя нехватка какого-то атрибута восприятия лишает меня невообразимых привилегий.

Я вспоминаю один вечер в сосновой лощине, с одним человеком и «Гиперионом». Было бы трудно найти пару читателей, подобных нам. Не думаю, что сегодня найдется десять человек хуже, владеющих английским языком. Я не только не передаю интонацией голоса то, что произношу, но часто не способен даже выговорить слова, стоящие передо мной. Я схватываю строку с первого взгляда, вижу ее смысл своим собственным воображением, отдельно от словесного оформления, которое не оставляет ни тени впечатления в моем уме. Когда я дохожу до следующей строки, я внезапно осознаю тот факт, что должен произнести предыдущую. Я спешу увидеть, что покажет вторая строка; поэтому, вместо того чтобы давать слова поэта для первой строки, я даю свое собственное описание видения, которое она вызвала в моем сознании. Это достаточно плохо, по совести говоря; но друг, о котором я сейчас говорю, ведет себя еще хуже. Его план чтения состоит в том, чтобы остановить свой голос посреди первой строки и приступить к обсуждению достоинств второй строки, которую он прочитал глазами, но не губами, и о которой слушатель не знает, если только случайно не знает поэму наизусть.

В тот вечер в лощине я вытащил Китса и по просьбе друга открыл «Гипериона» и начал читать вслух. Он был терпеливее самого милосердия; но иногда, когда я совершал совершенно исключительное убийство текста, он корчился и вскрикивал, а я возвращался назад, исправлялся и начинал заново.

У него было крупное, дородное телосложение и глубокий полный голос, который легко кричал, и некоторые из комментариев, выкрикнутых во время моего чтения, обозначены карандашными пометками на полях. Записи были сделаны не тогда, а гораздо позже, когда он и я пожали друг другу руки и он уехал за шестнадцать тысяч миль. Собираясь в этот долгий путь, он сказал: «Через семь лет я загляну и выкурю с тобой трубку». Прошло семь лет с тех пор, как я видел его в последний раз. Заметки на полях — лишь ключи к тому, что было сказано; ибо я боюсь, что комментарий был объемнее текста, и текст вместе с комментарием намного превысил бы пределы такого эссе, как это. Поэтому я значительно сокращаю и многое опускаю.

Я дочитал первую страницу, не встречая никаких прерываний; но когда на второй странице я дошел до

“She would have ta’en

Achilles by the hair and bent his neck,”

он закричал: «Стой! Не читай следующую строку. Это баттос по сравнению с этой строкой и половиной. Это ничтожно и слабо по сравнению с тем, что ты прочитал. „Взял Ахилла за волосы и согнул его шею“. Клянусь Юпитером! разве ты не видишь, как белые мышцы выступают на его горле, и выражение ярости, поражения и агонии на лице греческого бойца? Но как плоско звучит следующая строка: „Или пальцем остановил колесо Иксиона“. Какая польза от остановки колеса Иксиона? К тому же лом был бы гораздо лучше пальца. Это строка для детей, а не для взрослых мужчин. Она исчерпывает предмет. Она слишком буквальна. Не остается ни одного вопроса. Но неопределенное „Взял Ахилла за волосы и согнул его шею“ — совершенно. Ты можешь видеть ее колено во впадине его спины и ее пальцы, запутавшиеся в его волосах. Но образ богини, плещущейся в той реке ада после колеса Иксиона, презренен».

Затем он остановил меня на

“Until at length old Saturn lifted up

His faded eyes, and saw his kingdom gone.”

«Какое неизмеримое видение старого обанкротившегося Титана должно было быть у Китса, когда он писал вторую строку! Взятая в контексте, она просто ошеломляет. Китс, должно быть, вскочил со своего стула, когда увидел поднятую гигантскую голову и чудовищное горе седовласого бога. Но Китс не был счастлив в вопросе точек. Здесь снова то, что идет следом, ослабляет. Мы не получаем никакой дополнительной силы из

“‘And all the gloom and sorrow of the place

And that fair kneeling Goddess.’

«Мрак и печаль» и «богиня» — это отвратительный антиклимакс».

“Yes, there must be a golden victory;

There must be gods thrown down and trumpets blown

Of triumph calm, and hymns of festival

Upon the gold clouds metropolitan,

Voices of soft proclaim, and silver stir

Of strings in hollow shells; and there shall be

Beautiful things made new, for the surprise

Of the sky-children; I will give command:

Thea! Thea! Thea! where is Saturn?”

«Прочитай это еще раз!» — крикнул мой друг, цепляясь за траву и тяжело дыша. «Еще раз!» — крикнул он, когда я закончил во второй раз. А затем, прежде чем я смог продолжить, он вскочил на ноги, выполняя действие, описанное в тексте сразу после:

“This passion lifted him upon his feet,

And made his hands to struggle in the air.”

«Давай, Джон Мильтон, — возбужденно крикнул мой друг, боксируя с ветром, — давай, переплюнь это, и мы позволим тебе ставить все твои прилагательные после существительных, а глагол в конце, и твое подлежащее где угодно! Почему, человек, — это было адресовано поэту-пуританину, — это сбило с ног самого Китса; это больше, чем что-либо, что ты написал, когда был стар. От твоих поздних спонтанных усилий пахнет лампадным маслом, Джон Мильтон».

«Когда Мильтон слонялся без дела и не особо заботился о том, что пишет, он мог дать любому из них фору» — (я осуждаю этот язык) — «любому из них, да, самому Шекспиру фору в поэме. В поэме, сэр» (это мне), «Мильтон мог дать Шекспиру сто один из ста и легко победить Барда. Как человек, который был таким дураком, что написал поэмы Шекспира, имел здравый смысл написать пьесы Шекспира, я никогда не смогу понять. Самые нешекспировские поэмы в языке — это поэмы Шекспира. Я никогда не читал Коули, но мне кажется, что Коули должен был написать поэмы Шекспира, и тогда его неясность была бы полной. Если бы Мильтон только не брал на себя труд быть великим, он был бы еще величе. Насколько я знаю, нет английских поэтов, которые улучшились, когда перестали быть любителями и стали профессиональными поэтами, за исключением Вордсворта и Теннисона. Шелли и Китс никогда не были настоящими скаковыми лошадьми. Они были жеребятами, которые сорвались в своей первой гонке и бежали, пока не упали. Хорошо, что Шекспир бросил писать рифмы и притворяться поэтом. Только когда он отчаялся стать им и занялся драмой, он начал чувствовать почву под ногами и показывать свой темп. Если бы он подозревал, что он великий поэт, он бы принял повадки профессии и был бы погублен. В его время никто не думал называть пьесу поэмой — это то, что сохранило для нас величайшего из всех наших поэтов. Единственные две вещи, которых Шекспир не знал, — это то, что пьеса может быть поэмой и что его пьесы — лучшие поэмы, которые может вынести конечный человек в том виде, в каком он сейчас сконструирован. Это все чепуха, что человек никогда больше не увидит подобного Шекспиру. Человеку сейчас не хватает не поэта, превосходящего Шекспира, а человека, способного его постичь».

Я беспокойно огляделся и обнаружил к своему великому удовлетворению, что поблизости нет посторонних. Мой друг занимал ответственную и доверенную должность, и было бы крайне вредно, если бы распространился слух, что он не только читает и восхищается стихами, но и ведет беседы с тенями ушедших поэтов. В старые времена людей, которые говорили с пустым воздухом, обвиняли в некромантии и сжигали; в наши времена людей, согрешающих таким образом, подозревают в поэзии и подвергают остракизму.

Как только мой друг немного успокоился, снова бросился на траву и закурил трубку, я возобновил чтение. Он позволил мне продолжать без прерываний, пока я не дошел до:

“His palace bright,

Bastion’d with pyramids of glowing gold,

And touch’d with shade of bronzed obelisks,

Glared a blood-red through all its thousand courts,

Arches, and domes, and fiery galleries;

And all its curtains of Aurorian clouds

Flushed angerly: while sometimes eagles’ wings,

Unseen before by Gods or wondering men,

Darken’d the place; and neighing steeds were heard,

Not heard before by Gods or wondering men.”

«Чудовищно!» — закричал он. — «Прочитай это еще раз. Держи слоги подальше друг от друга. Хорошее правило акварельной живописи — не слишком усердствовать в соединении краев оттенков; это впускает свет. Держи слоги как можно дальше друг от друга и позволь тишине между ними прояснить музыку. Как боги и удивляющиеся люди, должно быть, удивлялись! Знаешь, я уверен, что Китс часто пугал, ужасал сам себя своими собственными видениями. Ты помнишь, он где-то говорит, что не думает, что кто-то осмелился бы читать кого-то или что-то вслух в полночь. Я верю, что часто в полночь он сидел и съеживался перед гигантскими зрелищами и звуками, которые деспотически царили над его фантазией».

“O dreams of day and night!

O monstrous forms! O effigies of pain!

O spectres busy in a cold, cold gloom!

O lank-ear’d Phantoms of black-weeded pools!

Why do I know ye? why have I seen ye? why

Is my eternal essence thus distraught

To see and to behold these horrors new?

Saturn is fallen, am I too to fall?

Am I to leave this haven of my rest,

This cradle of my glory, this soft clime,

This calm luxuriance of blissful light,

These crystalline pavilions, and pure fanes,

Of all my lucent empire? It is left

Deserted, void, nor any haunt of mine.

The blaze, the splendour, and the symmetry

I cannot see—but darkness, death and darkness.

Even here, into my centre of repose,

The shady visions come to domineer,

Insult, and blind and stifle up my pomp—

Fall!—No, by Tellus and her briny robes!

Over the fiery frontier of my realms

I will advance a terrible right arm

Shall scare that infant thunderer, rebel Jove,

And bid old Saturn take his throne again.”

«Какая более великолепная прелюдия когда-либо была произнесена к клятве, чем часть этой речи, предшествующая „Нет, к Теллус“! Что более подавляющее, ведущее к ошеломляющей угрозе, чем весь отрывок, идущий перед „Над огненной границей моих владений я выдвину ужасную правую руку“! Какая угрожающая неторопливость во всей этой речи и какая полная завершенность грядущей гибели обозначена этими словами: „Я выдвину ужасную правую руку“! Ты чувствуешь, что как только эта рука двинется, правлению „мятежного Юпитера“ придет конец и что хаос будет оставлен Сатурну, чтобы править и снова приводить его в порядок. Закрой поэму сейчас. Этого достаточно о „Гиперионе“, а другие его книги уступают. В них больше труда и больше сходства с „Потерянным раем“». И так мой друг, который находится за 16 000 миль, и я отвернулись от титанической темы и заговорили о местном совете опекунов или какой-нибудь молодой девушке, чья красота вызывала богатое страдание в сердцах молодых людей в те старые времена.

В томе нет другой длинной поэмы, несущей какие-либо пометки, указывающие на столь тесную связь с каким-либо отдельным читателем, как в случае с «Гиперионом». «Эндимион» может похвастаться только одной пометкой, выражающей восхищение облегчением, которое дает монотонности героических куплетов введение в начале двойных рифмованных стихов:

“Full of sweet dreams, and health, and quiet breathing

Therefore, on every morrow, are we wreathing—”

Друг, которому принадлежит эта пометка, никогда не держал в руках этот том, даже не видел его; но однажды, когда он, другой человек и я собрались вместе и говорили о «поэте-аптекаре», первый друг сказал, что всегда считал этот куплет наиболее удачно расположенным там, где он появляется. Поэтому, вернувшись домой, я отметил свой экземпляр на этих строках. Теперь, когда я открываю том и нахожу эту пометку, она для меня так же хороша, даже лучше, чем фотография моего друга; ибо я не только вижу его лицо и фигуру, но он снова кладет указательный палец на стол, пока мы втроем сидим и курим, и шепотом произносит шесть начальных строк, заканчивая двумя, которые я процитировал. Предположим, я тоже когда-нибудь уеду за 16 000 миль от Лондона и возьму этот том с собой, разве я не смогу открыть его, когда захочу, и вспомнить то, что я тогда видел и слышал, то, что я сейчас вижу и слышу, так же отчетливо, как если бы между сегодняшним вечером и тем часом не лежало долгого интервала океана или месяцев?

Могу ли я когда-нибудь забыть моего дородного друга-тенора, который пел и сочинял песни и сделал вмятину на строке в «Кануне святой Агнессы»,

“The silver, snarling trumpets ’gan to chide,”

и сто раз заявлял моим неутомимым ушам, что для труб нельзя найти более счастливого эпитета, чем «рычащие»? Он снова и снова уверял меня, и снова и снова я любил слушать, как его фантазия разыгрывается на этой строке, как он слышал и видел медных, серебряных и золотых грифонов, ссорящихся на крыше и вокруг его ушей, когда трубы трубили сквозь эхо залов и коридоров. Он тоже отметил

“The music, yearning like a God in pain.”

«Китс, — говорил он, — кажется, проник не только в дух музыки, но и в самую ее плоть и кровь. Он сделал для меня одну вещь, — продолжал мой друг. — Прежде чем я прочитал эти строки и другие подобные им у Китса, мои любимые мелодии всегда представляли эмоцию моего собственного ума. Теперь они означают отдельных персонажей в сценах, как описания людей в книге. Когда я теперь слышу музыку, я с Фальстафами или Ромолами, с Квазимодо или Юлием Цезарем».

Обложка выбранной аудиокниги Выберите главу Плеер готов к воспроизведению
0:00 0:00

Громкость