ЭССЕ X. О ЖИЗНИ ДЛЯ СЕБЯ [27]
‘Remote, unfriended, melancholy, slow,
Or by the lazy Scheldt or wandering Po.’
Я никогда не был в лучшем месте и в лучшем расположении духа, чем сейчас, чтобы писать на эту тему. У меня на очаге готовится к ужину куропатка, огонь весело пылает, воздух для этого времени года мягкий, сегодня у меня был лишь легкий приступ несварения (единственное, что заставляет меня испытывать отвращение к самому себе), впереди у меня три свободных часа, и поэтому я попробую. Лучше сделать это сразу, чем откладывать на целую неделю.
Если писать на эту тему — задача не из легких, то сама эта вещь — еще более трудная. Требуется немалое усилие, чтобы добиться восхищения других: но еще большее — чтобы быть довольным собственными мыслями. Когда я смотрю из окна на широкую пустынную пустошь передо мной и сквозь туманный лунный воздух вижу леса, волнующиеся над вершиной Уинтерслоу,
‘While Heav’n’s chancel-vault is blind with sleet,’
мой разум уносится через слишком длинную череду лет, поддерживаемый лишь терпением мысли и тайным стремлением к истине и благу, чтобы я не мог понять чувство, о котором собираюсь написать; но я не уверен, что это позволит мне передать его читателю более приятно.
Леди Г. в письме к мисс Харриет Байрон уверяет ее, что «ее брат сэр Чарльз жил для себя»: и леди Л. вскоре после этого (ибо Ричардсон никогда не уставал от хорошей вещи) повторяет то же самое наблюдение; к чему мисс Байрон часто возвращается в своих ответах обеим сестрам — «Ведь вы знаете, сэр Чарльз живет для себя», пока, наконец, это не превращается в пословицу среди прекрасных корреспонденток. Это, однако, не пример того, что я понимаю под «жизнью для себя», ибо сэр Чарльз Грандисон, по правде говоря, всегда думал только о себе; но под этой фразой я подразумеваю отсутствие всяких мыслей о самом себе, как если бы такого человека вовсе не существовало. Персонаж, о котором я говорю, в наименьшей степени эгоист: великий любимец Ричардсона был им в наибольшей степени. Какой-то сатирический критик изобразил его в Элизиуме «склонившимся над увядшей рукой леди Грандисон» (бывшей мисс Байрон) — его следовало бы изобразить склонившимся над собственной рукой, ибо он никогда не восхищался никем, кроме себя, и был богом собственного идолопоклонства. Также я не называю жизнью для себя уход в пустыню (подобно святым и мученикам древности), чтобы быть растерзанным дикими зверями, или спуск в пещеру, чтобы прослыть отшельником, или восхождение на вершину столпа или скалы, чтобы совершать фанатичное покаяние и быть на виду у всех людей. То, что я подразумеваю под жизнью для себя, — это жизнь в мире, пребывание в нем, но не от мира сего: это как если бы никто не знал, что такой человек существует, и вы сами хотели бы, чтобы никто этого не знал: это значит быть безмолвным зрителем великой сцены вещей, а не объектом внимания или любопытства на ней; проявлять вдумчивый, тревожный интерес к тому, что происходит в мире, но не чувствовать ни малейшей склонности вмешиваться или участвовать в этом. Это такая жизнь, которую мог бы вести чистый дух, и такой интерес, который он мог бы проявлять к делам людей — спокойный, созерцательный, пассивный, отстраненный, тронутый жалостью к их горестям, улыбающийся их глупостям без горечи, разделяющий их привязанности, но не обеспокоенный их страстями, не ищущий их внимания и даже не являющийся им во сне. Тот, кто мудро живет для себя и для своего сердца, смотрит на суетный мир через щели своего убежища и не хочет смешиваться с толпой. «Он слышит шум и остается спокойным». Он не в силах исправить его, и не желает его портить. Он видит во вселенной достаточно интересного, не выставляя себя напоказ, чтобы попытаться заставить вселенную устремить на него свои взоры. Тщетная попытка! Он читает облака, смотрит на звезды, наблюдает за сменой времен года, падающими листьями осени, ароматным дыханием весны, вздрагивает от восторга при звуке дрозда в роще неподалеку, сидит у огня, слушает завывание ветра, корпит над книгой или проводит часы в беседах, или превращает часы в минуты в приятных раздумьях. Все это время он занят другими вещами, забывая о себе. Он наслаждается стилем автора, не помышляя самому стать автором. Он любит смотреть на гравюру со старой картины в комнате, не мучая себя попытками скопировать ее. Он не изводит себя до смерти, пытаясь быть тем, кем не является, или делать то, чего не может. Он едва ли знает, на что способен, и нисколько не заботится о том, суждено ли ему когда-нибудь стать заметной фигурой в мире. Он чувствует истинность этих строк —
‘The man whose eye is ever on himself,
Doth look on one, the least of nature’s works;
One who might move the wise man to that scorn
Which wisdom holds unlawful ever’—
он смотрит за пределы самого себя на широко раскинувшийся простор природы и проявляет интерес к человечеству в целом, выходящий за рамки его узких притязаний. Он свободен, как воздух, и независим, как ветер. Горе ему, когда он впервые начинает задумываться о том, что о нем говорят другие. Пока человек доволен собой и своими собственными ресурсами, все хорошо. Когда он берется играть роль на сцене и убеждать мир думать о нем больше, чем они думают о самих себе, он попадает на путь, где не найдет ничего, кроме терний и колючек, досады и разочарования. Я могу немного сказать по этому поводу. Многие годы своей жизни я не делал ничего, кроме как думал. У меня не было другого дела, кроме как решать какой-нибудь запутанный вопрос, или погружаться в чтение глубокомысленного автора, или смотреть на небо, или бродить по усыпанному галькой морскому берегу —
‘To see the children sporting on the shore,
And hear the mighty waters rolling evermore.’
меня ничего не заботило, мне ничего не было нужно. Я не торопился обдумывать все, что приходило мне в голову, и не спешил давать софистический ответ на вопрос — никакой типографский чертенок меня не ждал. Я писал, быть может, страницу или две в полгода; и помню, как от души смеялся над знаменитым экспериментатором Николсоном, который сказал мне, что за двадцать лет написал столько, что хватило бы на триста томов в восьмерку. Если я и не был великим автором, я мог читать с вечно свежим наслаждением, «не заканчивая, все начиная сначала», и у меня не было нужды писать критику, когда я заканчивал. Если я не мог писать, как Клод, я мог любоваться «волшебством мягкого синего неба», гуляя на улице, и был доволен тем удовольствием, которое оно мне доставляло. Если я был скучен, это мало меня беспокоило: если я был оживлен, я предавался своим чувствам. Я желал мира добра и верил в него настолько благоприятно, насколько мог. Я был как чужестранец в чужой стране, на которую смотрел с изумлением, любопытством и восторгом, не ожидая, что сам стану объектом внимания в ответ. У меня не было никаких отношений с государством, никаких обязанностей, никаких уз, связывающих меня с другими: у меня не было ни друга, ни возлюбленной, ни жены, ни детей. Я жил в мире созерцания, а не действия.
Такое существование в грезах — самое лучшее. Тот, кто оставляет его, чтобы отправиться на поиски реальности, обычно меняет покой на повторяющиеся разочарования и тщетные сожаления. Его время, мысли и чувства больше не принадлежат ему самому. С этого мгновения он не созерцает объекты природы такими, какие они есть сами по себе, а косится на них, чтобы увидеть, нельзя ли сделать их инструментами своего честолюбия, интереса или удовольствия; вместо искренней, бесхитростной, неприкрытой простоты характера его взгляды становятся желчными, зловещими и двуличными: он больше не проявляет интереса к великим переменам в мире, кроме как в той мере, в какой имеет в них жалкую долю участия: вместо того чтобы открыть свои чувства, свой разум и свое сердце великолепному строению вселенной, он держит перед лицом кривое зеркало, в котором может любоваться собственной персоной и своими притязаниями, и лишь бросает взгляд в сторону, чтобы увидеть, не восхищаются ли им и другие. Он больше не существует в том впечатлении, которое «прекрасное разнообразие вещей» производит на него, смягченное и приглушенное привычным созерцанием, но в лихорадочном ощущении собственной выскочки-самозначимости. Стремясь закрепиться, он становится рабом общественного мнения. Он — инструмент, часть машины, которая никогда не стоит на месте, и его тошнит и кружится голова от этого непрерывного движения. У него нет удовлетворения, кроме как в отражении собственного образа в глазах публики, кроме как в повторении собственного имени в ушах публики. Он сам смешивается со всем и портит все. Я удивлен, что Бонапарт не устал от «Н.Н.», наклеенных по всему Лувру и по всей Франции. Голдсмит (как мы все знаем), будучи в Голландии, вышел на балкон с несколькими красивыми англичанками, и когда зрители начали им аплодировать, обернулся и раздраженно сказал: «Есть места, где и мной восхищаются». Он не мог дать алчущему аппетиту авторского тщеславия ни дня передышки. Я видел, как знаменитый болтун нашего времени бледнел и выходил из комнаты, когда в нее входила эффектная девушка, которая на мгновение отвлекала внимание его слушателей. Бесконечны унижения от одной лишь попытки выйти из безвестности; бесчисленны неудачи; и еще более велики и мучительны превратности и терзающие спутники успеха —
—‘Whose top to climb
Is certain falling, or so slippery, that
The fear’s as bad as falling.’
«О Боже, — воскликнул Оливер Кромвель, когда его в какой-то момент стеснил Парламент, — если бы я остался у своей лесной опушки пасти овец, вместо того чтобы быть ввергнутым в такое правление, как это!» Когда Бонапарт садился в свою карету, чтобы отправиться в русский поход, небрежно вертя перчатку и напевая арию «Мальбрук в поход собрался», он не думал о том падении, которое его ждало, шок от которого никто, кроме него самого, не смог бы выдержать. Мы видим и слышим главным образом о любимцах Фортуны и Музы, о великих полководцах, первоклассных актерах, знаменитых поэтах. Они на вершине; мы поражены блестящей высотой, на которой они стоят, и жаждем отправиться в тот же заманчивый путь: — не думая о том, сколько недовольных лейтенантов на половинном жалованье всю жизнь тщетно ищут повышения и вынуждены мириться с «наглостью чиновников и пинками, которые терпеливое достоинство получает от недостойных»; сколько полуголодных странствующих актеров обречены на нищету и рваные одежды в сельской местности, мечтая до последнего о лондонском ангажементе; сколько жалких мазилок дрожат в лихорадке чередующихся надежд и страхов, чахнут и увядают в атрофии гения, или же превращаются в учителей рисования, чистильщиков картин или газетных критиков; сколько несчастных поэтов тщетно изливали свои души Музе, так и не добившись того, чтобы их излияния стали известны дальше «Уголка поэта» в провинциальной газете, и смотрели, смотрели завистливыми, тоскливыми глазами на завистливый горизонт, ограничивавший их провинциальную славу! Предположим, актер, например, «после душевных болей и тысячи естественных мук, которые наследует плоть», все же достигает вершины своей профессии, он больше не может терпеть соперника рядом с троном; быть вторым или лишь равным другому — значит быть ничем: он вздрагивает при мысли о преемнике и судорожно сжимает бутафорский скипетр: возможно, когда он собирается занять первое место, на которое давно положил глаз, неожиданный конкурент опережает его и уносит приз, оставляя его начинать свой утомительный труд снова: он находится в состоянии тревоги при каждом появлении или слухе о появлении нового актера: «мышь, устроившаяся в ухе кота» [28], для него — обитель мира: он страшится любого намека на возражение и меньше всего может простить похвалу, смешанную с порицанием: сомневаться — значит оскорблять, различать — значит унижать: он едва осмеливается заглянуть в критическую статью, если кто-то не «попробовал» ее за него, чтобы убедиться, что в ней нет обиды: если он не собирает полные залы каждый вечер, он не может ни есть, ни спать; или если все эти ужасные мучения устранены и он может «съесть свою трапезу в покое», он тогда пресыщается аплодисментами и остается недоволен своей профессией: он хочет быть кем-то другим, отличиться как автор, коллекционер, классический ученый, человек здравого смысла и знаний, и взвешивает каждое слово, которое произносит, и наполовину берет его назад, прежде чем произнести, как бы, если он допустит малейшую оговорку, не разнеслось по округе, что мистер — был умен только как актер! Если когда-либо и был человек, который не извлекал больше боли, чем удовольствия из своего тщеславия, то этот человек, говорит Руссо, был не кто иной, как дурак. Сельский джентльмен близ Тонтона всю свою жизнь потратил на то, чтобы сделать несколько сотен жалких копий второсортных картин, которые после его смерти были скуплены соседним баронетом, которому
‘Some demon whisper’d, L—, have a taste!’
Маленький Уилсон в темном углу ускользнул от знатока virtù и был увезен торговцем картинами из Бристоля за три гинеи, в то время как мутные копии владельца особняка (вместе с рамами) принесли по тридцать, сорок, шестьдесят, сто дукатов за штуку. Один мой знакомый нашел очень прекрасного Каналетто в состоянии странного обезображивания, с верхней частью неба, замазанной и причудливо испещренной английскими облаками; и на вопрос человеку, которому она принадлежала, не было ли что-то с ней сделано, получил ответ, «что джентльмен, великий художник из окрестностей, подретушировал некоторые ее части». Какое безумие! И все же этот претендент на лавры живописца, вероятно, мог бы стать веселым охотником на лис или уважаемым мировым судьей, если бы только мог придерживаться того, для чего его предназначили природа и судьба. Мисс — ни в коем случае нельзя убедить покинуть подмостки театра в —, маленьком провинциальном городке на западе Англии. Ее жалованье было урезано, над ее внешностью насмехались, ее актерскую игру высмеивали; ничего не помогает — она полна решимости быть актрисой и презирает возвращение к своему прежнему занятию модистки. Продолжать ли мне? Актера из той же труппы посетил местный аптекарь во время приступа лихорадки, который, спросив хозяйку о его образе жизни, услышал, что бедный джентльмен очень тихий и доставляет мало хлопот, что он обычно съедает тарелку картофельного пюре на обед и большую часть времени лежит в постели, повторяя свою роль. Молодая пара, во всех отношениях милая и достойная, должна была пожениться, и офицеры расквартированного там полка заказали бенефисный спектакль, чтобы покрыть расходы на лицензию и обручальное кольцо, но прибыль за вечер не достигла необходимой суммы, и они, боюсь, «остались девственниками с тех пор!» О, если бы карандаш Хогарта или Уилки мог дать представление о комической силе труппы в —, выстроенной в боевой порядок в «Тайном браке», с coup d’œil партера, лож и галереи, чтобы навсегда излечить от любви к идеальному и желания блистать и устраивать праздник в глазах других, вместо того чтобы уединиться в самих себе и держать свои желания и мысли дома!
Даже в обычных делах жизни, в любви, дружбе и браке, как мало у нас безопасности, когда мы доверяем свое счастье в руки других! Большинство друзей, которых я видел, оказались злейшими врагами или холодными, неудобными знакомыми. Старые товарищи подобны блюдам, которые подают слишком часто, и они теряют свой вкус и полезность. Тот, кто смотрит на красоту, чтобы восхищаться, чтобы обожать ее, кто читает о ее чудесной силе в романах, стихах или пьесах, не неразумен: но пусть никто не влюбляется, ибо с этого момента он — «младенец девушки». Мне очень нравится повторять такие строки, как эти, из пьесы «Мирандола» —
—‘With what a waving air she goes
Along the corridor. How like a fawn!
Yet statelier. Hark! No sound, however soft,
Nor gentlest echo telleth when she treads,
But every motion of her shape doth seem
Hallowed by silence’—
но как бы ни было прекрасно описание, упаси меня бог от встречи с оригиналом!
‘The fly that sips treacle
Is lost in the sweets;
So he that tastes woman
Ruin meets.’
Песня принадлежит Гею, а не мне, и она сладко-горькая. — Как мало из бесконечного числа тех, кто вступает в брак и выдается замуж, сочетаются с теми, кого они предпочли бы всем на свете; более того, какая большая часть соединяется по простым мотивам удобства, случая, рекомендации друзей или, действительно, нередко из самого страха перед событием, из отвращения и своего рода рокового очарования: и все же узы — на всю жизнь, их не сбросить, кроме как с позором или смертью: человек больше не живет для себя, а является телом (как и разумом), прикованным к другому, вопреки самому себе —
‘Like life and death in disproportion met.’
Так Мильтон (возможно, по собственному опыту) заставляет Адама воскликнуть в порыве отчаяния,
‘For either
He never shall find out fit mate, but such
As some misfortune brings him or mistake;
Or whom he wishes most shall seldom gain
Through her perverseness, but shall see her gain’d
By a far worse; or if she love, withheld
By parents; or his happiest choice too late
Shall meet, already link’d and wedlock-bound
To a fell adversary, his hate and shame;
Which infinite calamity shall cause
To human life, and household peace confound.’
Если бы любовь с первого взгляда была взаимной или могла быть достигнута добрыми услугами; если бы самая нежная привязанность не была так часто вознаграждаема и охлаждаема безразличием и презрением; если бы так много влюбленных, как до, так и после безумца в «Дон Кихоте», не «поклонялись статуе, не охотились за ветром, не взывали к пустыне»; если бы дружба была долговечной; если бы заслуги были славой, а слава — здоровьем, богатством и долголетием; или если бы дань мира отдавалась осознанному достоинству и истинным стремлениям к совершенству, а не его крикливым знакам и внешним атрибутам: — тогда, действительно, я мог бы придерживаться мнения, что лучше жить для других, чем для себя: но в сложившихся обстоятельствах я склоняюсь к отрицательной стороне вопроса. [29] —
‘I have not loved the world, nor the world me;
I have not flattered its rank breath, nor bow’d
To its idolatries a patient knee—
Nor coin’d my cheek to smiles—nor cried aloud